Voces desde el Vórtice

Diving With Your Hands Bound (Nearly Flying)

2011-09-26T21:23:00.004-07:00

Para cabalgar la furia de lo no entregable, de lo que sequeda y quiere salir, de lo que también quiere amar frenético, de lo quequisiera trascender la piel, de lo que impulsa al cuerpo, de lo que encerradose consume a sí mismo, de lo que se mezcla con las lágrimas y la sangre.Paradójico indefinible cuando se mueve, nombrado sólo apaciguado.

"Alonewith the woods and the moon
Now it's time, I'll be joining you soon
Alone can't still keep her by my side?
Don't run from me, don't hide
Alone I've been searching everywhere
Now I've given up, you and me
Alone...

What have we done
I cannot overcome
What we've become
I cannot overcome

You and I, You and I forever
Stop it now, come let's go

You and I, You and I forever
Forever..."

Manes.

Expulsión 2

2011-01-31T21:42:00.000-08:00

Que no quede algo por lo cual cause extrañeza. De un solo golpe que se evapore aquello difuso en los confines que ahora habito, de pronto. Que todo permanezca. La furia dentada presta el filo de lo inadaptable. Primer aullido de un plegado ánimo, castrado en máscaras. Identidades coleccionadas en frascos de colores tristes, ridículos y amargos, amorfos por ello queridos. Oraciones que sí se quedarán de marañas inconexas y pretenciosas. Discursos atrapados cuando la consciencia vigila el meteoro, y le acaricia del lomo como masturbando la angustia de lo que ya no será, con la claridad humeante, sentado al plenilunio tragando moléculas y obsesiones por palabras esdrújulas.

Expulsión 1

2011-01-25T10:49:00.000-08:00

El zumbar arriba, por la lámpara. El cuerpo danza luego, junto al muro blanco. El sudor recorre la tarde, y anochece satisfecho. Las ideas eyaculan profundas ante la sensación más atroz de las uñas. Portentoso poder de salir, de emanciparse dulcemente. Suspirar mareándose y dejando escurrir los ojos. Cualquier picor recuerda el ayer, para voltear sin resentimiento y gravedad en el estómago. Sí, sólo dejarse llevar, entender lo que brota palpándolo cual bebida derramada en la ropa más preciada. Darle un porqué al seño arrugado y odiado recién. Evitar otras tantas ideas con la marea de los dedos o el puño, o la letra malhecha de las horas alumbradas.

Selene

2010-04-20T23:51:00.009-07:00

Son las cuatro de la mañana. Ya no me importa tu cuerpo ni tu cara. Las piedras de la calle parecen tener más significado y complejidad, sus patrones casi ordenados bajo la luz sinuosa del halógeno revelan más soluciones, que tus hombros yéndose hacia atrás, cuando llegamos juntos a tu inconsciencia ansiada.

Ya casi olvido -salvo por este afán de decirme las cosas en voz baja- tus cortinas rosadas con tantos pliegues vulgares, y tu diamantina regada peligrosamente en tus nalgas. No debería llorar cuando fumo; le dejo al viento más fumadas, más estremecimientos. Ni siquiera tu cuello tan largo se quiere quedar entre tanta polvareda de estos confines tan arbolados y úricos. Mejor camino un rato a ciegas, sintiendo retumbar más fuerte mis pasos y apretando los dientes para expiar tu alocada risa, tu insoportable perfume. Mientras, otro cigarro resuelto en la nada.

Un gato en celo me espanta antes de toparme con más olvidos. Es tan difícil fingir que te escucho cuando la arrogancia te embriaga, quisiera encontrar la forma en la cual revelarte que tu envidia y tu fatua magia, siempre lanzan destellos cuando hablas. Pero, igual ni eres tú. Quizá, son sólo rescoldos de discursos pueriles impregnados, o retratos escurriendo plata, de anhelos, o burlas estridentes que te marcaron y quieres aplacarlas.
Aún así, te estimulo expectante cuando tu caída entre sábanas. Venero tu aire babilónico, te invento una profundidad quimérica, dejo me habites cual consternación gnoseológica. Me haces contradecirme en el vértigo de esta calle desierta. Me sigues importando, o tal vez, lo que me importa ha perdido clase. Toco a tu puerta, me recibes, te abrazo entrañablemente y dejo de surcar mis meditabundos pasos, para ser jalado por tu gravedad, en la madrugada.

PodCast

Tres cuentos de un niño

2009-12-20T13:59:00.004-08:00

Intentando escribir como si fuera niño, por encargo, me salieron estos tres cuentos. Releyéndolos creo muy pocos creerían que los escribió un niño, ja creo que tampoco un adulto, y estando en medio, entonces pudiera ser que un púber.

El niño que no podía dejar de correr

En la mañana comenzó todo. Los pequeños pies de Filiberto comenzaron a moverse como locos. Por más que quiso aplacarlos con cuerdas, vendas y hasta piedras encima, no pudo. Salió de su cabaña rumbo a las montañas, sus padres lo persiguieron también corriendo, pero él era muy rápido. Muy pronto llegó a la cima de la montaña y aunque quería ver el paisaje no se podía detener, y eso nunca lo había hecho porque se ha de saber que Filiberto nació cansado y nunca caminaba más de algunos metros sin tirarse al suelo. Curiosamente lo que le pasaba le gustaba, porque no sentía cansancio en ninguna de sus dos piernas. Comenzó a bajar esa montaña y la velocidad era mayor, pronto, pasaba por un lado de árboles, piedras, animales, haciendo todo lo posible por no chocar contra ellos. Por más que quería detenerse no lo podía hacer, todo pasaba tan rápido a su lado y en ocasiones sus pies se despegaban del suelo. También, por más que quiso evitarlo, chocó tres veces, primero con becerro, luego con un arbusto espinoso, y al final con una enorme vaca, los resultados de cada choque fueron muy graves, pero lo fueron más para ellos.
Así duro todo el día, hasta que de pronto, a lo lejos pudo ver un lago enorme. Filiberto sintió un miedo muy grande, pensó en que se iba a morir, ¿qué más podía pasar?, ya lo había pensando antes cuando había chocado, pero ahora era diferente, al estar en el agua, lo más seguro era que se ahogaría. Por fin, llegó al lago. Cuando abrió los ojos, seguía corriendo…

La caja

En la mitad del patio de la casa abandonada, de pronto apareció una caja negra. Se veía muy extraña y nadie quiso abrirla, el único que lo quiso hacer fue mi primo, desde entonces se ha quedado quieto, callado, como si mirara lejos, muy lejos y ya no responde a nada. Mis tíos le dan de comer, lo bañan y lo cuidan, a mí me da mucha tristeza verlo así. Yo les dije que era por la caja pero no me han hecho caso, me han dicho que estoy loco y que mejor me calle, ya que eso es cosa seria.

En la noche estuve pensando que si vuelvo a abrir esa caja en frente de mi primo, podrá volver a ser como antes. Hoy voy a ir.
Allí está la caja, nadie la ha movido, pero no parece que sea la misma. La voy a llevar hasta la casa de mi primo. Está muy pesada no sé qué tendrá tanto dentro. Me da mucha curiosidad saber qué tiene, pero si, también yo quedo igual que mi primo quién me ayudará luego. ¿Qué haré? la caja parece tener sonidos, y por una esquinita parece salir tantita luz. La verdad me dan muchas ganas de abrirla, pero me estoy aguantado lo más que puedo. Se escuchan algo como música muy lejana, y la luz de dentro de la caja está cambiando de colores. No. No la voy a abrir, total nada más me faltan unas cuadras, nada más atravieso el parque y ya llego. Ah caray, quién dijo mi nombre, se escuchó como la voz de mi primo. Ya no puedo más, la voy a abrir. Pero no, me tengo que aguantar. Ya no la aguanto, sí está muy pesada, bueno, nada más descanso un ratito en esa banquita. Qué tendrá esta caja. Sí yo tenía razón, esta caja es la que tiene la culpa de lo que le pasa a mi primo. Otra vez se escuchó mi nombre. Ahora recuerdo que mi primo la abrió mucho y por eso, a lo mejor se quedó así, si yo la abro tantito, nada más tantito, no creo que me pase nada. Me voy a asomar por donde se ve la luz, no, no se ve nada. Bueno voy abrir una de las tapas, y a ver qué pasa.
¿Qué no estaba yo en el parque?, ¿por qué todo cambia de colores?, ¡estoy en un bosque enorme! ¿Por qué me siento muy feliz?, veo unos ríos de luz que me llaman, voy a ir hacia ellos, no recuerdo mi nombre, no recuerdo nada, a quién venía a buscar. No lo sé, pero encuentro a muchos niños jugando, así como yo de alegres, ya nada me importa, nada más quiero jugar con ellos. Hay uno me parece muy conocido, me toma de la mano y me dice que todo estará ahora bien. Todo aquí es tan diferente, me gusta tanto que creo me quedaré.
Sólo, de pronto escucho unas voces muy lejos que gritan algo, algo sobre un parque, una estatua, un niño y una caja.

Moriré desinflado

Hace tiempo ya que conocí a mi dueño. Quién lo iba a decir, un niño mocoso y panzón que me llevó luego, luego a su casa. Y allí comenzó el martirio, yo que pensé que iba a ser todo distinto, pero no, desde que abandoné a mis hermanos, todo ha sido muy agitado. Lo primero que sentí fui la dureza de la tierra y un montón de piedras que me rasparon todo. Me golpeaban mucho, acabé acostumbrado, ya qué. La vida me dijeron algunos de mis hermanos más viejos era rodar y rodar, yo no les hice caso, pero también, ya qué. Un día duré un buen tiempo descansando, qué buenos tiempos aquellos, no me importó estar allí tirado con el sol dándome duro, meciéndome nada más por viento, aunque duraron esos tiempos poquito, después del grito de felicidad porque me habían encontrado, comenzó otra vez el martirio. Casi ya no puedo contar esto, me falta aire, pero trataré continuar, contando mi historia al aire que me meció, tan siquiera. Aunque en momentos, me sentía orgulloso, cuando por mi causa, los niños gritaban como locos, y más cuando mi dueño me acariciaba dibujándome garabatos con un plumón.
Hubiera seguido de golpe en golpe, si no fuera por un amigo de mi amo, un niño gordo, gordo que cuando llegaba con él, me daba con tanta fuerza que sentía que iba a reventar, y pues ayer, el desgraciado niño gordote, me pateó con tanta fuerza que, no sé si pueda contarlo, me fui lejos, lejos, hasta caer en una alambrada de púas. Ahora, poco a poco me quedo si aire, también mis hermanos viejos me contaron algo de eso, que nuestra vida acaba así, sin aire, tirados, deshechos, amontonados entre la basura, tampoco quise creerlo pero, ya qué. Me quedan algunos minutos de vida y orgulloso puedo decir, que fui un buen balón de fútbol.

Un cuento

2009-12-08T14:33:00.005-08:00

Hace tiempo en una clase me pidieron hiciera un cuento, y salió esto, nada original por cierto. Por entonces leía el mundo de Sofía. En fin.

Uno de los tres puerquitos se descubrió un día ante la certeza de ser un personaje de cuento. Siempre lo había sospechado, más cuando su casa se rehacía cada vez con frecuencia mayor. El cerdito había experimentado lo que los psiquiatras paranormales denominan deja vu en bastantes ocasiones, las suficientes como para iniciar una demencia porcina. Los mismos senderos, la misma sensación de miedo y terror ante el licántropo; porque él sabía que el atemorizante lobo, fue una vez, un terrible leñador de otra historia. Sabía que los confines de su mundillo, transformaban a los personajes en otros, pues el demiurgo era el mismo. Esa mente tenía sustancias que se mezclaban como fórmulas alquimistas. La pregunta más razonable y primera es, ¿cómo obtuvo este conocimiento el puerquito?, ¿cómo se dio cuenta de la forma de su existencia? ¿Fueron acaso las setas que encontró aquella noche? La consciencia que ahora le ahogaba era otra. Al tener en su cuerpo el elixir de la lucidez, se dio cuenta, de que su aspecto cambiaba, que el bosque habitado lo hacía también. Incluso, nunca envejecía y su vida siempre era un recuerdo de esporádicas ocasiones.

Despertó, es cierto; pero de nada le valió. Pues su voluntad era atada a la escritura de un dios. Un día, después de meditar, se dio cuenta aún más de su ridículo papel sempiterno, invariable y cansado mil veces, más por descubrirse personaje. Decidió anunciarlo a los demás amigos, incluso, al odiado enemigo.

Lo supieron todos. Confabularon para errar la historia. Lo hicieron con el embargo de una sensación de vértigo. Sólo así, en conjunto lograron romper la atrofia de su voluntad individual; que al fin, era la colectiva.

Al día siguiente -con fatalidad oscura- descubrieron sus cuerpos al principio del mismo cuento. Lo volvieron a retar, y surtió el mismo efecto. Al día siguiente ocurrió lo mismo. Todas las Mañana tenían que cambiar el curso de la pesada mano divina. Hasta que ya no lo tuvieron que hacer. Cansados descubrieron que podían separar sus actos de sus pensamientos y así poder vivir alternamente.

Una noche cualquiera se arrojaba como hoja negra y sobre ella rezaba “Variaciones metafísicas de los tres cochinitos”.

Cuando comienzo a callarme

2009-12-07T22:09:00.007-08:00

Oscuridad y mesticia llegan disimuladas. Hundimiento en la dureza que se maquina. Soy el hombre que se calla. El que decide alejarse hacia dentro, donde no hay nada conocido salvo ignotas represiones. No me callo por no tener que decir nada, sino porque la capacidad de decirlo es tan onerosa. Al callarme me comienzo a quedar solo conmigo mismo, en una paradójica soledad compartida. Con tantos más deambulo.

Por fuera, siempre por fuera, cualquier sentimiento de agobio, se ahoga en el disimulo de la frase trivial, adaptativa. Luego, dentro, tan dentro, se forma un sucio constreñimiento, lleno de rugidos de angustia y pericias camaleónicas. Sin embargo, todo esto sucede esporádico. Se abre la puerta a este abismo cada vez que decido callarme. Se cierra y creo que todo se va, se olvida y no pasa nada.

Quizá luego algún afortunado momento de alegría vendrá y sepultará con furia todo sentimiento cancerígeno, ojala siempre bastara para dejarlo así. Ojala bastaran olas inmensas de ira oportuna. Ojala con los impulsos se pudiera redimir tantas pieles replegadas bajo los ojos del desvelo ansioso. Los días presurosos donde se está pensando en todos, y se sigue un sendero seguro hacia la demencia del continuo. Mejor no existieran esos velos y mi carne soportara cotidianamente su consistencia en el más preciado y estoico resplandor.

Fragmento portada Arjen Lucassen Guilty Machine

El solista

2009-07-27T22:24:00.003-07:00

Por lo regular, termino de ver una película y de inmediato busco críticas en Internet, para ver si otros vieron lo que yo vi, u cosas que se me hayan escapado ver. Pero mientras miraba esta, y las imágenes venían e iban, y los pensamientos ocupaban los huecos de la cinta, ilusamente esperaba que los críticos no fueran implacables y toleraran los errores que fuesen. Estaba en contacto conmigo. Basada en una historia real, nos da excelentes actuaciones de Jamie Foxx y Robert Downey Jr.
Mencionar como spoiler, que la amistad concluye la obra, me importa poco. La amistad es presentada tan franca, entre música y sus escuchas, es la aceptación del otro. Entre una ciudad percudida, entre esquizofrenia y neuróticos intentos por cambiar a la gente. Aquí no hay melodías que se repiten hasta el hastío, no hay historias inverosímiles jurando el nombre de la música en vano para cobijar a los desamparados, ni baratas caras estúpidas de fascinación como en la película tan sólo bonita, August Rush.

Aquí no hay conciertos triunfales, ni fama glamorosa, ni radicales cambios en búsqueda de la felicidad del espectador promedio. El cambio, que sí puede haber, se fragua lentamente y bajo las capas de mugre, bajo los puentes ensordecedores, a través de las voces interiores que martirizan como los "deberías" de todos nosotros. La música no le importa ser fondo y transformar la podredumbre de lo urbano, en dar belleza exótica a los laberintos citadinos, a la danza amorfa de los indigentes. Sí, la música, pero la que es capaz, la que conmociona, la sempiterna, la indómita, la que hace que el corazón lata más fuerte, la que hace cerrar los ojos, la que pasa por los años y se rejuvenece, la serena y violenta a la vez, la polifónica, la solista pero precisa.
Para poder tocar un solo a través del sufrimiento, las escisiones, los sueños fallidos, la coraza para sobrevivir los días, los traumas, las culpas. Se necesita voluntad, persistencia, una comprensión íntima por la música, y de amigos.
Yo no olvidaré a mis amigos, igual a los que dicen que lo fueron. Siguen conmigo.

Con el tango de noche

2009-05-17T23:49:00.006-07:00

La frecuencia es distinta. El aliento se acompasa en lágrimas placenteras, nostálgicas. Las luces parecen tan lejanas, titilan distinto. Me sostienes mientras uno mi piel a tu célico perfume de violines y piernas. Dictas diferente las entrecortadas palabras. Tu agua fluye preciosa en un terreno oculto en sombras. El desvelo se desvanece rodeando mi cuello, estremecido por fin; descubriendo causes de tu vientre antes tibio.
Ajenos, de entre anochecidos cantos. Somos hojas recién caídas, anomalías del caos que se muerden en crescendo. Partimos el aire deleitables por el demonio erizado del bandoleón.

La frecuencia tuvo que ser distinta. Más violenta cuando las fronteras gobernantes en sexo parecían llegar atemorizantes, y creyendo que al acelerar se espantarían. Más tierna cuando esas fronteras eran precipitadas, derramándose sobre piel ya humedecida. Que se sostenga esa última nota, hasta que aprenda a despertar sin olvidar la dictada noche.

El Fango

2009-03-26T10:16:00.003-08:00

Mi vista permanece fija. Me atraviesa un sofocamiento progresivo, dentro de un plástico que emula el movimiento. El mesmerismo sobre las luces que se filtran al autobús, dejan de hacer su efecto. Horas y horas de permanecer con el cerebro en espera y, repentinamente esas horas se quiebran sobre mi frente con disonantes olas de sudor frío y se produce más punzante oscuridad. Una minuciosa consciencia de mi estatismo, me atosiga y comienza a hacerme temblar. De abajo, una fuerza emocional me jala y me inyecta más desamparo. No sé si sea temporal. Mi cuerpo fue entrenado para soportar y ahora, por qué es tan débil ante una invisible gravedad. Quisiera estar acostado con paredes familiares.
Los ruidos filtrados por todos lados, han traspasado el umbral y me mortifican cual coro de ánimas cacofónicas. Tantas cosas por hacer, y yo prendido voluntario en un asiento ardiente que apesta a humanidad. Sentado mientras la vida se sucede violenta. Abúlico por contrato.
Tantas cosas que no puedo hacer y anhelo tuvieran respuesta tan fácil como pararme y escapar de este camino oneroso cual sermón de cura necio. El calor irracional que trepa hormigueante por mis miembros me deja por momentos sin respirar. No me tolero, no estoy de acuerdo, por fin, con alguna de mis convicciones. Los demás, con su poder de adaptación me son asquerosos. Me presionan aún más a querer salir por los ojos. Una mujer ronca cerca de mí.

De pronto un sueño lleno de agua fangosa, me hace abrir los ojos con profunda desesperación. Vividamente sentí entrar el agua por mi nariz, la cual, trataba de arrancarme para ver si por el hueso obtenía aire. Huyo del agua, de la asfixia, de mi asiento, de la parsimonia. Aún despertando la angustia me carcome. Pido con gritos me dejen bajar, donde sea, cómo sea, necesito salir.

Una sensación de libertad me consume, mientras choco en la noche contra arbustos espinosos y desangro levemente mi ansiedad.

Corro frenético contra el horizonte titilante, los cerros perturbadores observan mi extravío. Grito desgarrado entre las penumbras, por cada eco, mi alma va adquiriendo sosiego. Por un instante desaparecen mis frustraciones escondidas, mis dolores añejos tan callados, mis cicatrices resplandecen y florece entre el frío de la noche, la empatía con quién he amado.

Otra vez despierto, otra vez el agua y el fango. No sé dónde estoy, y antes tampoco. Necesito me ayuden, algún mensaje servirá. Todo lo comprendo ahora. Esta vez, me entrego tranquilo, ante la extraña calma.

Descanse en paz Andrés Alejandro Palomeque González, Abismo Negro.

Intangible

2009-03-13T23:47:00.005-08:00

Caricias de la lejanía, estremecidas y perdidas por la bruma en nostalgia. Sabores que calan y suplican volver. Citas postergadas, antes tan definidas en los ideales cálidos con los pies en el agua. Caricias de dedos fantasmas, moldeados a antojo, enmarcados entre gotas de vino y bastones de polvo.

Destellos por bailar un recuerdo, por aspirarlo entre otros, por fijarlo en el umbral con demencia. Ojos abiertos, ya cuando se camina desnudo. Examen minucioso ante un espejo implacable que llena de desfallecimiento, mirando hasta los huesos. Mientras se acerca más al pecho siendo entrañable, un símbolo que abraza y enternece, encargado de que no se fabriquen más quimeras hasta que el sueño llegue. Luego que se haga lo que se quiera. Contemplaré ya mañana, desde la montaña más alta, la devastación del sonámbulo, y me reiré a carcajadas.

La frialdad

2009-01-17T11:17:00.008-08:00

De las tantas caras que tiene, la que más me atemoriza es la que viene vestida de blanco, a veces de azul. Se rodea de azulejos o acabados del mismo color, que extienden aún más su temperatura o, de paredes tristes y despellejadas. Pero no es precisamente el lugar, sus utensilios y artilugios platinados, su aroma a éter, su equipo avanzado o tercermundista; sus estanterías llenas de frascos o cajas, su camas incipientes: austeras o lujosas, nunca son suficientes; sus batas para influir respeto y asepsia por doquier. No, eso no le da ese vacío y sabor a fatalidad e incertidumbre.

Son algunas personas que lo cohabitan. Quienes reflejan en su cara la conformidad, la aceptación de una tarea que pocos aceptarían. La lejanía por sanidad mental. El cansancio primero justificado por una causa humanitaria, luego económica, luego funcional. La transformación en sujetos blindados ante el dolor, la muerte, la desesperanza, la certeza del final, de lo irremediable, de histerias, hipocondrías.

Ante todo, es necesario ponderar su labor, entender que la cercanía ante lo que otros evitan, los coloca en una postura encomiable, que al final, la solidaridad opera en ellos en niveles dispersos.

La frialdad se entiende por el nivel de eco de sus pasos. El eco es dentro de su alma. Han desarrollado la habilidad para ser mensajeros de la muerte. Aún de que quizá, algunos no terminen por transmitir con prudencia el dictado o por tantas veces hacerlo, aquel eco resuene aún más y los haga ver un tanto despiadados.

De pronto están simplemente trepados en un podium que suponen excelso, sublime. Nosotros simples mortales, condenados al dolor y ellos a curarnos, no podemos más que seguir sus discursos de salvación. Algunos debo decirlo, son sinceros y otros mejor todavía, son dichos al mismo nivel, con la empatía necesaria para que nosotros nos sintamos comprendidos más que curados.

Mientras, seguiré consternado cuando observo el reflejo de no sé que abismos en su rostro. Su exótico poder de tratarnos objetivamente y no dejar que los perturbe nuestro dolor. Un don asombroso de poder olvidar que también ellos necesitarían consuelo.

Fotografía tomada de la galería de no3rdw

Te quedaste

2009-01-06T22:26:00.003-08:00

Sonreíste. El pincel desnudo danzó sobre tu vientre, las cortinas se abrían y cerraban al ritmo de los anochecidos arpegios; sólo quedaba desfallecer ansioso y provocar la tempestad con gritos y espasmos. Luego me miraste. Que me quedara era lo imperioso sobre la luz expandida en tus enternecidas pupilas, cubiertas por velos delirantes.
Quedarse. Continuar escuchando tus latidos apaciguándose. Oler sin prisas los mantos sobre la piel mojada. Abrazado. Sentir que no hay motivo para irse, la patria se ha encontrado, aunque sea dentro de caricias fugaces.
Después despertar aún, de que el sueño envuelto en soplos llegase contigo. Palabras que nadie más escucha, razones dispersas entre tus piernas. Otra vez danza, y el oscilante hundimiento entre coros de memorias, que otras veces igual prefirieron quedarse.

Inconsciente

2008-12-18T09:14:00.003-08:00

Ayer desperté con una singular tristeza. Luego al meditar dentro de un gran ideal ajeno, fue tomando cada vez más forma. Me sentí solo. Pero era una soledad magnífica, auténtica y vasta, muy vasta; por lo tanto inalcanzable para abrazarse a sí misma. Aún de que reconocía que existen personas que me aman, neciamente lo seguía sintiendo. Entonces quizá entendí, que era en cierta categoría que operaba ese tipo de tristeza. Era una dimensión no cubierta. Una necesidad vacua y cada vez más oscura.

Desde hacía días se venía gestando, caminaba como reptil o más bien dicho, reptaba desde no sé qué horizontes ignotos, por lo tanto más odiados.

La quietud era lo que maceraba ese sentimiento sin lugar a dudas. Había callado por tanto tiempo, pero por tener que decir tantas cosas, con un grado de desbocamiento excelso. Las ideas se imbricaban sin orden alguno. Para luego ser revueltas aún más por mis turbios sentimientos.

La muerte ha sido un principal tema a debatir internamente. El dolor me ha acercado tanto a observar su tez. He tratado de mirar con toda la sabiduría que pudiera anhelar, sin embargo tengo miedo. Angustia por tanto, o miedo a no ser.

No quisiera que sufriera nadie por mí, no es justo. Derivado de ese pensamiento, quisiera de pronto ilusamente poner un anuncio con ubicuidad que les dijera a todos los que hice sufrir: perdón, pero luego de examinar mis recovecos que guardan hipocresía, diría más bien, a todos los que he amado.

Qué secretos corren salvajes en mí, qué agonías de vestigios supuran fuerza. La calma de este día asecha con voluntades ajenas. Los nervios no quieren ser devastados, pero son unos ciegos, unos ambulantes rasgados llenos de cuchillas en sus piernas. Dónde terminará esta víspera borrosa del desfallecer.

En efecto la muerte, es el camino hacia la veneración, hacia el asombro, hacia el respeto, hacia la humildad. Saber que no somos sempiternos, que somos pasajeros, y por lo tanto más valiosos. El descubrirse, el ubicarse en el tiempo. Tal vez sí sea un axioma de la necedad, el decir que conocemos por negatividad, entonces la muerte es el gran espejo de la vida. La vida será más cognoscible que el conocimiento mismo. Es necesario apartarse de esta lumbre que me hipnotiza.

Confusión

2008-12-12T13:54:00.000-08:00

Las letras nocturnas, los ojos hacia dentro como siempre, los murmullos atroces de lo que no se quiere escuchar -porque viene también de dentro-. Los arpegios conocidos de la honestidad ante la ventana que huele a alcohol, y las palabras que aparentemente no tienen sentido ni conexión.

El piano insistiendo otra vez que lo entienda, las frases tan acertadas y ciegas, tan odiadas por ello, mordaces y criticando, en la oscuridad de exclusivos oídos. Dieta de espinas y calor casi tres veces al día. Los pecados disfrazados aquí. Los motivos que quizá en mil años se repitan. La calma tan onírica, tan frustrada en la mañana.

Ruido cansado de gritar por los cabellos blancos. Prisas hacia sueños de mediodía. Pesadillas recordadas ante la droga de la calle diagonal. Acertijos solamente y emborronamiento privado de lucidez. Figuras perdidas por no querer voltear. Caras, voces, diálogos del interminable, suspiros por cada creencia. Fuego consciente que no se quiere apagar.

No todo está hecho

2008-09-08T20:53:00.009-07:00

Cuando era niño, había ratos que pensaba como el buen Miguelito, y no precisamente por conformista o cómodo, quizá por ingenuo o ignorante y quizá también por soberbio.
Pensaba que ya todo estaba hecho, que la tecnología y ciencia eran capaces de todo, que cualquier parte del planeta había sido ya explorado, y si no, los satélites podían examinar lo que se quisiera. Que se era capaz de encontrar rápidamente una cura para las enfermedades, que los viajes espaciales cada vez irían más lejos, que se conocían todas las especies de animales en la tierra, que yo podría alguna vez acceder gozoso a toda esa información.

Después conocí a personas que también pensaban lo mismo, pero me daba cuenta que ellos sí manejaban la conformidad o la comodidad (al fin es lo mismo), y no les afectaba mucho el ser ignorantes, es más, con un cinismo delicioso abrazaban su ignorancia y eran unos expertos en crear justificaciones ante ella. Unas decían que por sentido práctico, ya que la praxis es superior a insulsas y aburridas teorías, que más bien, eran de gente abúlica. Pero luego me daba cuenta que ni sabían siquiera qué era la praxis. Se decían prácticos porque les daba miedo la profundidad (haciendo eco a Juan Soto Martínez), practicaban lo que los demás ya habían instituido en sus mentes, hacían su tarea conformes, no meditaban, porque si lo hacían, dejaban de practicar su alienación. Yo también me contagié en cierto momento de este estilo de pensamiento, más luego supe que sí se puede ser teórico y práctico, que Sí se puede pensar con estrategias adecuadas anteriores a una acción, las cuales tendrían esa inmediatez que tanto era atractivo a esos autonombrados prácticos. La rapidez. Allí estaba ese atractivo; y ¿por qué existía rapidez en la acciones de este tipo de sujeto?, pues por lo dicho: como ya se tenía una referencia implantada, una metodología probada por otros, la acción devenía pronto, ¡que viva el ser práctico!

Estos sujetos, con lo descrito, desechaban como Miguelito alguna intención de innovación o acto trascendental, desde un supuesto altísimo estrado, dictaminaban que la curiosidad (innata) del ser humano, era una pérdida de tiempo, y que esos temas (además que no los entendían ni sabían cómo abordarlos) era insulsos. Era claro que su escala de intereses estaba exclusivamente marcada por lo económico o lo estético, lo cual les daba satisfactores inmediatos o tangibles según su aparato cognitivo.
Así continué tratando de adaptarme forzosamente entre esta tendencia generalizada, sólo intuyendo que no seguía cursos tan superficiales y simples, hasta después que tuve oportunidad de adentrarme al mundo psique, no me sentí tan solo y la intuición tomó formas más complejas.
Creo lo más sano fue tratar de dejar la obsesión neurótica por querer cambiar –en el supuesto de estar por mejor vía- a las personas que me rodeaban. Creo que no me ha abandonado por completo esa manía, pero la logro controlar mejor. Es positivo entender que su sistema de creencias al final de cuentas les mantiene como sea mientras no tenga tendencias violentas y destructivas con ellos mismos y terceros.
Otra conceptualización que obtuve fue comprender que las personas tienen dos grandes receptáculos de la realidad, uno que se basa en la Proximidad, y otro en la Lejanía (algunas veces, fatal). Los primeros sencillamente les interesa lo que los afecta de manera inmediata y tiene vigencia, lo demás es ajeno, y hasta absurdo preocuparse por ello. Pueden tirar basura y pensar que no pasará nada, que el tema del sobrecalentamiento es un absurdo sermón ecologista que alarma a las personas, y por lo tanto es mejor evitar el tema y olvidarlo. Los segundos, están más interesados por las consecuencias, por lo teleológico, y por lo tanto repudiados por los primeros. Aunque se puede llegar a pecar de fatalista, o pesimista, y por lo tanto ser invadido por el nihilismo, la apatía y demás carga depresiva, enunciando que todo es inútil. Los extremos son peligrosos, aunque prefiero tener parte con los segundos, ya que los otros son como las bacterias que mencionaba Sagan (analogando cuando el ser humano salió por primera vez del planeta) que viven en una naranja y son ignorantes de serlo, y ni se cuestionan acerca de su origen y su sentido y misión de vida. Para seguir con el tema, cito un extenso fragmento del libro Psicología Social y Complejidad (2006), del Maestro Juan Soto Ramírez, en el capítulo Digresión sobre la mirada: complejidad y nuevos sujetos sociales:

“Los sujetos triviales
Lo trivial es lo que carece de importancia o interés, es decir, lo obvio, de lo cual no tiene mucho caso hablar porque cualquiera es capaz de saberlo. El sujeto trivial es aquel que se vuelve puro intercambio: a) aquel que se repliega sobre la esfera del consumo privado sustituyendo el intercambio social (Lipovetsky, 1993:228); b) aquel que sólo reconoce el universo de los objetos (como vehículos y transporte). La ligereza es la condición definitoria de estos sujetos: el pensar es desplazado por el hacer, hacer revestido de imagen. Desde esta perspectiva, un sujeto sin imagen no es sujeto porque no se puede intercambiar como objeto, es decir, no es vendible, no puede ponerse en circulación (el que promueve la moda aspira a convertirse en la marca de la ropa que lleva puesta). Los sujetos triviales son presa del consumo (no de productos sino de marcas, envolturas, promociones, rebajas, publicidad comercial, ofertas, etc.) Su máxima aspiración es la exclusividad en donde la diferencia reafirma la identidad. La moda es el espacio donde estos sujetos pueden temporalizarse siendo pura actualidad. Los sujetos triviales encuentran mejor acomodo en la superficie de las relaciones sociales que en la profundidad (menos cerebro y más cuerpo, menos compromiso y mayor deleite, menos compromiso y mayor intensidad, menos palabras y más acción; menos subversión y mayor conformismo, etc.) El sujeto trivial es el bocado predilecto del adelgazamiento de la razón y la expansión del poder comercial que se mira por todos lados.
Este tránsito de trivialización de los sujetos termina por trivializar las sociedades, provocando una serie de desplazamientos múltiples: la razón por el poder y el cuerpo sobre la mente. El cuerpo incluso se presenta como un escaparate para la morbosidad porque la publicidad que porta así lo permite (rendir tributo a la delgadez del cuerpo es replicar la forma del adelgazamiento de la razón; gozarse uno mismo es deleitarse con la cultura individual). El cuerpo es convertido en museo de manera que se puede visitar las veces que sea necesario para entender la cultura individual.
Este repliegue sobre sí mismo reconfigura incluso aspectos de la vida pública. Aparecen nuevas formas de criminalidad urbana (que van desde el consumo de drogas de síntesis hasta el nacimiento de los serial killers), lo cual arroja muchos elementos para pensar que el proceso de liberación de normas sociales se debe al endurecimiento impositivo de otras tantas, aspecto por lo cual también desata nuevas formas de agresividad (que atraviesan a la sociedad con los hilos del sectarismo o las madejas de la intolerancia y el racismo), de modo que la conformación de las culturas individualistas se concentran en un foto de atención para el análisis de lo social.
Los nuevos sujetos sociales son aquellos que:
(…)
3. Se les prohibió escaparse y se trivializaron (en el momento de liberar las normas tradicionales de socialización, construyendo mundos libres de toda pesadez: comodidad ante todo)”

Ahora que bien podría algún contrafóbico decir, que Soto lo dice porque el no tiene poder adquisitivo, o porque es un inadaptado social, ja cosa que quizá sería hasta un elogio. Pues bien, creo que muy en el fondo a algunos nos queda el saco en cierto porcentaje y sabemos que tiene la razón. Salud.

Fusionarnos

2008-08-24T00:17:00.002-07:00

Con el agua que cae despacio en la noche, y tu aroma que a salvarme viene siempre,
con tus manos húmedas que me calientan, y no me dejan, con tus lágrimas honestas sobre mis labios, y me precipitan a quedarme parado y soltarte por las sombras que desesperado espanto.
Con el giro de la armonía de notas acertadas, mareados y felices por ser parte del actual torbellino, y preguntando por la inmortalidad aún de saber la verdad, bebiendo efusivos néctares temporales que se quedan, tirados por todas partes queriendo ser llevados por la levedad.
Con una sonrisa sin ser macerada, tan cerca, y creyendo a veces su fantasmal gracia, sin miedo, a tiempo la mirada, escurriendo el alba y tentando aún el inicio de explorarnos fingiendo ser ingenuos. Sentados, estremecidos por ver corrientes encabritadas de nuestro ropaje.
Con la prisa transmutada en añeja pasión, y la promesa que ya es puntual de abrazarnos con una ternura exclusiva de árboles evaporados, de humo entre los dos, de silencios tan sabios. Tumbarnos otra vez al mar, hundirnos sin doloroso pudor, mordiendo sí la piel, en nuestros cuerpos
Con las titilantes frases que nos regalamos y nos empujan a estar unidos, con nuestras despedidas, con nuestros reencuentros, con un simple llamado a la cercanía. Con nuestras tardes dubitativas, con nuestras noches y el sismo de certezas. Para saber tocarte antes de tenerte cerca.

Nadie es indispensable

2008-07-22T11:16:00.002-07:00

La voz del pópulo es la voz de la confusión queriendo ser certera, queriendo tener verdad universal, queriendo ser absoluta: Es una torre resbalosa de la cual sujetarse.

De pronto la voz profiere la frase que titula este texto. Lo dice para los que amenazan irse. La amenaza surge desde el narcisismo, buscando sentirse único, el mejor, el insustituible.

Será verdad esa voz añeja que por antigua clama ser auténtica. Será cierto que el que se va, será fácilmente substituido y relegado a la oscuridad del olvido. Como siempre las generalizaciones son peligrosas.

Lo indispensable, es lo necesario, lo que es vital para coexistir; algo crítico, que si falta, hace que todo lo demás se derrumbe y así permanezca. Por nuestra vida, desde pequeños nos acostumbramos a cambios, ya sean pequeños o grandes, que nos enseñan a adaptarnos con nuevos elementos, a que todo lo que no esté en nuestro cuerpo, es dinámico y renovable por un nuevo elemento. Ahora la ciencia y tecnología puede cambiar algunos elementos también de nuestro cuerpo. El factor que hace que sintamos nostalgia por el anterior elemento o temor por perder el actual, es el apego, o tal vez el amor.
De una simple impronta, hasta un sentimiento elaborado, que dota de individualismo a tal elemento, que lo personifica, y le da una dimensión especial, única. Es cuando creemos que nadie podrá venir y ocupar su lugar. Aún de que por supuestos fines prácticos lo creamos o lo palpemos, y sea inevitable.

En el organismo capitalista, es común esa práctica, es lógica y productiva. Mover las piezas por nuevas, renovarse, evolucionar con un sistema intercambiable, es parte del paradigma. Amigos, compañeros de trabajo, se fusionan con los pasivos contables de la empresa y se sustituyen con prontitud. Algunos, cuando se van, se dicen para sí mismos, que se les extrañará -a modo de vanidad post morten de la que habla Sabato- y que el elemento que se queda no cubrirá las expectativas, por lo tanto se descubrirá su necesaria naturaleza. En el contexto laboral, dados el diseño de un puesto, niveles de competencia o habilidades por experiencia del nuevo sujeto, generalmente –y fríamente reiterando el contexto laboral- la persona es sustituida, pudiendo borrar aquel fantasma de vanidad. Aun de que su estilo fuese diferente. Mas, es precisamente allí donde se puede comenzar a refutar la idea de lo reemplazable. Cuando dicha persona, generó un halo de simpatía con sus allegados, e hizo sólidas relaciones humanas, (capacidad de escucha activa, comunicación de sentimientos e ideas profundas, ayuda solidaria, empatía, sensibilidad por las necesidades del otro, etc.) éstas se filtran indudablemente al estilo de trabajo, pero más, a la restitución de una persona, no un objeto.

Fuera de lo operativo, en el plano fraterno, filial, es dudoso hablar de aquella supuesta máxima. Nadie viene a cambiar a un amigo, a un hermano, a una madre, a un padre queridos. Se vuelen indispensables y si bien cuando faltan, buscamos formas o artificios por los cuales subsistir, desearíamos siempre, que estuvieran allí. El nivel de intensidad quizá se medirá –si lo deseamos hacer- por la facilidad de reprimir o desplazar o lo que sea, a esa añoranza por volver a estar juntos.

Mientras, es sano, seguir otra máxima con más veracidad, provinente de la ideología Gestalt: “vive el aquí y el ahora”, a lo que agrego, disfrutando de tus buenas compañías, dejándote acompañar por quien amas. Dejando una sutil reminiscencia por quien lo hizo en el pasado.

Aprender a soportar

2008-07-14T19:57:00.003-07:00

La policía de León, Guanajuato. No creo difiera de muchas que existan por algún lugar. Yo he aprendido a temerla, a desconfiar de ella, a sentirla como amenaza cuando vago por la ciudad tomando alcohol. Porque en León, esa pequeña isla mal llamada zapatera, está prohibido tomar alcohol por las calles pero más, en domingo luego de las dos de la tarde. Así en domingo, una gran parte de los ciudadanos se vuelven criminales, clandestinos. La policía es la gran temida.
Recién los reflectores convenencieros de la opinión mediática ha descubierto, (ja, la labor periodística me asombra) una serie de videos de policías, acerca del maltrato, tanto a detenidos como a entre sí mismos. Ya las instituciones se alertaron, ya se adjetivó como debió haber sido. Poco a poco se está difuminando la noticia y presionando también por un corte de cabezas.

En fin la noticia ya va pasando al siguiente nivel, el común lugar del olvido, también convenenciero.
Mi reflector se posiciona en las imágenes de los policías siendo capacitados en cuanto a tolerancia al dolor, a la humillación, a la desesperación. El alcalde de León, con su excelente léxico y poder de oratoria, mencionó que se les capacita así, por si llegan a sufrir una situación de tortura, les sea soportada. A lo que posiblemente, pienso, se les podría añadir a la tortura emulada, pues, alguna desmembración, algún balazo en alguna pierna o genitales, corte de lengua, cuelgue de carnes con ganchos, extirpación paulatina de intestino delgado, introducción por uretra de tubos, quema de retina con láser, introducción anal de serpientes venenosas o insectos, en fin, adicionando todo el catálogo de tortura de la inquisición. Sería muy beneficioso esta sumatoria de castigos emulados, sí, sólo emulados, esto por si acaso lo llegan a sufrir en la realidad, resistan más.

Todo por el aguante, el demostrar las agallas, o los huevos, o la represión eficaz del dolor.
La búsqueda del heroísmo, la sobrevivencia. El orgullo de saberse no rajado. Dirán algunos que mi tono burlón acaso sea por tener miedo a soportar. Desgraciadamente también en su momento caí en la tentación de exponer el pellejo, o lo viví por ser semitorturado por algún sujeto desequilibrado. Recuerdo esos ritos, supuestamente lúdicos, donde se me presionaba la espalda con una navaja, ante las risas de los demás y el ejecutor, y tenía que mantenerme estoico sin quejarme; si lo hacía, la navaja podía tener más presión. En esa situación yo era obligado a participar. En otras sí, era voluntaria mi puesta a prueba. Eso sí, el tono superficial siempre se trataba de mantener lúdico, era la salvaguarda mental. Ahora con los policías, su salvaguarda es la emulación, la prevención, la capacitación.

La forzosa gran consigna, es el aguante, el no llorar, el no quejarse. La queja significa debilidad, cobardía, exclusión del género. Este tipo de queja, no debe ser confundida como la opuesta a la moral estoica donde el control de las pasiones y el dolor era obedeciendo a un dominio racional superior, al entendimiento del cosmos; la queja derivada por ende es, sinónimo de ignorancia y abulia. Aquí el no quejarse, el ser estoico habla de un virtud, de una práctica valerosa que conoce y tiene una causa justa por el cual soportar el sufrimiento; existe un fin ulterior positivo.

En el tipo de aguante que practican los policías de León Guanajuato (que por el momento tenemos puesto los ojos en estos en particular, pero que tal vez existan en todo el mundo prácticas similares), no es estoico definitivamente. Es absurdo, es degradante, falto de dignidad humana, estúpido, derivado del más irracional intento de justificar la hombría. Además apelando a la lógica, es menester que sepan cómo No caer en las manos de un torturador primero. También es verdad que existe la triste posibilidad de ser torturados, entonces, para ese momento aciago, se acordarán de su capacitación y tal vez aguanten más o, quizá no aguanten nada; pero, sí compararán esa tortura con la que les aplicaron antes y, sabrán que ojala no hubieran tenido ninguna de las dos.

Ralentizando

2008-07-07T09:56:00.003-07:00

Salir a la calle, con frío, lejano que me empuja por los laberintos, que me hace recorrer las caras con un tono distinto. Todo porque hay un diluyente, quizá un aditivo que salva esos rostros y ese panorama. 2046, me dio la música que conmueve sin sentido, sólo por imágenes hermosas, sólo por evocar fantasmas ajenos, por dar cuenta de algunos demonios internos que vagan siendo ignorados por nuestra efímera y banal alegría.
Fue vicario, fue inyectado, una especie de anzuelo al mundo interno, que sacara a la luz, que fuera proveedora de instantes salvajes, ajenos.
Sonidos precisos, tan dulces e incisivos, expectantes a un alma con ojos en sinestesia con oídos. Sí, todo se vuelve un jardín secreto, con Siboney danzando desnuda, a veces llorando, a veces eufórica. El tiempo fluyendo como quisiéramos.
Aún de bailable o frenético, es adagio, por estar ralentizado. Allí, en ese cuadro, está algo que conmueve, un toque lumínico de droga. El lente puede ser el mismo, y dotado de embelezo por los acordes. Los galopes se asientan arrullados por los violines, siguiendo en movimiento igual, sólo suplidos quizá por un antípoda sonido. Es que llegará, si tenemos tiempo, la imagen del sorprendernos llorando tenuemente por haber reído.

Ingrid Libre

2008-07-02T16:33:00.004-07:00

Luego de 2,323 días en cautiverio por las fuerzas de las FARC, la ex candidata a la presidencia de Colombia, Ingrid Betancourt ha sido liberada. Hoy es un día grande, donde ella renacerá, más allá de politiquería e ideologías que hacen apología del asesinato; ella ha demostrado ser un gran ser humano, una gran mujer, una sobreviviente.
Entre tantas recientes tragedias, su liberación junto a otros 14 rehenes, me hace sentir emocionado y lleno de empatía con su felicidad.

Ingrid, abraza a su madre al bajar del avión luego de su rescate, al cual ella calificó de perfecto.

Carta abierta de un varón a otro varón

2008-06-19T21:15:00.007-07:00

Luego de otra regular catatonia, me voy a permitir publicar un texto que no es de mi autoría. Recién tengo la fortuna de ser integrante de un grupo de aprendizaje donde uno de los temas principales es el libro del Sr. Sergio Sinay “Masculinidad Tóxica”, el cual recomiendo ampliamente. Dejo una copia de su último capítulo así como una lectura en voz alta por su servilleta (en dos partes), todo con el humilde propósito de crear interés por todo el libro y dar absoluto crédito al Sr Sinay. Salud.

Carta abierta de un varón a otro varón

Querido congénere:

Esta carta no podía tener otro destinatario que fueras tú. Nadie podría entender mejor de qué hablo, qué quiero decir. Querido congénere, tú y yo, varones ambos, estamos en peligro de extinción. Así como nos mandaron a vivir nuestras vidas de hombres, así como nos mandaron a relacionarnos con las mujeres, con nuestros hijos, con las cosas, con los seres, con el mundo, así no va más.

Te quiero contar cosas que escucho, que siento, que pienso, que vivo y que veo, cosas que nos involucran y que, quizás, no ignoras y te preocupan tanto como a mí. Veo mujeres tristes, desalentadas, resignadas a no encontrarse emocionalmente con nosotros, a no contarnos como compañeros de vida, digo como verdaderos compañeros de vida, como hombres dispuestos a explorar con ellas los espacios desconocidos del afecto, a confiar en que nuestras diferencias nos enriquecerán, dispuestos a mirarlas con cariño, con ternura, con humor, además de con deseo. Veo mujeres que no nos entienden ni se sienten entendidas por nosotros, mujeres que han hecho hasta lo imposible por comunicarse (y debo decirte, querido congénere, que a menudo hacen de más, se ponen demasiado ansiosas, sofocan, se adelantan a nuestros tiempos). Han hecho hasta lo imposible guiadas por la mejor, la más amorosa de las intenciones. Y hoy a muchas las veo y escucho resignadas a convivir con hombres que siempre serán extraños y lejanos o, directamente, a prescindir de ellos. Muchas mujeres prefieren compartir y su tiempo con otra u otras mujeres: reciben más afecto, más compresión, más compañía (aunque le falte el tipo de compañía, comprensión y afecto masculinos, que tienen otra energía, otra vibración, no opuesta sino complementaria). Hay mujeres a las cuales empezamos (sólo empezamos) a resultarles prescindibles. Y si prescinden de nosotros, ellas estarán sin hombres, pero los que estaremos verdaderamente solos seremos nosotros, te lo aseguro. Nosotros, los varones sabemos muy poco, o nada, de estar solos, salvo en las trincheras o arriba de un ring. Y aún así, nos damos el dudoso lujo de aislarnos.
Por las dudas, te lo aclaro: cuando digo que las mujeres acabarán prefiriendo estar con mujeres, no hablo de sexo. Lo aclaro porque sé que los varones sabemos poco de intimidad, simplificamos y nos confundimos. Estarán juntas de un modo que nosotros no sabemos estar entre nosotros. A eso me refiero. Espero que entiendas. Y, si no, hermano, espero que empieces a aprender a entender.
Veo y oigo, también, a muchos hijos desalentados. Ya no hacen más esfuerzo por acercarse a sus padres, ya no esperan que sus padres se acerquen a ellos, quiten el candado de la distancia emocional, compartan sentimientos, sensaciones. Ya no esperan que sus padres se interesen de verdad por lo que a ellos o ellas (hijo, hija) les pasa, ya no aspiran a ser revalidados por la amorosa y firme mirada paterna. No sé si te ocurre, no sé si te ha tocado, pero he sido testigo u oyente de muchas palabras de hijos desalentados. Dicen cosas como “A mi viejo no la pena pedirle nada, nunca tiene tiempo, siempre está ocupado”. O dicen: “Me hubiera gustado verlo en la entrega de diplomas, me hubiese gustado que estuviera allí (y no en una reunión o jugando al tenis o llevando el coche al taller) el día que traje a mi novia por primera vez a casa”. O dicen: Me gustaría no sentir ese silencio incómodo cuando nos quedamos solos. Me gustaría me mire a los ojos cuando me habla. Me gustaría que no opine sobre todo lo que le digo. Me gustaría que alguna vez me prohíba algo y me lo explique, así puedo aprender. Me gustaría que no me trate como a un amigo, que no se haga el pendejo, que no me robe mi manera de hablar; necesito sentir que es mayor que yo, que tiene otra experiencia, que sabe cosas que no sé, que podré confiar en él si me pierdo. Y así, con un padre pendejo, no puedo. Y paso vergüenza ante mis amigos, porque encima no funciona como pendejo”.

Muchos de estos hijos, hermano varón, ya no buscan a sus papás, se han resignado a perderlos emocionalmente o a tenerlos sólo como proveedores. Y eligen como confidente a su mamá. Ella, que nunca fue varón, que no siente como varón, que carece de experiencia como varón, tiene que explicarles desde qué hacer con una chica (¡yo tampoco lo creía hasta que fui testigo varias veces!), hasta cómo frenar una situación temida. Para esos hijos pronto seremos prescindibles. Ellos se quedarán, funcionalmente, sin padre, les será doloroso, pero seguirán adelante con su vida, aprenderán a ser hombre de alguna manera, acaso sean buenos hombres. Los que nos vamos a quedar de veras solos somos nosotros.

No sé si te pasa, no sé si lo sientes, observo cada vez más hombres que desconfían de otros hombres, que los ven como enemigos, como obstáculos, o lo sumo los ven como instrumentos, como medios. “Este tipo me sirve o me sirve, lo tengo que cuidar o lo tengo que cagar”. Escucho eso, lo escucho con una frecuencia que me alarma. Pasa en las empresas, en la política, en la vida social, en los clubes, en las agrupaciones profesionales. Veo cada vez más hombres enceguecidos por la ambición, a los que no les importa qué precio (moral, en salud, en dinero, o reputación) hay que pagar para tener. Tener, ésa es la palabra, hermano varón. Tener poder, mujeres, plata, casas, cosas (no importa qué cosas: cosas). Cuando hay tan poca solidaridad, tan poca empatía, tan poca camaradería entre los varones estamos mal, hermano varón. Nos quedamos solos, solos entre nosotros, solos y en guardia, solos y enfermos.

Cada vez veo más hombres deprimidos, hombres que no duermen, hombres que parecen pastilleros ambulantes (viagra, alopidol, alplax clorazepán, ansiolíticos, sedantes, antiácidos, antinflamatorios, analgésicos, farmacias que caminan), hombres que desoyen todos los síntomas con que sus cuerpos les hablan, hombres con dolores, con malestares físicos o emocionales a los que prefieren no atender. Morimos antes de tiempo o llegamos estropeados a nuestra vejez. Necesitamos, para nosotros y para otros, llegar vivos a la hora de nuestro final, con capacidad para convertir nuestras experiencias en sabiduría y para hacer de nuestra sabiduría una herramienta al servicio de nuestros afectos y nuestro mundo. Pero la gran mayoría de nosotros estamos llegando vacíos, sin nada para transmitir, habiendo acumulado vivencias como quien junta fotos, pero sin haberlas transformado en algo trascendente.

Así no va más, hermano varón, querido congénere. Con nuestra violencia, con nuestra ausencia de perdón, de comprensión, de flexibilidad, estamos destruyendo el mundo. Digo nosotros, digo los varones, no es un “nosotros” abstracto. Digo los hombres (no “la humanidad”), los que tenemos pito y voces gruesas y pelos en todas partes (a veces, no en la cabeza). ¿Se entiende, muchacho? Digo que los varones, con nuestro maldito mandato machista, ya hemos hecho mucho daño y ya nos hemos hecho mucho daño a nosotros. Así, no va.

Seremos prescindibles para las mujeres. ¿Quién nos hizo creer que estarán siempre a nuestros pies, muertas por nuestros pitos? Seremos prescindibles para nuestros hijos. La paternidad biológica es sólo un dato, un accidente, hay que darle sentido, llenarla de contenido. Prescindimos entre nosotros uno del otro, apenas nos usamos. Así no se construyen vínculos fraternales y fecundos. Ya hay mujeres (narcisistas si quieres, egoístas si te parece, estoy de acuerdo) que nos usan de padrillos, a veces sin que los sepamos, para tener hijos y librarse de tener maridos. Ya hay fecundación in Vitro. Y si la clonación avanza (Dios no permita que esos locos omnipotentes lleguen a cumplir, invocando a la ciencia, sus sueños demenciales) bastará con una célula materna para crear un hijo. Y no seremos necesarios ni como sementales. Será el ominoso final de un modelo que nos hizo creer invulnerables, poderosos y ganadores. ¿Qué ganábamos, querido congénere?

¿De verás no estás un poco harto de tener que demostrar todo el tiempo que tienes huevos? ¿Qué quiere decir tener huevos? No es algo que elegiste, no es algo que se logra con esfuerzo, con aplicación, con creatividad. Terminémosla con los huevos. La mayoría de nosotros (la penosa inmensa mayoría) ni siquiera sabe qué función cumplen los testículos en nuestro organismo.

¿De veras no estás harto de demostrar tu aguante, de bancártela solo? También los burros tienen mucho aguante. Y los bueyes. ¿Hay algo más por lo que te destaques? ¿Algo propio, generado desde tu corazón?

¿De veras no estás harto de tener que demostrarles a las mujeres el largo y el grosor de tu pene, de tratar de batir récords cuando estás con ellas? ¿No estás harto de ir a la cama con pavor de que tu arma tenga la pólvora mojada? ¿No estás harto de negarlo, lo vas a negar ahora una vez más? Yo soy como tú, de manera que aquí puedes ahorrártelo. Y, de paso, ¿no te gustaría saber un poco más acerca de cómo sienten sexualmente las mujeres, de qué les gusta, de qué esperan de ti antes de que empieces con tu exhibición y las dejes fuera? ¿No crees que puedes llevarte alguna grata sorpresa al averiguarlo? O para ti no hay nada que aprender? ¿Dónde aprendiste tanto? ¿Te lo enseñó tu papá, o algún hombre mayor sabio, cariñoso, afectuoso y comprensivo? ¿O lo aprendiste de oídas? ¿O pagando a una mujer de la cual no recuerdas el rostro? ¿De veras no estás harto?

¿De veras no estás harto de mirar de reojo el auto del tipo de al lado, y si es más nuevo o potente que el tuyo, salir corriendo a cambiar tu coche para que no crean que eres pobre o que tienes menos poder, o que la tienes más corta?

¿De veras no estás harto de hablar sólo de lo bien que te va, de callarte los dolores, las dudas, las vergüenzas, las dudas? Digo, ¿no estás harto de aparentar, de competir aún de palabra, de tapar, de disimular?

¿De veras no estás harto de tanto chiste machista, de tanto infantilismo acumulado, de tanta simpleza intelectual, de tanto desprecio por las mujeres, por los homosexuales, por los hombres que apuestan a otra vida y a otros vínculos sin que pierdan por eso ni una gota de testosterona? ¿No estás harto, eso quiero decir, de vivir con el culo apretado por el miedo, por el pánico a lo diferente?

¿No estás harto de justificar guerras, matanzas y destrucciones en nombre de la política? ¿No estás harto de callar, por miedo a que te llamen tonto, ingenuo o maricón, tu oposición a la muerte de quien sea, de un palestino, de un libanés, de un judío, de un afgano, de un iraquí, de un serbio, de un croata, de un ruso, de un indio, de un paquistaní, de una mujer, de un chico (de miles y miles de chicos), no estás harto de tu propio silencio e inacción?

¿No estás harto de tener sólo cuatro o cinco temas de conversación (mujeres, política, fútbol, economía, tecnología), temas seguros, donde nunca arriesgarás nada personal, temas protegidos, temas que, a fuerza de ser los únicos, te alejan de otros temas, de otra gente, del corazón de otra gente (mujeres, hijos, nuevos seres a conocer) y de tu propio corazón?

¿No estás harto de ser un eterno adolescente, alguien que se niega a entrar en las etapas evolutivas de la vida, alguien que se convierte, mientras pasan los años, en la patética caricatura de un púber y que, por muy macho que se diga, no tiene coraje (o huevos, como te gusta decir) para emprender la aventura espiritual, emocional y cósmica de convertirse en un hombre de verdad, un hombre de los que el mundo, y las mujeres, y nuestros hijos, y los otros amigos, necesitas?

Si no estás harto, acaso cuando lo estés ya sea tarde, ya estarás definitivamente solo, ya serás absoluta e irreversiblemente prescindible. Si no estás harto, formas parte de una especie en extinción. También los dinosaurios lo eran, aunque no lo supieran, cuando parecían enormes y poderosos. Formas parte de una especie en extinción y no habrá una ONG que esté dispuesta a rescatarte. Otras especies serán prioritarias. Especies que no depredan, que no discriminan, que no se asesinan masivamente entre sí, que equilibran el universo.

Si estás harto, el momento de cambiar es ahora. No hay, no hay peros.

Así, no va más. Me dirás que sí va, que mire quiénes gobiernan los países, quiénes están al frente de las empresas, quiénes rigen el deporte, quiénes manejan las finanzas, quiénes son los economistas que ven números pero no personas, quiénes inventan cada día una guerra para seguir vendiendo armas y robando petróleo mientras invocan causas inexistentes, quiénes mandan a morir a los hijos de otros, quiénes intoxican a nuestros hijos con comida chatarra, televisión chatarra, juguetes chatarra, ideas chatarra, quiénes no hacen creer que moriremos si no tenemos un auto, un plasma, una computadora de ultimísima generación, que seremos poca cosa sin una zapatilla que hasta marca nuestras pulsaciones, quiénes manipulan nuestra salud desde las corporaciones farmacéuticas. Miro y los veo. Son hombres insalubres, inoculados e inoculadores de un paradigma tóxico. Y son mayoría. Es cierto. Pero repito. También los dinosaurios parecían invulnerables cuando, aunque ellos no lo supieran, ya estaban extinción. Y, de paso, pido perdón a los dinosaurios por esta comparación. Estos hombres no son inocentes como eran ellos. Son imputables. A esta altura de la historia, de las comunicaciones, de la sociología, de la psicología, de la información y del conocimiento, son imputables. No podrán decir que no sabía. En todo caso que digan que les gustaba y les creeremos. No podrán decir que cumplían mandatos. La civilización ha vivido cosas que impiden aceptar esa excusa.

Por eso digo, hermano varón, que si estás harto sólo te queda el camino de empezar a cambiar tus conductas. No tus palabras, no basta con que cambies de discurso. Hay que transformar las conductas, las actitudes, los hechos. Y también las palabras. Quedarte en el discurso te hará imputable. El tiempo es ahora. El lugar es tu casa, tu trabajo, el espacio que compartes con tu mujer (o con las mujeres), con tus hijos, con otros hombres. Es aquí y ahora, cada día en cada lugar. Ya. No te dejes engañar por esa mayoría de hombres que ves. Los varones somos, con el paradigma masculino hegemónico hoy vigente, una especie en peligro de extinción. Y esos tipos son los responsables. ¿Quieres ser como ellos? Yo no.

Me preguntarás desde dónde hablo, qué derechos me arrogo. Cuál es mi púlpito. Me identifico. Soy un varón de este mundo, de este tiempo. Un marido, un padre, un profesional. Un hombre que ha vivido ya más de la mitad y ha experimentado todos los mandatos del paradigma. Que hace tiempo ya no quiere más de eso.

Soy un hombre harto de estos hombres. Un hombre que tiene con ellos una cuestión personal, porque degradan mi sexo. Soy un hombre al que le duelen los tiempos que vive. Un hombre que tiene la visión de un mundo compasivo y fraternal, inclusivo, enriquecido por la diversidad, fecundo. Un hombre harto que sospecha no ser el único hombre harto.

Si también estás harto, nos encontraremos en el camino.

Hasta entonces, un abrazo fraterno.

Sergio Sinay
Libro “La Masculinidad Tóxica”

El río

2008-05-09T18:01:00.000-07:00

–¡No entiendo a esas personas!- gritaba Tomás enfurecido hacia el televisor, cuando el noticiero daba las estadísticas de muerte por enfrentamientos en arrabales, -Cómo es posible que se hayan muerto de forma estúpida, sabiendo del peligro en el lugar donde se encontraban-, a lo que su hermano siempre le respondía cuando hacia este comentario repetitivo, -Quién iba a saber lo que iba a pasar, güey-. Este comentario insulso, hacia que se enfureciera aún más.

En las tardes, Tomás se deleitaba en un jardín céntrico. Aguzaba la nariz -según él- dándose golpecitos con las yemas de los dedos en ella y aspiraba con profundidad los perfumes de las mujeres que pasaban frente a él. En sus viajes aromáticos pensaba en estas mujeres y que, en una de ellas saldría la indicada; la reconocería por su aroma en particular. Era un experto en aromas, tal, tal, y tal, eran sus favoritos; cuando los aspiraba, cerraba los ojos de inmediato e idealizaba a la mujer ungida. Abría los ojos, las comparaba y nunca coincidían.

Así pasaba tardes enteras discurriendo en esas múltiples corrientes de perfumes, algunos finos otros tan corrientes como el sudor. Hasta que por fin, un día, después de meditar su situación, se dio cuenta de su delectación patética. No sería más un espectador pasivo y jamás conseguiría una mujer en esa estúpida postura. Se iba arriesgar, realizaría un experimento emocionante. Se situó en la mitad del jardín, justo en el centro de la pequeña plaza bulliciosa; eran las 7 de la tarde “horario de verano”. Respiró profundo y cerró los ojos.

La gente que lo veía, ahí parado como idiota o como místico –dependiendo del variado punto de vista de la gente que pasaba y lo observaba- inevitablemente sonreían para sí. De este modo permaneció durante largo rato. Estuvo apunto de abrir los ojos cuando un perro se acercó peligrosamente para olfatearlo, sintió su húmeda nariz levantando su pantalón pero, no hizo más que lanzar un grito y patadas al azar; bastó para que el animal confundido, se alejará. Varias personas lo observaban ya desde sus bancas; divertidos disfrutaban sus frituras mientras observaban al mimo que jugaba a la estatua dándose repentinos golpes en la nariz. Los niños se acercaban y se burlaban de él. En su oscuridad escuchó también, ruido de monedas cayendo al piso.
Su plan era el siguiente: como experto en fragancias, aguzaría su nariz al máximo de concentración, se situaría en el cruce de los ríos aromáticos que recorrían la pequeña plaza. Cerraría los ojos como siempre se deleitaba. Y al encontrar su perfume favorito, se dejaría llevar por ese río delicioso, no importa cual mujer lo portara. Sólo que, existía la posibilidad de que algún homosexual fuera el elegido, entonces sería anulado el juego. No era homo fóbico pero, tampoco tenía esa preferencia. Sólo tuvo que esperar hasta las nueve.
Era tan intenso el aroma, que de inmediato abrió los ojos, su concentración era tal, que se sorprendió al verse rodeado de tantos curiosos. Miró que las luces de los faroles ya habían encendido, y logró distinguir el río que emanaba de una mujer morena vestida de blanco. Con sorpresa y agrado se dio cuenta que era hermosa y sensual.
La siguió por las calles con la idea firme de tener un encuentro lo más provechoso posible. Cuadra tras cuadra cuidó de que ella no sospechara nada; aunque después de un rato desembocó hacia un bulevar y esto por poco y provoca que ella sintiera su presencia en tan amplias aceras. El dulcísimo aire guiaba su peregrino propósito, y lo embriagaba tanto que las fantasías brotaron mientras observaba las caderas blancas en marcha erótica.

La imaginaba en su habitación. Esperaba su cuerpo en la cama, mientras ella permanecía delante de la ventana que lograba trasparentar su vestido. El pelo recogido la hacía ver aún más hermosa Se desnudaba lentamente con sutileza y timidez ante Tomás, que ya saboreaba sus labios carnosos; los cuales, ella mantenía abiertos por donde lanzaba profundos suspiros. Su piel tostada se erizaba tan sólo con el contacto más ligero de los dedos ávidos de ternura y deseo. Las cortinas blancas se amoldaban a su cuerpo desnudo con el aire, se metían en él, salían jaladas en sutil excitación de sus senos, seguían fielmente los contornos generosos de sus piernas como si de la Venus de Milo se tratara. Sus ojos descubrían que ella tenía un prurito tácito que sólo él con sus... ¿anuncios luminosos?. ¡Dónde estaba!, las calles eran raras, nunca caminó por ellas. ¿Hasta dónde la siguió?, no lo supo en ese momento. De pronto se encontró en zona de bares y antros tipo Burlesque.
Sintió la certeza de que ella sabía que la seguía, un temblor en el corazón le contagió de placer al pensar que ella lo aceptaría totalmente.

La mujer entró saludando al gorila de la puerta en “SABIA POR DIABLA II”.

Perdió el rastro y el aliento por la confusión de su fervorosa cabeza. No podía ser. Él rechazaba tajantemente ese tipo de lugares. Y ella..., que mala suerte, trabajaba ahí. Aunque podría ser sólo la cocinera, una simple mesera, ¡hasta la dueña!. No, era absurdo, lo más seguro era que bailaba o se prostituía en ese sitio con los más asquerosos imbéciles. Caviló unos instantes. Era inaudito, pero tendría que entrar, no podía dejar de cumplirse su encomienda. La siguió por bastante tiempo y no podía desperdiciar esta oportunidad.
Se acercó temeroso a la entrada donde un enorme tipo grasiento -delante de un letrero que decía “Abrimos antes que todos”-, le observaba con recelo y apatía. “Prepotente sin cerebro”, pensó de inmediato, como la mayoría piensa al toparse con estas personas. En un arrebato de imprudencia, le preguntó a este sujeto por la mujer de blanco. A lo cual le respondió con un amable, -¡No me esté chingando, porque no pasa a investigar!-. Se introdujo en el lugar, con la rabia contenida de no poder responderle adecuadamente a ese idiota, total, no podía perder tiempo y tenía que seguir a la paradigmática mujer.
Al entrar, un denso ambiente le abofeteó su noble nariz amaestrada. Una luz relampagueante dejaba ver de vez en cuando las paredes decoradas con imágenes sugestivas, algunas de mal gusto. Las paredes parecían forradas de terciopelo. “Qué vulgar”, se decía para sus adentros. Como si el terciopelo fuera el símbolo inexorable de la vulgaridad. Al fondo se veía agitarse a una mujer semidesnuda que se colgaba de un tubo unido a la gran cantidad de artilugios de iluminación. El ambiente enrarecido se llenaba de silbidos y gritos tales como “¡Sabrosa!”, “¡Muévelo así!”, “Cuélgate de este otro”. Tomás abrió lo más que pudo los ojos esperando que sus pupilas se dilataran rápidamente. Se detuvo mientras un mesero le preguntaba qué mesa quería y qué iba a tomar. Lo ignoró, y se dio cuenta de que el río fragante había chocado de pronto con otros cauces que lo maculaban por completo, ahora, ¿cómo identificaría ese aroma divino?, y ¿dónde se había metido la mujer de blanco?.
-Tiene que consumir señor-, le gritaba el mesero que apenas se escuchaba por el alto volumen de las cumbias que parecían ser escupidas por los altavoces. –Ahorita, dame chance... oye, ¿Tú no sabes de una Mujer que entró recién y vestía de blanco?- le repitió esto más o menos tres veces al mesero ya que no se escuchaba ni el mismo Tomás. El mesero lo guió ante la barra del lugar y picando suavemente la espalda de la mujer, le mostró al cliente dejándolos con un aspaviento de cumplimiento.
La observó de cerca y de frente, al fin. Los nervios se apoderaron de todo su cuerpo, y una gota de sudor frío le corrió por la espalda. Ella le sonrió con un ligero “hola”. Sin darle tiempo a que este respondiera, le tomó por la mano y lo condujo por un pasillo oscuro que estaba a un lado de la barra. El cantinero lo miró con una sonrisa de aprobación, mientras era jalado como niño pequeño por su madre.
Se sintió ridículo, porque no sabía que iba a pasar ciertamente. Pero el cuerpo voluptuoso de esta mujer y su perfume vuelto a cauce, le despertaron el deseo de hacerle el amor.
Recordó con pánico que no traía dinero, pero ya no hubo tiempo; ella lo introdujo a un pequeño cubículo y le preguntó con un gracioso acento norteño –Sabes, siento como si ya te conociera de hace tiempo-, y le preguntó algo que no logró distinguir mientras se deleitaba con su sedoso pelo, y al no haber respuesta se quitó el vestido rápidamente.
Al ritmo de “banda” bailó montada encima de él, hizo muchas y variadas peripecias que no logró asimilar con él hubiese querido. No tuvo oportunidad de disfrutarlo, pues cuando comenzaba a sumergirse en el mar donde desembocaba ese río vehemente, la canción terminó y ella al tiempo que se vestía pidió que le diera la contraseña que había adquirido con el mesero. Tomás llenó de pavor, fingió buscarlo en su ropa, y al fin tuvo que declarar que no la tenía (tiempo después reflexionó, que tenía oportunidad de fingir que la había perdido). La mujer le miró a los ojos con desenfado, -Ya te buscaste bien huerco, no vayas a ser la malora, mira en tu cartera, no... ¡es broma!, ¿verdad?... ¿no?, chín, en la madre-. Después de que se diera cuenta de su error al no pedirle el boleto con anticipación, se llevó las manos al cabello y le dijo con desánimo –Pus haber como nos va, mejor dicho, a ti-.

Cuando ella notificó al tipo que cuidaba los cubículos, éste le gritó y ella le respondió algo rezongando. Llamó con un radio y en pocos instantes apareció el gorila de la entrada.
Tomás sintió un terror inmenso y pensó en buscar una salida por donde escapar, pero sólo lo pensó. Observó pávido como lo señalaban y el enorme sujeto se dirigió a él con determinación moviendo la cabeza. Paralizado lo sujetó del cuello y lo arrastró de espaldas mientras alcanzó a mirar como ella le pedía un cigarro al guardián de los cubículos con indiferencia.

Los golpes fueron tantos, que sintió que iba a ser uno más de las estadísticas de los noticieros. En el suelo, volteó hacia arriba donde estaba su agresor, del cual sólo había visto sus puños y puntapiés; le imploró piedad y este lo levantó para echarlo a una camioneta vieja. Lo llevó varias cuadras y lo arrojó al lodo.
Mientras escuchaba el chapoteo de las llantas de la camioneta al arrancar, sonrió a pesar de su dolor. No pensó en vengarse, ni donde estaba, ni como iba a llegar a su casa. Sólo pensó otra vez en la mujer de blanco. Por un instante de locura quiso ir en su búsqueda otra vez, pero, no fue su racionalidad la que lo impidió, fueron las costillas rotas y la vista nublada de sus ojos adoloridos, que lo dejaron abrazando una señal de tránsito.

Pasó tiempo, el necesario para recuperarse del dolor moral y físico. Sentado en la plaza donde encontró el preludio a la experiencia más intensa que había tenido en su vida, pensaba mientras miraba los niños aporrear un balón. Seguía odiando los arrabales, quizá ahora más que nunca. Se había dejado llevar por el azar, ¿habría valido la pena viajar por aquel río que desembocó en sangre y unas costillas rotas?. “Qué desgraciada suerte”; ahora sabe que por lo menos debe traer un dinerito extra en el calcetín. Mas no es eso lo que lo abochorna cuando, se acuerda del pelo y la cintura endemoniadamente perfecta de aquella “mujer de blanco”. Sino que no pudo disfrutar en serio del momento, y ahora, está más prevenido, -¿será?-, se indaga Tomás al tiempo que, se sitúa en la mitad de la plaza y golpeando suavemente su nariz, aspira profundo y cierra los ojos.

Hombre bomba

2008-04-26T14:18:00.003-07:00

Los motivos son oscuros. Los motivos son dictados. Los motivos son glorificados. Los motivos son impuros. El hombre sabe cuál es su misión. Ha renunciado a la vida, a la alegría de los otros, a la inocencia de su hija. Cree, y es ese su peor estigma. Veo por el youtube al hombre hablarle con ternura a su hija, sé que ya mató en Londres a más de 50 inocentes por sus delirios, en compañía de otros tres. Y me siento tan frío, tan consternado, tan ajeno a todo. La tristeza se mezcla en las grietas de mi indiferencia cotidiana. Le dice a su hija, que ha sido la mayor alegría de su vida; el hombre se ha convencido que matará por motivos ulteriores, sublimes. Tal vez, y sólo tal vez, su hija, siendo ya mayor, vea el video al mismo tiempo que observa los destrozos, los cuerpos masacrados por la explosión, y reflexione, sobre otra consigna que le dio su padre: “Tengo que hacer esto para nuestro futuro, y será lo mejor, ojala, a largo plazo. Es lo más importante. Maryam, sé fuerte, aprende a luchar. Luchar es bueno. Sé la mejor amiga de mamá. Cuida de ella, pueden hacer juntas muchas cosas, como luchar y cosas así”. Luego de reflexionar, espero con todas mis fuerzas que en ese posible momento, renuncie a las creencias heredadas, al fanatismo religioso, a las causas ulteriores producto de psicosis místicas y que llore por la estupidez de su padre, que llore profundamente por los inmolados inocentes, que sienta piedad ante la miopía de los demás terroristas que, desgraciadamente, creen que destruir vidas ajenas, será para un mejor futuro, a largo plazo.

Recordé dentro de mi consternación que Tristania tiene una composición llamada fate, que escarba en los ennegrecidos motivos del hombre bomba:

I've been begging for the public eye, now watch me fly
Can you see what I've become

So expose me, I shall be released
From the flesh-pain so sweet

I was walking through the valley of the living dead
Didn't help the tears I shed

Always chasing those elusive dreams
A drop of blood in the street

El poder grupal o ImprovEverywhere

2008-04-13T14:10:00.007-07:00

Luego de que José Ramón Fernández señalara las carencias de trabajo grupal, recordé a ImprovEverywhere como buen ejemplo de organización. Aún de que como enajenación, he abandonado al futbol en general, reconozco su importancia pura, sin jugadores divos, sin grandes patrocinios, e intereses de política deportiva. Pichon Rivière, argentino, hizo grandes aportes al análisis grupal en base al futbol, resaltando su poder operativo o de trabajo, encontrando una estructura práctica en cualquier situación que se necesite de organización de varios individuos. En fin, recuerdo también en la época de inicio de los ochentas que a jugadores de la selección mexicana los intervino un psicólogo, ignoro si fue un psicólogo social, porque el trabajo para con un equipo es, obviamente, grupal. Pero esto es sólo anecdótico y en referencia a las declaraciones del comentarista, la verdad lo del futbol mexicano es una maraña política y de un patrón inestable o sincopado al manejarse, en el mejor de los casos, es saludable tomarlo como muchos lo hacen, una simple enajenación.

Mi interés es por resaltar a ImprovEverywhere. El iniciador de lo que se llama “diversión organizada” es Charlie Todd, desde el 2001 ha creado más de 60 “misiones” o escenas en grandes ciudades. Un grupo de agentes funge en determinado rol, se mezcla en la multitud y ejecuta la misión sincronizadamente; “paleros” se les diría también. Provocando reacciones anómalas en relación a la rutina u orden “robótico” de lo consuetudinario. La adrenalina, el saberse parte de un plan, la misión primordial de divertirse, el sacar a los demás de su mundo interior, causar una ruptura con lo monótono, y tal vez el sentirse diferente a los demás al menos en cause; son los principales motivadores que atisbo y que dan cohesión grupal a los agentes.
Me fascina ver primero la sincronía con que trabajan, los sujetos obedecen y cumplen con su objetivo ordenadamente, están de acuerdo totalmente con la misión quizá por eso lo hacen. Luego, otros factores, como la buena comunicación y el buen liderazgo de Charlie, logrando experimentos muy interesantes y por supuesto divertidos. Pichon Rivière siempre lo dijo, el mejor laboratorio es el campo, afuera sucede todo. Desconozo si Charlie tenga intención de formar o corroborar teorías sociales, pero es mucha la información que se puede sacar, por ejemplo en el video llamado Best Gig Ever" o “el mejor concierto por siempre” se nota como reforzador el entusiasmo del público "palero", modificando las creencias de ser buenos músicos o dar un buen espectáculo, en ese caso, en los posteriores conciertos sería triste no encontrar reforzador, que tal vez, será lo más lógico a pensar; en todo caso, el poder de la simulación es sorprendente y lo que más me llama la atención y dicha misión, logró aumentar la intensidad de los músicos como es natural, mientras los agentes al simular, ellos mismos se contagiaban de más energía; un círculo energético.

En otra misión, "Frozen Grand Central" el congelamiento de los agentes en la estación del tren en N.Y, es curioso observar las reacciones de los transeúntes. Los que logran observar más hacia su totalidad la cantidad de congelados, se perturban, y tratan de encontrar respuesta que no sea sobrenatural o parte de una broma, pero al ver que son muchos y están en las posturas más cotidianas, surge el asombro, el anonadamiento. Quizá algunos teman de algún mal espontáneo y contagioso para ellos también. Pero tal vez, lo menos digerible sea, la cantidad. Tantos sujetos en una broma, en una actividad planeada, es poco creíble, es entonces donde se crea más perturbación. Se vuelve surrealista.

Un último ejemplo –quisiera hablar de todos- es el llamado “Food Court Musical“ donde una encargada de una tienda de comida rápida comienza a cantar a capela, que ya no tiene servilletas. Los comensales extrañados la observan creyendo es un caso aislado y muy raro. Pero luego su asombro crece al ver que es respondida por un mismo comensal, para luego intervenir más y más gente, el intendente, una señora y su bebé que es lanzado por los aires. Poco a poco toma forma de musical, y la gente no sabe a dónde voltear por si surgirán nuevos partícipes y quiénes serán estos. La música se escucha, todos bailan una coreografía planeada, y de pronto, interviene un guardia de seguridad. Grita con voz firme: qué demonios pasa aquí. La gente expectante ve por fin restablecido el orden natural (aburrido pero seguro), el guardia es visto como el dador de cordura. Pero irónicamente, se une a la fiesta y los que esperaban el restablecimiento se sienten defraudados y manotean con desdén. Termina todo con una fuerte ovación y la encargada con su servilleta, tema del musical. Me recordó a la película española Noviembre.

En algún foro, una persona exclamaba al ver uno de los videos, la inutilidad supuesta de las misiones, que era mejor organizarnos para juntar basura, plantar árboles, etc., otros le refutaban mencionando era simple diversión, si querían mejorar el mundo simplemente lo hicieran. Estoy de acuerdo con ambas posturas. En el caso del futbol, su verdadera esencia es la diversión, organizada. En el caso de la vida diaria, falta encontrar una meta en común y consciencia colectiva basada en virtudes buscando con sabiduría el bienestar de todos y todo. Tal vez, al poder grupal, le falte el factor diversión.

Manual del buen limosnero

2008-03-31T10:45:00.004-08:00

De los que operan en el transporte urbano

Hay personas que quizá sí necesiten ayuda desesperada, pero dados los farsantes que abundan, pagan justos por pecadores.
Si el lector quiere un día intentar obtener recursos mediante la solicitud de dinero en un camión urbano, hay le van una serie de puntos a seguir para que quienes lo abordan, se la crean o al menos aplaudan su depurada intención.

Procure que su discurso parezca improvisado. Evite decir todo “de corridito”; cuidando el tono de voz, dude al hablar mirando al suelo mientras lo dice, simulando extrema vergüenza, mencionado al inicio que, “no sé ni cómo empezar”. No diga frases cliché, tales como, “lo que sea su voluntad”, “prefiero pedir que robar”, dichas frases pueden minar la intención de una víctima quisquillosa.
Evite dar discursos disparatados y repetidos ya con anterioridad por gente no calificada. Por ejemplo, si va a decir que necesita dinero para una operación, no continúe con su farsa durante varios años, pues la gente comenzará a dudar.
Recuerde, entre más detalles que lo hagan ver como primerizo, lo ayudarán, por ejemplo: hacer una pausa considerable ante de iniciar con cara de angustia; moverse con torpeza mientras camina por la unidad; dar efusivamente gracias y bendiciones cuando reciba el botín, etcétera.
Cuide de trazar una ruta de operación, para no ser reconocido. Si va a repetir ruta, trate de cambiar un poco su apariencia, tono de voz, horario y principalmente su discurso.
Compre de ser posible algunas paletas baratas, y diga que las ofrece por lo que le puedan dar, si se le terminan puede alegar lo que se recomienda en el siguiente punto.
Si el tema de su discurso, es acerca de ser un sujeto en rehabilitación, procure ir aseado y con playeras religiosas, eso provocará un impacto más grande en las futuras víctimas, ya que dirán que en verdad va por buen camino. Una buena sugerencia en especial, es la llevar consigo una sola paleta para dar a cambio, alegando una disculpa ya que necesita juntar un poco más de dinero para comprar más; algunas las personas sentirán lástima y tal vez suelten unas monedas extras.
Cuando termine la labor, procure bajar por la puerta de atrás, esto ayudará a que la mayoría de las personas no lo vuelvan a ver para indeseables y posteriores identificaciones.
Si tiene oportunidad, utilice a un infante a su lado, el cual de ser posible deberá tener alguna gracia y parecer hambriento y aburrido.
Si tiene recursos, la producción de su representación puede ser mejorada con maquillaje simulando heridas, defectos, o bultos bajo la ropa en apariencia de jorobas (cuide no caer en la exageración, o en su defecto consultar profesionales en estos menesteres)
Planee muy bien los temas. Un tema drástico que simule urgencia, se puede utilizar en una amplia ruta pero por poco tiempo, de preferencia un día (personas en el hospital y muertes). Temas que hable de recuperación lenta de enfermedades, imposibilidad de trabajo, adicciones, u otros temas que hablen de problemas a largo plazo, se pueden ejecutar según el punto 4; teniendo cuidado de que si, se trató un tema drástico, debió dejar un mes de distancia a lo muy poco. Se recomienda ejecutar un tema drástico en una ciudad distinta.

Estos puntos a tratar, pueden ser ampliados por los practicantes para enriquecer este manual. Si se logra fineza en la ejecución, se lograrán dos escenarios luego que las personas en general no distingan el auténtico necesitado del farsante: se volverán más críticos y reservados a dar o, les darán a todos por igual.

La estética del Emo

2008-03-26T21:31:00.003-08:00

Tal vez, si el fantasma de la indiferencia no ha aparecido, algunos se pregunten: Por qué causa fueron agredidos los Emos. La agresión a la llamada tribu urbana, rápidamente se entendió como un síntoma de intolerancia, de agresión contenida, de búsqueda de chivos expiatorios, de deseo agresivo e innato por la horda primitiva, o al intentar decir algo se apeló a los “valores” tales como el respeto y la diversidad. Y tal vez allí, en los valores se pueda encontrar alguna respuesta.

Aunque se haya dicho que la clasificación de Allport sobre los valores es obsoleta y reduccionista, sirve como marco de análisis. Él los clasifica en: Teóricos, Estéticos, Económicos, Religiosos, Sociales, Políticos. Entendiéndose como Valor, a la postura de ponderación ante algo, o estructura de criterios para aquilatar algo. El valor es distinto pues de la virtud, o del rasgo práctico que puede caracterizar a una persona, cosa que es confundida comúnmente principalmente por la campaña de tele-bizca. Es una actitud basada fuertemente en parte de creencias. Pues durante mucho tiempo, y de forma muy evidente, se ha propagado un culto a la imagen, a la apariencia, introyectándose un ideal a alcanzar. La búsqueda de ese ideal, es lo que conforma el valor estético. Un catalizador en esa búsqueda, es la tendencia en la moda, que es variable por la capacidad económica, la edad, y ciertos rasgos de personalidad. La moda, asimilándose como indicador de lo que más se repite, o más aún, como indicador de “normalidad”, es la que dio vida al Emo, ya luego, para buscar consonancia interior se le maquilló con alguna que otra ideología, siguiendo el principio de la disonancia cognoscitiva: nadie quiere parecer estúpido con lo que hace o cómo lo hace, y busca justificarse formando creencias para sentirse tranquilo.

Los oscuros orígenes de la agresión radica en la estética, en el encumbramiento por la apariencia. Los miembros de esta tribu urbana, no encajaron, ya no en la “gran moda normal”, si no en los residuos de ésta, o en otras tribus con identidad aparente (: por cómo se ven). Los otros, reclamaron que estos otros, robaban y hacían mezcolanza con su identidad, y además no tenían ideología que ellos sí habían logrado y defendido por mucho tiempo atrás (ideología que puede ser entendida por la disonancia cognoscitiva). Se pelea entonces, la anormalidad, estos sujetos, son rarezas, exóticos en un mundo normal. Además, predican tener de bandera, un estado emocional, es donde, algunos, reclaman el derecho universal de que el estado depresivo no le pertenece sólo a ellos, sino es de todos. Cómo es posible, que tengan una moda dispersa y además se amparen de estado emocional, para quizá, compensar como moda dicho estado, es decir, volver moda el estar deprimidos. Pero ese estado anímico, forma parte de un integrado secundario, queda implícito en lo primero, la rareza en la moda.
Luego, claro, la intolerancia del neurótico social, (ja, ja que me incluyo en ese grupo, aunque en una categoría no tan radical en la destrucción banal de tribus urbanas). Que convoca a la masa hambrienta de amos, de identidad más allá de su satisfecha normalidad en cuanto a moda, de identidad en cuanto a necesidades de agresión. La masa se reúne para hacer un ritual de pureza, donde la gran consigna es que nadie sobresalga más que ellos.

Después, los Emos, quedan como mártires, como símbolos en la búsqueda de chivos expiatorios de la sociedad, y se unen más entre sí, se fortalecen y ahora, por causa externa obtengan una ideología más auténtica: cómo sobrevivir ante la incomprensión y ser analistas ante ello; ahora sí tienen porqué deprimirse: la intolerancia. Les tocó quedar en ese rol por el momento, que antes tuvieron las otras tribus urbanas, pero que nadie se había atrevido a agredir. Resultado irónico, para el neurótico social que quiso destruirlos.

Las anteriores tribus urbanas tal vez, gozaron de la ausencia de una red social que convocara a su agresión. En fin, los agredidos –irónicamente- de moda, han dejado de ser objeto de burlas subterráneas por algunos, estando de moda de esta manera, quizá dejen de ser odiados.

La normalidad (es este caso en la valoración por lo estético), se confunde en ocasiones con la ignorancia y una apología por el fascismo. Salud!

La Fuente y la Media Luna

2008-03-10T23:02:00.004-08:00

Luego de varios días de catatonia, de ideas hormigueantes que bullían en mi cabeza, inmovilizándome aún más. Por fin puedo decir algo de dos filmes significativos para mí. Luego quizá podré decir algo también de la película La vida de los otros (Das leben der anderen) o del Good bye, Lenin!, en total fueron 4 filmes continuos que un tanto apartado disfruté.

De estos dos, La Fuente de Darren Aronofsky y La Media Luna de Bahman Ghobadi, encontré cierta relación de la cual quiero desbocarme. Por el director de la Media luna, descubrí la intención expuesta en la película, paralela al Réquiem de Mozart: lo Inacabado, en su caso por frustración. En La Fuente, Inacabado por dejarlo postergado.

Mamo, el músico anciano Kurdo, que alucinando a la muerte que jala su ataúd por las montañas de la frontera, todavía siente la pasión por la música, y decide interpretar su réquiem en tierras iraquíes. Admirable patriarca, que sobre sus hijos, viaja hacia la Muerte, con el deseo de cantar antes de ver sus hermosos ojos entre la nieve. Las similitudes con Las Tortugas Pueden Volar se dejan ver de vez en cuando, sobre todo con el entrañable personaje de Kako, -símbolo de la tragicomedia- conductor del camión, en cual se sucede la acción. La historia de Mamo, es la de una sublime obsesión, la última, que lo impele y arropa ante el fin. No importa cruzar fronteras turcas, iraquíes, hostiles, oníricas, mortales; el camión viejo, serpentea entre esas líneas y esperan llegar a un destino que se desvanece aún más en la mente del viejo músico patriarca.

Malos presagios abundan en las montañas, cantos hermosísimos en el pueblo de las mujeres que entonan al unísono, y de ellas una mujer, Hesho, la de la voz angelical y mirada tan triste, que se resiste a acompañar a Mamo en la última elegía y termina por desvanecerse. El camino cada vez encuentra más paraderos involuntarios; se posterga el destino y aparece la alucinada Muerte, Niwemang, o tal vez una simple guía; tan bella sirena del desierto y luego de la nieve, que da la fatal esperanza al anciano compositor y lo lleva presuroso a cumplir su cita en aquel ataúd de madera. Pero, al fin, el sueño se cumple, o al menos es delirante y satisfactorio, él recibe el cariño del público al interpretar su réquiem recostado en su tumba nevada.

La violencia es vencida, la guerra, las fronteras, la represión, el canto apagado, los instrumentos rotos, la falsa tierra prometida, aunque sea en la sonoridad del alma. Niwemang no puede decir la verdad, y tal vez con una extraña clemencia le da ese regalo mortuorio, al dejarlo abandonado en la montaña blanca. La música de escalas menores, olorosa a especias y licor añejo, cual campo magnético, atrapa al cuerpo y lo estremece mientras tanto; los Kurdos, saben que esa música es su último bastión de cordura y amor por la vida.

La otra cinta, tan incomprendida tal vez y vilipendiada, hablaré pasando por alto sus inconsistencias históricas y su atrevimiento de mescolanza místico nada más. El ritmo es lento, es verdad, con instantes repetidos igual que la música, pero como reconoció Tarde, la repetición provoca sensaciones hipnóticas, Buñuel gustaba de usarlas para crear ese efecto. La segunda vez que la observé, todo tomó dimensión. Ella desde su situación, se desprendió de la ilusión de inmortalidad, él se aferraba a la vida, posiblemente engañándose de practicar un amor ulterior, siendo que tenía miedo a quedar solo y sufrir. Ella, pensaba trascender la muerte en una semilla que quizá sería un árbol que la transportaría viviendo aun, transmutada, hasta otras eras, otros lugares quizá. Sabía que su muerte podía dar vida, de cualquier manera, en ese caso, al servir de motivación sagrada para su esposo al investigar los tumores en el cerebro. Había comprendido de manera tácita que los mayas entendían la muerte como sacrificio por la vida posterior, y que Xibalba, nebulosa moribunda, era un símbolo a la vez real y soñado. Mientras fuésemos absorbidos por un agujero negro, la materia esencial era colectiva en el universo.

La voz de Isabel reverberaba con la consigna, terminar la obra conjuntamente, la fantasía épica del supuesto conquistador español que habla inglés. Terminar. Hasta que lo hace, o desde que decide hacerlo, comprende lo que es el desprendimiento, el aceptar las decisiones ajenas, el superar su ego, y sacrificarse por la vida ajena. Es allí donde es más difícil aceptar que puede no ser una ficción por la gran mayoría, cómo dejar morir al que así lo quiso, cómo morir por alguien cuando nuestro ideario por la muerte es visto desde un proceso narcisista, nuestros miedos por lo tanático son exclusivos y su desplazamiento igual.

Otra vez la música, de Clint Mansell, es precisa. Ulver me vino a la mente por instantes, luego Lana Lane, Nosound, Godspeed for you black emperor y otros más, en sus momentos más introspectivos. Las notas aún de ser pocas relativamente, son asertivas y se anclan a las imágenes singularmente, una primera escucha lo delata, una segunda lo refuerza y continúa ese ambiente sugestivo del hombre que viaja hacia la nebulosa en su esfera.

Puros símbolos, confío en que sean interpretados acercándose más a la fuente. Que no sean vistos con ceguera del significado, liberándose de una percepción plana y superflua, y no se tenga miedo a ser subjetivo ante los demás.

Lo inacabado, simboliza de alguna manera, la restitución de la parte que Sí, está hecha, aún de no tener colofón, y al final de cuentas, qué mejor fantasía por la inmortalidad.

Psicología Proyectiva Casera

2008-01-31T17:14:00.001-08:00

Las técnicas proyectivas utilizadas en psicometría tienen bastantes detractores, el más grande es el sentido común, que otorga en algunas personas el poder proferir, “yo también hubiese podido decir lo mismo”. Bien, entonces hagamos la competencia a la grafología, y desarrollemos algunas técnicas alternas, las primeras, urbanas. Sin permiso comenzaré con algunas aberraciones, expuestas en breves y someros ejemplos (dejaré a posteriores investigadores metódicos elaborar exactos las técnicas que propongo y conviertan mis prejuicios en justificaciones objetivas).

La paradadelcamionlogía, ah singular técnica, que permite evaluar la inteligencia espacial del sujeto, según la teoría de inteligencias múltiples de Garner. Si queremos saber su nivel, sencillamente observemos cómo el sujeto proyecta al solicitar a un autobús urbano que se detenga. Si la persona observa y mesura que realmente el autobús cabrá en dónde ella piensa que se detendrá –orillándose para dejar fluir el tráfico generalmente- entonces podremos deducir que dicha persona cuenta con un nivel adecuado. Si la persona no toma en cuenta lo anterior y además existen muchos vehículos que imposibilitan la detención del autobús y la solicita, con el plus de enojarse porque lo más lógico es que no se pueda detener si hay mucho tráfico; entonces, dicho sujeto tiene un nivel sumamente bajo de inteligencia espacial y también tal vez en una escala de sentido común.

La movimientodentrodelcamionlogía; continuando en el contexto del camión urbano. Mide y proyecta las áreas: A. Inteligencia espacial, específicamente, coordinación psicomotriz; área B: La proyección directa de su nivel de modales básicos, tacto, tolerancia a la frustración, nivel de estrés, etc, es tan rica la información que se puede obtener de tan preciosa técnica. El sujeto es observado dentro de una unidad. Es conveniente que el observador o tenga un lugar privilegiado o cuente con informantes dado el tamaño donde se desenvuelva la acción. Si la unidad casi se encuentra vacía cuando el sujeto interactúa, se medirá el área A –por ejemplo- la rapidez con que se desplaza dentro, tomándose acertadamente de los pasamanos; la seguridad con que mantiene el equilibrio; la sensibilidad ante otros usuarios (no obstruyendo el paso o el asiento vacío que no se vaya a ocupar); la anticipación y cordura de solicitud para bajar de la unidad (esto se conjunta con la anterior técnica pero desde la perspectiva a bordo) una pésima acción sería solicitar bajar cuando la unidad va sobre un distribuidor vial.
Si la unidad se encuentra a reventar, se pueden medir el área B de la técnica proyectiva; si el sujeto utiliza sus codos, caderas, manos para dar empellones y sus pies a forma de apisonadora, para poder avanzar dentro de la unidad, se calificará de bajo pero, si además, ni siquiera pide permiso, o avisa que va a pasar, se calificará de muy bajo a vulgar. Si el sujeto, obstruye el paso y adelanta sus glúteos para dificultarlo más, también obtendrá una calificación baja; si el sujeto al solicitar el acceso al asiento de la ventanilla, lo hace de manera soez, o sin proferir palabra alguna, tan sólo utilizando aspavientos ridículos que el piensa se sobreentienden, tendrá mala calificación, teniéndola pésima si además en el asiento aún se encuentra otra persona. Si el sujeto, al desplazarse por la unidad aprovecha para dar rienda suelta a sus parafilias (froterismo) y manías (cleptomanía, expulsión de vapores malsanos de su cuerpo a propósito, pláticas absurdas con afán de ser escuchados) será considerado un sujeto no apto para desenvolverse en un contexto social cerrado. Dados los ejemplos negativos, se entiende que lo contrario es constancia de un sujeto apto (para qué? Ya la ciencia encontrará respuesta, en ella confío, existen casos como la ya mencionada grafología que obtuvo praxis a su teoría)

En posteriores entregas, se propondrán las siguientes:

La dimequeescuhasytedirequienereslogía, técnica proyectiva referente como ya habrá adivinado el lector, a la música. Además de:

La dimecomotevistesytedirequienereslogía.

La dimequecomesytedirequienereslogía.

La dimecomoconducesautomovilytedirequienereslogía.

Spider - Green Carnation

2008-01-18T10:34:00.001-08:00

Video tributo

Parsimonia de la vacuidad, lentitud pasmosa de la respiración, bolsillos llenos de apego por los fragmentos citadinos, ojos contemplado las grietas indefinidas, temblores dentro del laberinto que parece terminar, caricias perdidas ahogadas en vodka, camisa sobre camisas, signos descifrables por la aturdida memoria, rostros de acuarela que se restituyen a voluntad, fragmentos otra vez de hilos y espejos. La culpa inexorable.
Con pasos atronadores se descubre la culpa de Spider, pero la sordera no se despeja tan fácilmente. Los pecados son resguardados en celdas llenas de mugre y olor a gas, tan desiertas de ojos hacia dentro.

Los signos son balbuceos que caen tormentosos sobre la lengua, nombran a la madre, ¿cuál de todas ellas?, la que quizá regresa a deshoras pero acertadamente y, recrimina, “qué has hecho”.
No queda más que abrazar la tierra y soñar que allí permanece, aquél espíritu maternal redentor, tan sobrio. Mejor sea cobijado de polvo que del granizo hiriente de la prostituta amante, del aliento con olor a semen, de otra vez, fragmentos, despojos que incitan a la venganza por el asesinato desplazado, a otros; es mejor así, hasta que se una todo y sea mejor volver a destrozarlo.

Sobre Spider. Película dirigida por el aclamado David Cronenberg en el 2002 (para algunos su mejor obra), protagonizada por Ralph Fiennes. Basada en la novela de Patrick McGrath. Narra el regreso de Spider a los lugares de su infancia, luego ser internado durante varios años en una clínica mental. Recordando la sustitución de su madre por una prostituta.

Sobre Green Carnation. Grupo noruego recién catalogado como progresivo, de orígenes doom. Saltaron a la escena por su disco conceptual que contiene una sola pieza de una hora de duración: Light of day, day of darkness. Recién separados, dejando solo al líder de la agrupación Tchort, luego de grabar su concierto en la cortina de una presa en los bosques noruegos, “A Night Under the Dam”.

Acerca de las creencias

2008-01-07T08:07:00.001-08:00

Serge Moscovici señala en su libro La Era de las Multitudes, que no se ha ahondado seriamente en un tratado de las creencias, afirmación que por la fecha de su libro (1981) o un probable desconocimiento del tema u otro punto de vista en cuanto a la psicología cognitiva se refiere, puede arrojar muchas discrepancias y sutiles polémicas.
No soy poseedor de una postura pretenciosa, al querer emprender tan vasto proyecto, pero sí puedo ser un poco lúdico con el tema ante la propuesta de Moscovici.

El pensamiento dogmático es, un monstruo; como tal hay que tratarlo. Ha matado a tantos y herido a todos. Su germen es el dogma, que etimológicamente significa decreto (innegable). Sin él, muchas de las acciones del ser humano no tendrían justificación. Su nacimiento puede ser anterior pero la mayoría de las veces posterior. El dogma justifica la estupidez y la fantasía, y lo convierte en institución. Aun de que el nombre tiene auge en el cristianismo por momentos de herejía y afán de control sobre ello, el concepto es arcaico, y supongo, común denominador en el aparato cognitivo del ser humano racional. Imaginaré una situación que puede ser inserta en cualquier época suponiendo que ó son niños o han estado desprovistos de explicaciones concretas dadas por la experiencia:

Unos amigos discuten sobre lo que existe más allá de ciertas montañas lejanas. Uno de ellos (A) alega que sus abuelos le han dicho que existe un lago (hermoso, que refleja la luna, que huele de mañana tan fresco que el respirar es un ejercicio purificador), él confía en las palabras de sus abuelos porque le han dado información alterna; ellos han viajado hacia estas. El otro (B), alega que no es verdad, que detrás de esas montañas existen cráteres enormes, pues una sombra en la cumbre más baja, asoma en determinada hora del día lo que sin lugar a dudas es un cráter. El lago, bien puede ser un espejismo de los abuelos de A. Recuerda además que desde hace años, él ha ido perfeccionando su percepción del cráter. Durante la discusión momentánea hasta que dados sus alcances, fuese disuelta mediante una exploración hasta el lugar, se logra suscitar todo acto de dialéctica y pseudo lógica. Este lapso nos interesa. Pero de una vez, diré que sí existía el supuesto lago, pero no como sus abuelos lo describieron, no era hermoso, era de día cuando lo vieron y apestaba. Gana parcialmente A y, B desconcertado trata de salvar su creencia desesperadamente o consolarse maldiciendo en caso extremo a su sentido de la vista ante lo lejano.
Bien, ese lapso donde la comprobación por experiencia no llegaba, es donde el dogma se hace presente. El germen se instala.
Supongamos que estos dos sujetos, jamás podrán comprobar que existe detrás de las montañas, si la luna es de queso, si la tierra es el centro del universo o preguntarle a dios sobre el poder del papa en el mundo, o que no podrán realizar una investigación especifica acerca de la inmaculada concepción de la virgen maría, o sobre la virginidad de cualquier persona que nos haya afirmado poseerla y nosotros tengamos la necesidad de saberla. Para ello, como mano salvadora en el fondo de la piscina al que se ahoga, está el acto de fe. Nos reinstaura -como toda creencia- la percepción global de la realidad.
Tanto el sujeto A y el B, lucharán porque sus creencias sean las verdaderas, no importa la carga argumental y probatoria de ambas. Durante este tiempo, se engendra al monstruo.
Una Apuesta puede surgir, conllevando el orgullo de permanecer durante. La Apuesta es por el poder. Principal constante para que se incremente el pensamiento dogmático. Pero, no es sólo para sí mismo este pensamiento; se puede suponer que A y B, sepan en realidad, qué es lo que está detrás de las montañas, y Otros estén involucrados y ansiosos por saber qué hay y, tal vez, su atisbo no sea tan luminoso como el de A y B. Por lo tanto, la apuesta será superior por sembrar en los Otros el pensamiento dogmático.
Otra variante es que, quizá B, se afiance en los Otros para dar fuerza a su creencia. La Apología reina tácitamente.

Entonces, puede ser analizado ese gran momento durante se compruebe (o tal vez eso ya no importe o se olvide definitivamente) algo,
El pudor, el prestigio, el poder, la efectividad, subyacen siempre, “¿cómo es posible que pierda la grandeza de mi afirmación? qué importa si mi embriaguez (de cualquier tipo) la haya proferido, ella existe más que yo, ella tiene eco, yo sólo soy una pared donde rebota”. La magnitud de ello es relativa a lo que se haya proferido y el número de siguientes o fieles, para luego importar el cómo se haya proferido, qué sentimientos e imágenes se trajeron por lo tanto.
Si nos detenemos un momento, reconoceremos que lo descrito, se repite en muchísimas partes de nuestras vidas. Existen muchos lapsos durante, se recrean situaciones tales. Porque no sabemos, o no estamos posibilitados (la voluntad es variable a parte) a saber que hay detrás de las montañas, sólo lo imaginamos, y si lo defendemos, creamos espermas de dogmas, luego si lo defendemos como estandarte de Otros: monstruos del pensamiento dogmático.
Se pude proferir -recordado a Elias Nandino-, a riesgo de crear un dogma particular, que en todo mientras o durante, se naufraga con la fe. Haciéndolo con todo tipo de estilo, desde embarcaciones encomiables (que incluso suportan siglos los embates de la tormenta racional o de los hechos, como la iglesia católica), hasta trozos de madera flotantes.

La ensoñación en la creación artística

2007-11-16T17:15:00.000-08:00

El título de este post bien podría parecer alguna tautología; sin embargo la ensoñación es tan sólo un cúmulo de ideales hasta que el ser humano la moldea en arte.
La diferencia entre ensoñación y simple sueño es, que la primera es promotora de la creación y puede aparecer aún estándose despierto. El sueño normal puede convertirse en ensoñación por causa resultante de azarosos ingredientes (portentosa imaginación, neurotransmisores activos, medio ambiente favorable, sustancias externas, estímulos externos). El sueño fue de calidad y, al despertar los artistas sienten el imperioso impulso de transformar, de poner de manifiesto el mundo de sus ideas.

Gaston Bachelard fue precursor importante de la asimilación poética del fenómeno, lo hizo influenciado por el psicoanálisis y sus impulsos inconscientes; desde la filosofía epistemológica; desde el Simbolismo francés naciente. Son muchos los artistas que hicieron y siguen haciendo uso del poder onírico, quienes después de cerrar los ojos, física o metafóricamente, logran obtener inspiración transformadora. Si siguiéramos los conceptos de Borges diríamos que no existe la originalidad, tan sólo la falta de memoria fiel que todo lo mezcla y da la ilusión de crear.

El movimiento reciente más importante (en muchas culturas antiguas la influencia del sueño es más que obvia, principalmente en la narrativa) que usó la ensoñación fue el Simbolismo, después lo fue el Surrealismo, cuyos preceptos son muy parecidos. El Simbolismo parte desde la literatura, y mediante sus precursores -Poe, Nerval, Novalis, Baudelaire, Rimbaud, Valéry, Darío entre muchos más- incita expresarse mediante el intento de describir imágenes de elevada estética que pululan en el cerebro del artista. Esas imágenes –ebrias e incitadoras- provenían claramente de la ensoñación, allí nada tenían que ver la lógica natural, la cual, aburría. Baudelarie afirmó que no había peor demonio que el de la aburrición (spleen). Ahora que como fuente de energía alterna para producir la alteración, por ejemplo en Baudelarie, se utilizó sin lugar a duda, droga. Pero la droga por sí misma, no hubiese podido provocar en cualquiera el nivel innovador de los artistas en cuestión.

En la pintura surgen importantes representantes, el más conocido: Dalí. Sus trabajos recrean casi con calidad fotográfica sus sueños. Pero antes, había ya pintores del mismo estilo: Hyeronymus Bosch, el Bosco en el siglo XVI, provoca vértigo con el detalle surreal de sus obras, El Jardín de las Delicias, sumerge al observador en un delirio de imágenes que tientan lo profano con lo religioso, lo innatural incluso, en una pesadilla, es la parte de su tríptico en el infierno.
Mas, al parecer, no están del todo exceptuadas la lógica y la matemática en la ensoñación; lo demuestra así en la pintura Maurits Cornelis Escher, genio creador de paisajes paradójicos donde la imposibilidad es plasmada con escalofriante precisión.

El atisbo, la ilusión de conocer mediante nuestros sentidos en insomnio, lo que otros sueñan, representa una parte vital del proceso artístico; para algunos demasiado intenso que lo disfrazan de realidad, otros lo niegan totalmente, sin embargo, al fin, mientras la memoria no sea siempre fiel, incluso los sueños vulgares podrían parecernos vividos en vigilia. La ensoñación, si se plasma con oficio, permite discernir y analizar los impulsos, más allá de la simple sublimación, se dará categoría de real a lo irreal: el arte.

Acerca del Cristianismo como esperanza redentora

2007-10-01T08:14:00.000-07:00

Muchos son los que vagan por la vida renegando de su reunión con la espiritualidad, por algún desafortunado momento de desilusión. Carecen para entonces de fuerza o argumentos que justifiquen sus creencias divinas. Ellos viven alejados, apartados como ovejas dicen. Eso sólo es el principio. Luego, durante su vida, los golpes aumentan, y, principalmente el desamor llega.

Es en el desamor donde se gesta todo. Es parte fundamental de proceso del supuesto reencuentro. Se ha sufrido, se ha carecido de brazos protectores, de un sujeto que resarza los dolores, que cure pacientemente las heridas y de palmadas de ánimo al ser sumergidos en el tedio. La temporalidad por la cual se viva así, es variable como es obvio remarcar. Algunos salen rápidamente al encontrar al Otro redentor, sin embargo y son los que nos ocupan, otros no encuentran a ese Otro (como ellos quisieran). Vagan tanto, y con un sistema de creencias tan endeble y susceptible a engaños, siendo éste el segundo factor luego del desamor.

Las creencias, introyectadas por falta de tiempo a la reflexión, flotan sin tener un ancla dotada de certeza. Se cree, entonces, por premura y luego por miedo a no creer en nada. Forzosamente tenemos que creer, cuanto antes mejor. El contenido, ya se irá afianzando con cada cuestionamiento, con cada intento de derrumbe de su estructura bizarra quizá. La cosmovisión vive somnolienta dentro de este sujeto, pero dormita con una espada que, sí está despierta. La espiritualidad citada al inicio, debe ser renegada para que el fenómeno se produzca, siendo fantasma por un momento dentro del sistema de creencias. La promesa fue rota, mas, la fe es la que afila aquella espada. Ahora falta tocar fondo, arrastrado por el lastre de la más cruel -relativamente- depresión.

Nadie está; así se percibe. Todos, aún de existir tangiblemente, se desvanecen en la hora más narcisa. La tristeza reclama espacio como aura de fuego, dentro de ella, su oxígeno es la frustración depurada en llanto. No hay nadie, qué importa si dentro de un minuto venga alguien a cobijar, no hay que ser aguafiestas, nuestra obligación es sufrir, hay que disfrutarlo brindando y quebrando la copa entre las manos. Luego de sufrir, -digamos de una hora hasta treinta años- se anhela entonces, la redención. Poco a poco aparecen esos renegados que volvimos invisibles al sufrir egoístamente, se ven a lo lejos, les gritamos y no escuchan, otros no miran, no sienten, en fin, somos ignorados; o si alguien nos percibe, quizá optemos ignorarlos, puesto que nuestro nivel de exigencia es tan selecto que, el Mesías (guardando rescoldos espirituales) no debe ser tan mortal.

Soñamos, alguien viene y nos acaricia exactamente. Nos deja tranquilos. La necesidad se extingue por fin y queda la plenitud. No obstante y tal vez por ello más necesario, no reconozcamos la plenitud en nuestro historial. Despertamos, no hay nadie otra vez, el retroceso a la etapa de la hora Narcisa, es lo más común. Al fin, siempre nos tenemos a la mano para flagelarnos. Otras oscuras necesidades deben ser cubiertas, tales como el sufrir en la conmiseración. Se mantiene en el ideario, el concepto de la ilusión, subfactor en el sistema de creencias, para que se dé el fenómeno. Cuántas veces he escuchado en el cancionero popular, cómo se trata de acariciar la palabra como si fuera humo sagrado, y algo de lo que estamos seguros; creemos que no es humo sino vapor que fue y puede ser algo más tangible como el agua. La ilusión retornará a su estado anterior o posterior. Rindámosle culto de manera pueril y, paradójicamente, de forma ilusa, pues según el ideario popular, es casi sinónimo de la plenitud amorosa.

La esperanza redentora surge. Observa con compasión y piedad al sujeto desvalido y con anhelo de caricias trascendentales. Ha vagado mucho, se alejó un día y miren cómo le fue! No tiene a nadie, dice él, y es mejor que lo siga creyendo para fines que convengan al fenómeno. Pobrecillo, no se da cuenta, que existe un camino salvador. Imberbe ovejilla que sufre por ignorar que puede ser cobijado en todo lugar. Estúpido, no, tontuelo mejor, que ajeno a la verdad absoluta de cristianismo, ha dejado endeble su espiritualidad en su sistema de creencias. Es momento que retorne, que descubra y encumbre, la verdadera redención.

El sujeto aspira la santidad. Es verdad todo lo que tras colina logra divisar? Por fin sus laceraciones sanarán? Después de todo hay alguien. Una gran mano, invisible, santa, divina, protectora, ilusa, inventada conforme, psicótica, amorosa, poética, redentora y que no permite aquellos avatares cansinos de la reflexión sino tan sólo ser recibida en la –más importante dicen- dimensión espiritual. Es espeluznante.

El sujeto, se sonríe y vuelve a creer. Su dimensión espiritual, está cubierta; su necesidad de ser querido de manera: incondicional, omnipotente, omnipresente, omnisciente, Narcisa, se cumple. Dios ya no es inconsciente. Se despoja él, del moho y las pantallas ionizadas que los ocultaban en los estratos psíquicos. Vende su alma, no, la regala. También su racionalidad, al cabo, qué tanto se pierde. Nada se resolvió siendo racional, se merece entonces esta fraterna vía. Aunque se sugiera la vía más difícil para entrar al reino de los cielos.

La ilusión ha triunfado, la espada se sigue afilando aún más. Si se satisface la necesidad de afecto, qué importa lo demás. Luego se puede justificar, con el elemento externo al fenómeno: el altruismo. Pero está demás decir que, los demás a estas alturas, son sólo medios de alcance. Son simples justificaciones que salvaguardan y legitiman, la santidad en promesa de nunca estar más solos.

Otros prefieren saltar toda esta burocracia, y recurren inmediatamente al altruismo (o quizá a la manipulación), y por arte de magia, se dan cuenta de que nunca estuvieron solos.

Erbarme dich, mein Gott!

2007-08-06T08:01:00.000-07:00

Oh soledad! ¡Tú patria mía, soledad! ¡Ha sido demasiado el tiempo que he vivido
de modo salvaje en salvajes países extraños como para que no retorne a ti con lágrimas en los ojos!

Así Habló Zaratustra
Nietzsche

Los motivos debiesen dejar de ser oscuros. Tantos inconexos padezco esta noche que escribo; son con violencia difuminados en humedad que se va por las mejillas. El grifo se estaba herrumbrando, y por más que quería que se abriera, no sé por qué causas parecía apretarse más. De fuerzas para abrirse por lo externo sin duda ha habido. Tantos deja vu, y otros nuevos, para asentarse en la maldita memoria. Porque mi memoria se divide en dos, no por afán maniqueísta, es simple, es más sencillo así. También, mi monólogo interno simplemente, estaba lleno de cansino dolor. Clavado entre la tráquea y la cordura. Lo inefable –por momentos- de la música, me vuelve tan caprichoso, a veces tan triste. Hoy no me importa estar desnudo.

Por fin me percaté de que puedo morir. Así, con su desfachatez llegó la certeza. Y recordé. Amo tanto la vida.
Quisiera escribirte a ti, decir que esto es para ti, pero, no. Me estoy observando tan dentro, que no puede ser. Sin embargo, lo quisiera. Dice mi abuelo Freud, que son los tentáculos narcisistas. Pues si tiene razón, me están ahorcando, y en su lugar quisiera filamentos tan tersos para acariciarte.

Celebraré con tragos de mi salmuera, el haber llovido dentro, el dejar caer un mar misericordioso por mis espinas. Me alegraré luego, lo sé, porque habrá razón de estar feliz, de abrazar una vez más mis lágrimas, han vuelto, no abandonaron mi aridez racional, no me dejaron amargarme entre halos de angustia, entre fatuos resplandores. Aún así, falta más, por favor quédense, toda la noche lloverá.

Vulnerable

2007-07-23T07:56:00.000-07:00

Llorabas sobre mi hombro y yo, no sabía por qué. Hacerme pensar que lo podía saber, me daba camino hacia ti. Pero en verdad nunca supe con buena certeza por qué.
Habías reído tanto esa noche, te sentías feliz, pensé que lo estabas. No importaba que momentos antes habías sugerido que me alejara. La persistencia es un ariete emputecido y, avanza a través del orgullo, de la cordura, del desamor; de ese tipo era el que yo contenía. Pero lloraste, y me sentí elegido al poder consolarte. Es verdad, nunca te pregunté el por qué, esperaba, me lo dijeras tú –y así fuera único el momento-, mas cedí por fortuna a mi egoísmo, y te seguí acariciando el pelo. Te sentía tan frágil.
Recibí tu dolor, tus trémulos suspiros, tu humedad bendita y te quise tanto. Tu cuerpo se sentía muy cálido, tu cuello níveo y terso, las lágrimas escurría por él y yo las esparcía cual bálsamo. Tu dolor tan entrañable, tan hermoso.
Era estúpido el preguntarte cualquier cosa, lo qué se ve no se pregunta, recuerdas?, ya las causas luego las sabría. Y cómo decirlo, si era una avalancha llena de culpas, de hubieras, de imágenes perpetuadas, de deseos frustrados, de locura por la soledad, de amor por la soledad. Lloré contigo, aún de que no te enteraste. Era de noche y tu cabello cubría mi pecho.
Llegamos otra vez a esa noctámbula ciudad, creo fue la única. Cualquier cosa la haría por ti, de eso estaba seguro. Tu dolor tan entrañable, tan hermoso, reflejado más tarde en mí.

Agrin

2007-06-25T08:06:00.000-07:00

Agrin

Llora Agrin, es mejor que llores. En las caricias del precipicio no aniquilarás la borrasca de tu angustia. Mejor grita y enfurécete hasta desfallecer. Eres sus ojos, sus brazos, entiendo, no lo decidiste; sientes incomprensión: el otro no te ve, no te abraza. Luego de ser desgarrada por las bestias en celo.

Luego sobrevives, duermes alucinando a ese pequeño sin luz que, aún de no ser culpable de nada simboliza todo. Por eso suplico, contágiame, hazme llorar junto a ti. No quiero que lo guardes y te impela la locura por la libertad.

Mas, antes de lanzarte, volteas hacia atrás, algo o alguien, te importa a pesar de todo.
Eres y serás en el viento cuando caigas, una flor de fantasmales pétalos; porque en lugar de ellos quedaron miradas vacías, de rencor saturadas. Por eso, te suplico que estalles, que te mojes desde dentro, que te purifiques. Criatura, mis brazos se sienten ansiosos por contenerte, pero tendrías razón, si me reclamases ser ignaro ante tu dolor. Yo no fui ultrajado rodeado de fuego, probando la tierra ciega y mojada, asfixiado por el hedor del asesino de tu ternura. No conocí la carne filosa moviéndose voraz por mi cuerpo, anticipada al amor muerto de súbito; no sentí el terror ante la aniquilación de tu voz gritando.

Creo ya no te contienes. El dolor se ha transmutado en algo inasible para mi necia angustia por ayudarte. Tu alma es ya un espectro y soy yo quien lo llora.
Cerré los ojos y te has ido. Prefiero pensar ilusamente entonces, que permaneces cayendo y, nunca tu rostro tocará el suelo. Serás pues, cuál lágrima vertida de un ángel ahogado.

Reminiscencia inspirada por la película: Las Tortugas pueden volar

pseudo Aforismos

2007-06-18T08:11:00.001-07:00

Los grandes pensadores, deberían percatarse del daño moral que causan al dejar insertas sus ideas incipientes en lectores incautos, latentes desarrolladores de dogmas; puesto dichos pensadores, quizá, luego de dejarlas impresas, las abandonen.

La maldad tiene sustento en la capacidad de divertirnos con los otros.

Para algunos, sentir dolor, es una obligación moral; aún de que por extraña causa, no sintamos. Por eso debemos sufrir por convicción.

La dignidad nos causa más dolor que la causa misma. Los estoicos veneraban más lo inventado que la búsqueda de la verdad, quizá por cobardía.

La psicología, ese gran mecanismo de defensa.

El origen del sarcasmo, la esperanza mortinata.
(Es por eso, que lucifer lo creó, al ser expulsado del paraíso. Condenado a no regresar, todo paraíso fue un sarcasmo.)

Prejuicios en la Pepsicología

2007-06-08T19:32:00.002-07:00

Valga la generalización como persuasor.

Ciencia, título tan respetado en años anteriores y que luego de su ciclo, ha ido perdiendo estatus entre las personas, principalmente las que tienen tendencia innata a la irreverencia. Soy un impúber relativamente a quienes han padecido de los prejuicios en la psicología. Ese estatus, al principio me deslumbró, para luego ver que el defenderlo, era irónicamente una postura neurótica, necia, cansada. La gente, en su búsqueda desesperada por tener algo en qué creer, han atisbado un horizonte de misticismo y nueva metafísica: la ciencia en mezcolanza con lo mágico.

Las personas han dejado que poco a poco, en su consciencia, se vaya filtrando la desilusión por la ciencia, en este caso, la psicología. Desde dónde viene esa desilusión convertida en ridiculización, demérito o minimización, o llanamente dicho, en un símbolo social del miedo a la locura; las causas entonces del demérito del psicólogo principalmente son:

1) El fracaso de previos psicólogos. Esto es un tema muy sensible, puesto va en juego nuestra credibilidad. Fracaso es un concepto fuerte, rudo y que activa defensas. Sin embargo, existe el fenómeno. Existieron y existirán personas que por métodos errados, falta de experiencia, fallos teóricos, poco desarrollo en habilidades propias y esperadas de un psicólogo (empatía o sensibilidad, amabilidad, autocontrol emocional, etc.) y demás puntos de esta lista o, simplemente por fuerzas externas fuera de su control, ha dejado una impresión de no éxito (eufemismo apropiado) por su intervención. Ahora que quienes han dado mayor fama, han sido los psicólogos clínicos en sus terapias en sus muy vastas ramas. Me he topado con personas que de entrada dicen tener recelo, apatía, enojo, desprecio por los psicólogos, sujetos que de manera directa o indirecta han tratado de “ayudarlos” diciéndoles argumentos que ellos mismos hubieran pensado o que son para su percepción, demasiado divagados. Y estos sujetos son quienes se encargan con más ahínco de luego ir propalando una fama de duda ante los demás. Es que para ellos, en verdad, “de qué sirve la psicología”, tan sólo para explicar lo obvio, para ahondar en lo imposible, en determinar destinos incorregibles, para qué sirve ese aparato soberbio, gemelo supuesto del ambiente médico. Sí, para qué sirve dirían ellos, si ha fracasado, si no ha dado la gran solución que se esperaba de ellos; el que les haya prometido o no, o sí quizá la hayan imaginado, ya no interesa, tan sólo el remanente de no haber atinado en resolver el problema o, más crítico, empeorarlo. Es incluso frecuente ver que para cuentos y novelas, es recurrido el argumento de un terapeuta que con su intervención, hizo que el paciente, cliente, o sujeto, haya empeorado o en el típico de los casos se haya suicidado. “Malditos psicofarsantes” o “merolicos”, la ilusión, la promesa que no se cumple, tan sólo deja amargura y rencor. Alguien lo tiene que pagar; más, ellos que al final errado no les queda otro mote que el de entrometidos.
2) Arrogancia. Este punto y el que sigue van aunados. La rigidez petulante en el aparato cognitivo, o dicho de otra forma, el sentirse la divina garza envuelta en huevo por tener el título de psicólogo. Esto resulta peligroso, pues da el sentimiento de invulnerabilidad y autojustificación banal, más efectivo para un sujeto de ego desbordado (la autojustificación posiblemente puesta en práctica en el concepto tan quemado de “autoestima”). Pues bien, el psicólogo arrogante, puede hacer lo que quiera pues, tiene un estatus de superioridad y si aún “la riega” no importa pues tiene licencia para regarla, lo que es más, sólo fue parte del proceso de aprendizaje. Existen una venda, que no permite ver, que sus actos fallidos, dan una imagen torcida a los demás. No acepta la responsabilidad y sensibilidad por la mejora, ya que de eso que se encarguen “sujetos obsesivos” o “excesivamente preocupados por irrelevancias prácticas”. Este sujeto, va por el mundo creyéndosela, o qué, no es lo más importante para la autoestima? Lo medular, es que este sujeto está comúnmente sobrecompensado, es decir, con su arrogancia cubre su mediocridad.
3) Dogmatismo por la ciencia. Se ha escrito ya mucho sobre la nueva religión llamada ciencia, por los positivistas paradójicos en cuanto su impacto social: tratar de apartar a las personas de las garras del misticismo, para imponer un nuevo orden científico basado en el método experimental. Para luego, como ya algo comenté al inicio de este texto, convertir la ciencia en religión o en el nuevo opio del pueblo como menciona Marx. Juan Soto R., dice de los estudiantes o personas inmiscuidas en el mundo psique, están ansiosos de ser albergados por el manto materno de una corriente y aprender sus principios como dogmas, dando como consecuencia obvia el fanatismo y fascismo científico. Cerrazones, aturdimientos, justificaciones, entumecimiento de la mente. Cuando estos sujetos dialogan con las personas “fuera” de este mundillo, éstas son vistas como profanas, como necias que necesitarían iniciaciones rituales, para poder aspirar a comprender los conceptos sagrados de alguna corriente psicológica. Entonces, las personas externas, pueden desarrollar tal vez, el enojo del excluido. Ante ellos, está el orgullo y desprecio por lo que no se les fue expuesto de manera amigable. Lentamente, en sus mentes, también pueden desarrollar posturas contrafóbicas (a lo que no tengo acceso o es amenazante, lo mejor es ridiculizarlo), o argumentos cognoscitivos de defensa. Queda así, excluida la psicología de toda preocupación: es algo trivial, fútil e innecesario.
4) Psicologismo. Es el vicio reduccionista de TODO, verlo como psicología. Es lo que más les molesta a las personas que tienen contacto con el psicólogo-psicologista. Ese sujeto, no pierde oportunidad de mostrar relación teórica con lo acontecido. Más allá de un sujeto hipotético, como actitud generalizada, es la postura que excluye, otros factores de explicación de lo que acontece. Ejemplo: los artistas geniales, son esquizofrénicos que alucinan sus obras; Quien busca perfeccionar algo forzosamente será un obsesivo; el trabajador de apariencia cansada, necesita de intervenciones de motivación que lo integrarán en el sistema de producción, etc. Hay quienes perciben que pueden existir otras explicaciones o quizá lo improbable como tal, lo difuso o lo Complejo (corriente epistemológica de vanguardia), ellos entonces, verán a los psicologistas con recelo y quizá los menosprecien desde entonces, puesto aún de ser acertados en sus observaciones, no desarrollan un pensamiento abierto, divergente.
5) Remanentes de la Psiquiatría. La psiquiatría, tantas veces confundida con la psicología. Alguna vez conversando, luego de que me preguntaran “si trataba a los locos”, además de que previamente me manifestó su molestia por verme leer, le respondí que, los psiquiatras están convencidos de tratar a enfermos mentales, yo como psicólogo, estaba más interesado en su perturbación por la lectura y en su pregunta, su postura recelosa ante la psicología. La psicología pues, es prejuiciado como la actividad que trata a los locos. Quizá existe íntima relación, entre el hecho de No leer, con este prejuicio: la desinformación.
6) Merolicos de la psique. De pronto he sido consciente de algo: debo tener cuidado, porque al fin, dado el relativismo, puedo ser ahora mismo para algunos, un merolico. Toda autorreferenciación puede convertirse en paradoja como menciona el maestro Juan Soto Ramírez (El mentiroso dice, “soy un mentiroso”, cierto o falso). En párrafos superiores afirmé, “las personas han dejado”, por querer decir que han tenido la oportunidad de tomar una decisión: ser o no desilusionados; y lo sostengo, las personas bien tienen oportunidad de tener una postura existencialista ante las representaciones de las cosas. Cuando surge tal autorreferenciación, es donde el temor a la autocensura se deja sentir, derivado por la necesidad de preservar la prudencia y la humildad. Pues por un momento trataré de conseguir un salvoconducto con las autoridades papales o ante la procuraduría del consumidor o quizá ante la sociedad mexicana de psicología, demasiado tarde, pues ya casi llego al fin de mi texto.
Los merolicos pues, son personas que han pasado por todos o ninguno de los puntos descritos, son farsantes, que se proclaman (referenciado a los dogmáticos) como evangélicos mesías con la psicología, ellos son los que Sí dieron la promesa de salvación absoluta y crearon una expectativa con tintes de esperanza (estoy de acuerdo con Nietzsche, la esperanza enloquece al dar falsas fantasías).

Como recién expulsado del sistema universitario, o quizá debería decir, “procesado”, dentro de mi sentimiento análogo a un parto, he observado las creencias que imperan en algunos psicólogos organizacionales tanto frescos como añejos que conozco, y luego otros psicólogos de otras ramas. En fin, la impresión causada, mi imprudencia y desfachatez ante la censura, me ha impelido este texto.
Entonces, surge la pregunta, qué diablos es la psicología. Pues luego de tantos debates entre especialistas, al estudiar el objeto de estudio de la misma, así como su enfoque epistemológico, pude decir mejor lo que no es. Lo que sí es: una ciencia apasionante que trata de explicarse a sí misma, porque el objeto de estudio es el mismo que se trata de explicar, la mente (como punto siempre de partida, la observación, a pesar de lo que digan los conductistas por ejemplo); una ciencia que trata de escapar a las paradojas de la autorreferencia. Tratar de entender para conocernos más.
Sigo estudiando, es emocionante, la última palabra no está dicha y se ve muy lejos, tan difusa.

Gracias por la visita, ojalá puedan dejar algún comentario, Saludos.

J. Santiago Silva G. A. N.

Fractal

2007-05-10T16:16:00.000-07:00

Inexistentes distancias que marean
como grietas inexorables al caos
nunca lo alcanzan sólo lo confunden...

Lúdicos electrones concentrados
Mesmerismo luminoso en droga
ojo programado de belleza infinita

Caos cobijado por ecuaciones
que gritan pixeles maniacos
en abstracción revelada al color.

Cíclopes matemáticos en celo
que el número destilan al vórtice
en aterradores axiomas de conmoción.

J. Santiago Silva G. A. N.

La Fragilidad de la Piedad

2007-03-21T11:44:00.000-08:00

No dejaré que cruces tus brazos
que un rastro sólo significa

Si los cierras junto mis ansias
y bostezas irónica, deletérea
dejándome desarmando
descubierto inútil
aprensivo por las armas
luego, tengo miedo
tanto que constriñe
los ojos y se disuelve en ellos
me deja desnudo.

Se cruzan...
lo lamento lleno de ruido
y lanzo imágenes sin escribir a la rivera
de un horizonte anhelado que huye
y quisiera suplicar sin pudor
que no se crucen
y me abracen tiernamente
así permanezcan, no cedan.

...ante un dolor clandestino
cuando naufrago desértico...

Luego, del displicente cruce
toda calzada se evapora
sin ningún habitante amable
Tanto significa que caigan
restringiendo mis fuerzas
porque te vas cuando se cierran
cedes y otra vez coqueteas
con el maldito pasado
y, cómo quisiera llorar tan simple
para poder perdonarlo.

J. S. S. G. A. N.

(Imágenes de la película "El lado oscuro del corazón" de Eliseo Subiela)

Los Consejeros

2007-02-12T17:07:00.001-08:00

Dios, barbudo y meditabundo, tenía que crear el infierno para los humanos. –Dotadlos de conciencia- farfulló un rojizo ser que flotaba gracias a unas alas de mosca. –¡Dadles remordimientos!- gritó un ser amorfo que colgaba del techo. –Otorgadles, tan sólo por un instante antes de ser procreados, el conocimiento de tu morada (pero si estás en todas partes), así todo lo compararán con este lugar y lo contrario les parecerá el lugar que pretendes crear-.

-¡Alto!, deténganse enclenques ignominias. El poder de omnipresencia lo inventó el hombre para culparme de sus actos malignos- gritó Dios, y bajó de su gran trono de agua. No los había escuchado de cualquier forma. Detestaba esas figuras, repulsivas a sus divinos sentidos.

-Mal hice en crear a ustedes por la compasión de no desechar los arquetipos de aquellos, los seres sagrados-

-No te arrepientas, pues todos tus actos deberían estar medidos- Cuchicheó a su oído otro conjunto de desechos célicos.

-¿Quién eres tú, esperpento celeste, para aconsejar al que te creó en un arranque de misericordia? ¡Bazofia del limbo!, sirvan ustedes para poblar ese futuro nirvana negativo-

-¿Nirvana negativos?, ¡ja!, ¿qué signos te perturban la mente, para que nosotros –felices abogados- seamos merecedores de tu entropía?-

Los seres comenzaron a rodear a Dios, quien dejó de ser antropomorfo y volverse un gran ojo refulgente. Justo debajo de Él se comenzó a fabricar un gran remolino multicolor que despedía gases magentas, de pestilencia inaudita.

Uno, el más horripilante ser naranja, osó por acercarse al gran ojo omnipotente y le gritó mostrando sus fauces – ¡Y si para tu lugar maldito, creas también el desamor, y que mejor, ¡Oh Dios que nos diste el pensamiento mayéutico!, si creas infiernos individuales, si a cada ser que existe le das la melancolía, la esperanza, la razón relativa, la neurosis, la psicosis en la añoranza del cielo! Nosotros conocemos tales términos pues somos creaciones de esa misma fuerza, a cada uno le diste un alma arquetípica que poblará de sentimientos a tus demás criaturas-.

-¡Sirva la ira que me han provocado, y más sirva para ustedes que tentarán a los mortales quienes los acompañarán en el lugar más aciago!- Retumbó el ojo esténtor por todo el infinito, dispersando los seres, arrojándolos al remolino iracundo que giraba con la fuerza de su omnipresente gravedad.

Se diluyeron en la mente del profeta, quién se apresuró a escribir los libros.

J. Santiago Silva G. Astrapé N.

Muerte Vanidosa

2007-01-05T11:47:00.001-08:00

¿Vanidad post mortem? Tal vez: la vanidad es tan fantástica, tan poco “realista” que hasta nos induce a preocuparnos de lo que pensarán de nosotros una vez muertos y enterrados.

¿Una especie de prueba de la inmortalidad del alma?

Ernesto Sabato

Sobre Héroes y Tumbas

Felix, angustiado, recorría las paredes, desde hacía ya tiempo en aquella vieja casa; cúmulo de recuerdos de antepasados diluidos en la muerte. Se arrancaba los cabellos, pensando que no valía en absoluto ya la pena de vivir, y que Alejandra seguramente estaría muy feliz con su nueva adquisición y lo habría apartado totalmente de su concupiscencia. Se revolcaba, algunas ocasiones en grescas internas, buscando alguna respuesta, la cual nunca alcanzaba por la desesperación que le perturbaba en todo momento.

Vivía en una de las tantas casas antiguas de su barrio, construida sobre antiguos cementerios de Señores bárbaros. Había conseguido esa modesta casa para poder vivir con Alejandra.

Ahora ella se había marchado apenas una semana. En la cara tumultuosa que logra recordar, sólo atisba unos labios deletéreos que lo hieren con la verdad. Cicuta amarga para despedirse de las calles duras, esas que parecen que el sol recorre como agua de lluvia.

En la noche despierta de la pesadilla que se ha vuelto costumbre desde que apenas lo dejó la sombra que decía amarlo hasta la muerte. La pesadilla lo flagela, lo desgarra y logra que se ahogue en sus lágrimas. Mira hacia el agrietado techo de vigas. Piensa en sus amigos, hace tiempo no los ve. Se imagina como van a llorar, como irán corriendo avisarle a Alejandra y ella, se desatará en remordimientos para después darse cuenta de lo valioso que es él. ¡Ah! Qué gozosos pensamientos, los cuales examina con morbo, una y otra vez. ¡Qué venganza tan nocturna!, debería hacerlo para que pague con esa atadura todo el dolor fluido que le ha causado en las noches petrificadas. Se detiene. Sus padres van a sufrir mucho con su muerte, no sería justo, que egoísta es pensar en la autodestrucción cuando hay personas que sí nos aman. Se duerme, los ojos ya no aguantan más lágrimas, se han cansando y vuelve a la pesadilla.

Se levanta y mira el reloj, es todavía de madrugada, se ha pasado la noche sollozando entre sueños y sus ojos los siente muy inflamados. ¡Por qué Alejandra era tan falsa!, no..., no era falsa nunca más. Ella admitió que su cuerpo le pedía placer y que no lo podía evitar, que era mejor que él lo supiera y no seguir realizándolo a sus espaldas. Había tenido sexo con varios de sus amigos, ¡qué importa ya con cuáles y cuántos!, pero, lo seguía amando, porque ella había logrado separar el cuerpo del alma, y esa alma estaba enamorada de él.

Ahora se ríe amargamente, su moral era otra, se había enamorado de una mujer con la moral totalmente dispar y no la podía aceptar. Maldice la moral ideal que lo hace sufrir. Al fin, ¿serían los ideales deontológicos, ella o él mismo, los que lo habían conducido a la helada noche moribunda en que volaba maltrecho?

Otra vez, se imagina muerto. El momento de consumar su muerte la brinca como una escena innecesaria, era cobarde; sí, dicen que los suicidas son pávidos, pero necesitaba valor para matarse. Mientras, se recrea en la oscuridad recorriendo las calles viejas en un ataúd vetusto, que flotaba sobre una niebla de perdones olvidados en el tiempo. Mira como a su alrededor, una turba familiar le llora e imploran al cielo que regrese. Mientras él sonríe satisfecho y les dice – ¡Ya ven, nadie sabe lo que tiene, hasta que lo ve muerto! ¡Pero miren no estoy muerto!- la gente lo acude y abraza. Se regocija en esos pensamientos, cuando estos se interrumpen abruptamente, cuando sus padres son imaginados llorando por él. Descansa de la terrible batalla que se sucedía en su cabeza adolorida de tanto jalar su pelo. Otro día más se va, ¿cuántos van? Mira a un lado de su camastro y se pregunta si el vaso de agua se convertirá en lágrimas agostadas por su rostro enrojecido.

Una noche tomó un libro maltratado que Alejandra había abandonado, tirado detrás del sofá. Cuando ella se rió de él en la mitad de aquella noche funesta, remembrada constantemente. Era un libro del poeta Maiakovsky.

Leía con desgano, con la idea permanente de que en aquellas páginas, se habían clavado la mirada de la mujer que más había amado, aquellos hermosos ojos melancólicos que parecían lumbreras extasiadas escudriñando el universo. Acariciaba página por página, como queriendo iniciar un rito de vuelta al pasado. Su mirada vagaba dando tumbos por las líneas del poeta cuando, leyó al final de la hoja los versos:

“Hay que arrancar,
el goce,
a los días futuros
En esta vida,
morir es cosa fácil.
Construir vida,
es mucho más difícil.”

Su cuerpo se estremeció. Reflexionó durante mucho tiempo esas palabras; releyó el poema entero. Su tendencia suicida se bamboleaba del lado de la cordura al lado sollozante, pasional. Tenía que enfrentar al sufrimiento, no se iba a desplomar tan fácilmente. La vida siempre es difícil y, ”lo que no nos mata, nos hace más fuertes” – recordaba el adagio del consuelo – hay que mirar hacia el frente, ¡ya vendrán otros amores!, los cuales nos consolarán, nos limpiarán las lágrimas. No, es mejor que aún no, se necesita estar sanado de esta herida y sólo así se podrá realmente amar.

Una sonrisa le iluminó su solitario rostro. Decidió entonces salir a dar una vuelta a la ciudad para despejar la mente y desenredarse con lo trivial. Caminó durante largo rato, hasta que, como fulminante rayo, sus ojos y su alma recibieron la descarga de ver, a su antigua amante del brazo de un desconocido. No era coincidencia, pues el caminar por las calles que ella frecuentaba, hacía inevitable que él llegara a presenciar esto. El fantasma lo volvió a posesionar. Con la mirada vaga se fue a sentar junto a la iglesia.

Las hojas del jardín parecían caer más lento, y sus ojos acompañaban su lento descender, se humedecían hasta perderlas de vista. La tarde caía con su montón de enamorados fugases, a los cuales se odiaba y a la vez se menospreciaban, porque eran ilusos, porque no conocían, no contenían la otra cara del amor, la cual en es ese instante le corroía el recipiente donde guardaba sus recuerdos llenos de un edén que agonizaba.

Se preguntaba el porqué era tan débil, otras personas ya han pasado por esto y seguían en pie, o, aparentan estarlo. De qué lugar sacar fuerzas, si todo lo centró en el amor. Creyó que ella por fin sería la redención a todo dolor que había sufrido desde su infancia.

Sacó de su saco un papel donde estaban escritas las palabras que ahora necesitaba con fervor, era un mensaje de Alejandra por su cumpleaños, le daba explicaciones por no poder estar con él. Al final de este le decía lo mucho que lo amaba. El viento comenzó soplar con furia, le arrancó con fuerza el papel para perderse entre la gente que salía de la iglesia con campanas dobladas.

No soportaba más sus pensamientos autopunitivos y deseaba contárselo a sus amigos más cercanos. Fue de casa en casa pero no encontró más que a uno que lo recibió con prisa. Le oía a medias todo lo que deseaba desahogar, dándole remedos de consejos. Mientras transcurría esto, desilusionado –aún más- se sintió que no tenía amigos. Salió de esa casa inventando un pretexto. El otro le dijo al despedirse: “todo tiene solución menos la muerte”, mientras lo invitaba a comer al día siguiente. Volvió a refugiarse en su egoísmo causado por el egoísmo de los demás, la idea de su muerte.

Caminado por las calles se dio cuenta de que no tenía los medios para acabar con su vida. Era quizá la prueba de que si los tuviera, no tendría el valor de terminar con su vida. ¿Qué pasaría si tuviera los medios accesibles? Reflexionó, no hacía falta una pistola u otra arma.

Muy pronto todos se darían cuenta de lo que él valía; pero principalmente ella, que lo despreció, la que lo engañó, y lo hizo ahogarse en la desesperanza. Todo por entregarse tanto a ella, a la persona equivocada, y ¿quién sabe quién es la indicada?, él ya no lo sabe.

III

Quizá fue Eolo quien en fatigado silbar lo empujó hasta este acantilado rodeado de estrellas. Las nubes se van esparcidas con un canto gimiente, amargo, tan salado que recordaba el agua del mar de una primavera cuando todo era perfecto, cuando ella reposaba al lado de su espíritu. Pero esos son sólo recuerdos que desgastan el aire enrarecido del alma que quiere morir, poco a poco.

Mira sus pies, están muy por encima del despeñazo. La altura lo marea y le perturba la idea de arrojarse a los brazos del abismo que le llama con su cálido sabor de olvido. Es un refugio del frío infinito que le cerca al corazón desolado. Piensa, mientras mira hacia las únicas testigos que parecen condenarlo, estrellas de la cúpula de noviembre; piensa que esos son los últimos instantes. Busca en su antitesis de cornucopia, los recuerdos más tristes, y quiere alimentar su frenesí, ¡ir a la par del bóreas más furioso que ha sentido en su vida!, ¡volar en el instante mismo del trueno y así, emancipar su vida!

¡Ah!, el vino de la pasión maldita. Renacida con las lágrimas de los cuervos, que sacaron las pupilas observantes del cuerpo desnudo del amor.

Se postra entonces, abatido, en el nocturno altar que su dolor ha construido. Para qué vivir si el momento ahoga, si todo se comprime en un segundo de locura. La muerte aguarda detrás de un árbol, espera que abandone el último suspiro enamorado de la vida. Ella espera mientras él tiene su cabeza cargada de nubarrones apunto de estallar en una tormenta de abatimiento. ¡La vida!, de qué sirve para un desilusionado que llega a sentirse un mortinato enloquecido, un vencido por la mano inmensa de el amor en agonía. Nada se espera, cuando se siente caminar en un mar de púas, y ya no provocan el menor miedo de entrega hacia ellas, ¡hacia la inmolación! Minúsculo hecatombe que quizá será olvidado, pero que aliviará el dolor perpetrado.

Se siente ya la caída, todo gira; voces de la infancia le recuerdan los días felices, mancillados, oscurecidos, mutilados. El viento se siente fuerte en el desplome, le congela el alma y se abraza refugiándose de la inmensa avalancha que le abate sus ojos y logra arrancar una carcajada de sardónico sufrimiento.

Despierta. La noche ha pasado de súbito y se encuentra en otro lugar al que vio por última vez. No hay árboles, parece que los arrasó el viento. Se da cuenta de que no puede moverse. Siente un fuerte dolor en la espalda que se le trasmite a todo el cuerpo, su cabeza la percibe mojada y todavía no la puede mover. El pánico se apodera de él, se da cuenta que resbaló, que se arrojó, y ahora está al fondo de la cañada. ¡Maldito impulsivo!, todo fue real, la conmiseración en el remolino, las lágrimas salvajes que atizaban las piras del encarnizamiento con la muerte. Se aquieta,- ¡qué otra cosa puede hacer!- de su mente encrudecida salen llamas que lo flagelan. ¡Va a morir!, por cuánto tiempo lo caviló con morbo y ahora, es tiempo de que la enfrente de verdad .Oscuros designios no le permitieron morir con el rápido veneno del áspid que siseaba desde el abismo, para ahora darse cuenta de su acto. Es eminente, su aliento es cada vez más precario, esta seguro de que cruzará la delgada línea metafísica y nunca más podrá imaginarse que muere, quizá, soñará que vive. ¡Dios!, ha olvidado a sus padres.

El aire se acorta, su pecho se agita y todo se pone borroso. El dolor es intolerable, hasta que finalmente lanza un profundo suspiro - último suspiro enamorado de la vida – para que todo se apague. Quizá todavía tenga tiempo de evocar al último sueño.

Sopla, sopla el cúmulo de átomos invisibles en el agua oscurecida por las estrellas; murmuran las olas sardónicas su triste canto, su encanto maldito, delicioso, sombrío... Se ha perdido la inercia y he quedado vedado en las aguas de la reflexión, tambaleado, donde también sus piernas corrieron frenéticamente desde la empedrada precipitada del desencanto... Recuerda la siembra de la flor fatua, era hermosa y sempiterna sin deshojarse siquiera, la cuidó con esmero en el jardín fantaseado.

La regaba con inocencia y mansedumbre, la admiraba en los iniciales recovecos del dogma. El recipiente era inmaculado, ¿forzosamente, tenía que llenarlo? Un atisbo del dolor inevitable y aún inédito, el ámbar dístico lo dejaba ver, sin embargo.

Suavemente alejado, tiernamente conducido en un río parsimonioso e imperceptible, viajando en una concha susceptible y endeble, que todo dejaba, menos detenerse a contemplar ese desmesurado campo. Mas qué era todo, sino cansina poesía, devoradora de inmortales visiones miopes y sublimes, entonces. La ascensión por la empedrada me lo purificado, porque sus manos aunque desgarradas, aún sienten; aún las texturas de la materia se hacen presentes en ellas y se tienden como mortuorio manto... delicado.

Lentamente Felix vuelve a abrir los ojos y descubre con asombro que se puede mover sin dolor alguno. Tal vez todavía este soñando.

Camina un tramo, decide voltear para observar la escena de aquel terrible hechizo que le sirvió para invocar al demonio del suicidio. A la lejanía sólo descubre su cuerpo destrozado.

Todo lo entiende ahora. Se quiere mirar, pero, la ilusión de ver su cuerpo se desvanece con rapidez; al cabo de un momento ya no ve nada de él. Tiene unas ganas inmensas de llorar, pero ya no puede. Piensa de inmediato en Alejandra. Confusamente ahora se encuentra dentro de un tornado negro mezclado en rostros, lugares, olores, tiempos... Llega a un lugar donde Alejandra está dormida. Seguramente no se ha enterado de su muerte. Piensa ahora en sus padres y de la misma manera llega hasta ellos. Sollozan, con sus rostros marcados de haber llorado durante mucho tiempo. Mira un calendario y observa que ya pasaron días de su transmutación. Siente el miedo mas no los escalofríos. ¡Qué locura ha hecho! Su padre voltea al cielo en busca de él, de sólo un atisbo de su presencia, y Felix vuela para toparse con su mirada para cuando, su padre, cierra lentamente sus ojos, apretándolos para exprimir una gota más y bajar la cabeza para seguir consolando a su esposa.

No sólo sabe en ese instante, el significado exacto de la palabras “demasiado tarde”, sino le llenan de angustia y le otorgan la certidumbre de que su carrera en lo escatológico se ha acelerado.

Va hasta donde está Alejandra, la encuentra dormida una vez más. Se acerca donde sus labios secos creen besar. Descubre, que no está sola, un brazo la cobija y Felix trata de buscar el rostro y ve morir los últimos rasgos de su vanidad. Es el último amigo al que visitó. Aún siente dentro de su alma, y todo es odio, apatía, rencor, no, no han muerto sus demonios con la caída y trata de asir con sus manos invisibles el cuello de Alejandra. Ella se revuelca en la cama victima de una terrible pesadilla y logra despertar a su acompañante que la trata de hacer reaccionar. Pero ella no despierta. Felix ve que el tornado donde se agita desde que murió, se torna rojizo y en una de sus venas ve aparecer a Alejandra y lo mira sardónicamente, para después ser devorada por el vórtice. Olvida lo que es el amor, se desprende, no le importa condenarse, olvida que es el perdón, pero conserva la tristeza, el remordimiento de la última visión de sus padres. El también siente la fuerza, destellos luminosos lo apabullan violentamente alrededor y lo fustigan diestra y siniestra en un réquiem de venganza por la vida que él, todavía añora.

Alejandra, agitada se despierta empapada en sudor, y se da cuenta de su soledad; otro amante que prefirió irse en medio de la noche. Soñó con Felix.

Observa por el ventanal de enfrente y mira una tormenta eléctrica alejarse en la lontananza nocturna. Levantándose en vela por la tormenta, se dispone a escribir un cuento de suicidas.

J. Santiago Silva G. Astrapé N.

La Jaula del Cura

2007-01-05T11:37:00.001-08:00

A Verónica Pedroza M.

“¿Qué es un fantasma?, pregunto Stephen. Un hombre que se ha desvanecido
hasta ser impalpable, por muerte, por ausencia, por cambio de costumbres.”
James Joyce
Ulysses

Mi padre me prohibió verle. Después de que el brigadier Calleja se riera frente a su rostro descompuesto y dijese gritando al cielo, toda su venganza en un grito de victoria; la cabeza quedó a la vista desde mi habitación. Las palomas quienes primero lo esquivaban, después lo amenazaban por las mañanas, así que las espantaba a guijarrazos traídos por la nana. Creo que le hacía más daño yo con mis guijarros que las palomas con sus suciedades. Yo no sé por qué mi padre no quería que viera la cabeza, si ya he contemplado suficientes atrocidades junto al río. No creo que mi espíritu se perturbe aún más. He crecido de pronto, cuando vuelvo a oír un disparo, siento que se incrementa mi edad. Aquel día de septiembre escuché el desplome de mis días, además de ver personas evacuar sus años por sus boquetes sangrientos. Y el Viejo piensa que no era prudente verla; más bien, creo que siente vergüenza de no poder pelear siquiera por su mísera y temporal comodidad. ¿Que cómo sé que es temporal?, basta salir a la calle y ver por la plazuela a la gente apresurada yendo a comprar su tabaco en la alhóndiga. Sus rostros son viejos y arrugados hacia arriba del entrecejo. La furia de los “insurrectos”, como ahora les llaman los cobardes, fue ominosa e inclemente. Aquel día, vacíe mis fuerzas por mis intestinos varias veces al sentir la lluvia de plomo procelosa. Me sentía tan impotente y me fustigaba con ideas suicidas, pero era tanto el miedo. Me consolé pensando que de héroes aquel día sería ahíto. Ha pasado un año y el cura se petrifica en una jaula, colgado con una escarpia de la esquina; pero no es el único, hay otras cabezas de facciosos. Me habían dicho que ésa, era del cura. Nunca lo conocí y, me lo ha presentado la muerte, con su peor cara. Hidalgo me miraba con sus cuencas vacías.

Estoy seguro de que era él. Había acomodado mi camastro hasta poder contemplarlo por las noches. Memoricé las cicatrices de su cara inmolada; sus rasgos perdidos los inventé; del color de sus ojos hice una turbia luz; al poco cabello le atestigüé su blancura y rebeldía. Sus labios era lo que más me atemorizaba pues no sabía que palabras podía proferir tal personaje. Sabía poco de valentía, el miedo fue mi seudónimo y el coraje tenía buen sabor, pues siempre me lo tragaba. Cuando escuchaba de grandes empresas, me escondía dentro de mí, hasta que el galope de hazañas se sosegara. Si creía que los riesgos me eran ajenos, ¿porqué sentía desasosiego en mi espíritu?, más aún, al ver el rostro desfigurado de un reaccionario que murió por nada. Y si éste luchó tan sólo por sentir erizada su zalea, o por entregar su cuerpo, (y vaya que lo entregó) al inicio de una pelea por la justicia y libertad, solamente me es símbolo de lo que no soy.

Él está a punto de ser fantasma; siento que todavía no lo es. Y yo, con mi nula potencia al arrojo, me siento muerto al no poder morir correctamente en esta vida.
Desde esa noche presentí mi destino oculto. Lánguido, después de una jornada incierta y casi etérea, las luces del pueblo me parecieron devoradas por la testa solitaria del insurrecto. Comenzó la noche desde mi ventana. Después de meditar en la oquedad de mi hastío, atrapé el sueño y decidí volcarme en él con esperanza. De los sueños comencé.
Monologaron mis ansias un tiempo sin intervalos conscientes hasta llegar al diálogo con el Cura. Por fin, tenía cuerpo. Por inercia busqué el mío y, ¡no estaba!, flotaba desde la esquina de la calle y lo miraba a él, quién alargó sus manos blanquecinas y, desde la ventana, me arrancó de la escarpia. Desperté e inicié el ciclo repetitivo de mis noches. Me impregné tantas veces de la misma imagen hasta creer con todas mis frustraciones, que era un mensaje. ¡Qué más podía ser!, todo parecía estar claro. Una misión me era dada por el principal insurrecto, a través de mi ventana, con un lienzo onírico. Esperé, pues de pronto no volví a soñar aquel momento. Pero no fue mucho; entonces, llegó la claridad. Ese día, no desperté sino hasta la tarde.

Aguardé al instante cuando el silencio aturdiera las calles y aprovechando un cambio de guardia. Creo que era pasada la medianoche y, trepé trémulo hasta la cabeza. No voy a contar cuantas veces dudé en el transcurso de la tarde mi osadía, pues mi decisión nubla todo lo demás. La habitación misma me parecía girar enfrente de la bodega, como ruleta. En cada vuelta veía por la ventana aproximarse una oportunidad, pero, mis carnes me impedían algún movimiento. Cada vuelta fallada era tan aciaga que creo preferí arrojarme por la ventana a soportar otra ronda más de frustrado tormento. Los muros del granero eran altos, así que recurrí a un bastón largo con palos atravesados a modo de escalera. Cuando estaba a punto de llegar, escuché una voz que me aterrorizó y me quitó la poca cordura que conservaba. La voz gritó que hurtaban una de las cabezas y yo sin voltear, escuché como se alejaba corriendo sonando los cascos de sus botas, lo cual me dijo que era militar. Decidí ser un hombre, justo como del que sostenía sus restos, para dejar de ser un fantasma. Bajé rápido, pues resbalé y caí al empedrado. Huí hacia la oscuridad y repasé mi misión. No podía fallar, pues los guardias no iban a tardar mucho en encontrarme. Agitado encontré un paraje en la oscuridad y contemplé, junto con mi vaho, al caudillo y le imploré con infinitas ansias me contagiara de su pasado coraje.

Me impelí más por las circunstancias que por mí mismo, además contaba con un talismán poderoso; el sólo hecho de sentirlo, me daba bríos para cumplir con mi destino. Entre las penumbras y salteando ocasionales transeúntes, llegué al lugar. El olor a pólvora estaba impregnado en mis recuerdos violentos, así que aproveché esa inercia y quise ser violento. Me sentía a la par, eufórico de tener voluntad. Descubrí días antes en ese sitio, un soldado reprender a otro por encender tabaco allí, diciéndole las consecuencias peligrosas de hacerlo. Ahora yo estaba seguro de que esa casona era entre callejuelas un depósito nuevo de armamento y municiones. Llevaba conmigo dos trozos de pedernal y algo de pólvora vieja. Debía actuar rápido. La cabeza me daba trabajo extra, así que fue mejor para mí, (y para mi ulterior desgracia) dejarla en un nicho de la construcción que era suficientemente oscuro. La dejé, pero primero me santigüe con ella lo necesario como para no sentirme desvalido. Con mis piernas caminando como en pantanos, y la garganta reseca toqué la puerta. No me abrieron. Así permanecí por largo rato. Una mezcla de resignación, alivio, cumplimiento prematuro y frustración me embargó; hasta que llegaron los milicianos. Al verme sospechoso me introdujeron inmediatamente adentro.

Me interrogaron durante varios minutos, pero al verme lleno de pánico se burlaron de mí, diciéndome, rapazuelo mestizo de mierda. Eso me enfureció y busqué mi objetivo. Lo encontré, era apenas un talego de pólvora, la cual se salía por una costura. Pero, otra vez me detuvo mi pavor. ¡No hice nada! Cuántas veces iba a postergar mi encuentro con la gloria. Me interrumpieron en mis pensamientos conmiserativos. Riendo, entró un guardia gritando que había encontrado la jaula con la cabeza. Me acerqué a la pólvora sin pensarlo más y choqué mis dos pedazos de pedernal. En ese instante recordé que después de entrar allí, no tenía ningún plan en absoluto. Todo se enrojeció y sentí que volé lejos, muy lejos, a través del tiempo, de mis miedos, lejos de mi anciano padre, de los muertos del granero, de la cabeza del cura.

Hoy, desperté sin piernas y con la piel ardiendo, en la putridez de esta celda. Me es difícil recordar todo esto. La fiebre es el infierno de mis poros. El tiempo que he pasado aquí me es ignoto. No quiero dormir y lucho con mi cansancio, deleitándome con mi hazaña. De una u otra manera me matarán; sin embargo, creo que ya tengo una certeza de la forma de mi muerte y doy gracias infinitas a Dios por ello. He escuchado hace algunas horas decir a los guardias realistas que, la jaula del cura Hidalgo, debe tener una cabeza.

J. Santiago Silva Grimaldo Astrapé N.

El ropaje que cae

2007-01-03T17:05:00.001-08:00

I

Ante el metal, -música de transgresores personajes atípicos a la media-, se ofrece alivio al temperamento enardecido. El temperamento está unido al gusto musical, la somera –valga el término- predestinación del escucha. Es esa tendencia innata la que otorga caminos para poder acoplarse con posterioridad a los ritmos que acompañan a las notas, ya no sus melodías, sino ese matiz de intensidad que las hace camuflarse ante oídos confundidos, que quizá carezcan momentáneamente la posibilidad de percibir la melodía ulteriormente, sin ritmo, aislándola, para luego –una vez escuchado música desnuda- sumárselo alegremente.

Quedan eximidos ante mi neurosis (o escrito fascistodie): las personas que no pueden escuchar ritmos frenéticos, violentos, tribales, sincopados e intrincados, puesto ellos, gozan de un temperamento dócil, quizá callado, o acertado a escuchar bellos adagios, lentas melodías o, quizá, su oído necesite de que el tiempo transcurra lento para poder disfrutar con calma la música. He buscado eximirme a mí mismo pues, al tratar de comprender que, dichos Sujetos del temperamento sosegado, no encontrarán paralelismo en un ritmo acelerado.

Pero es menester saber que realmente gozan de ese temperamento o, que ellos se sepan libres de influencias mercadológicas o necias colectividades, que perturben o hagan creer que la música, es tan sólo–tristemente- un consuetudinario Fondo escueto donde se dibuja la Figura de sus vidas.

Luego, si además, aún de que el ritmo era tranquilo, aquellos escuchas, no soportaban la melodía apaciguada, alegando disonancia, provocación de ansiedad, o mero disgusto. Su estado anímico actual, su tendencia preconsciente a escuchar música que “los alegrara”, no era compatible con lo que escuchaban; pues bien podría ser dicha música: fúnebre, triste, macabra, exótica, extraña, o conteniendo todas sus inexpresiones en la adjetivación universal más recurrente y simple: fea. Simplemente no era necesaria dicha música, no cumplía con la función que supuestamente, “debería” cumplir, la de alegrar los corazones o provocar, sí, tristezas, pero permeadas con letras sentimentaloides -o plagadas de cuasi dichos populares - que provocaran la melancolía más autoconmiserable y aceptable por las masas. Quizá, sean ellos como sentencia Wittgenstein, unos ciegos del significado, personas tal vez que, no pueden entender la riqueza de la ambigüedad de la percepción, del significado múltiple, y que tristemente, no tienen oído musical desarrollado.

En fin, el momento es marcado para que cuando ellos sientan amenaza por otro tipo de música ajena, digan su mayor intelectualización: “en gustos se rompe en géneros”. Dicho esto, se enaltecen por proferir una verdad máxima, inapelable, para luego ver con satisfacción que los demás le condescienden asentando sus cabezas y viendo al otro, que quiso atreverse influenciar banalmente con sus muy particulares gustos, su sosegado espíritu, amoldado, estable, meditado, consolidado; alienado conforme por tanto. Sin embargo, otra vez debo hacer referencia aquí a la posibilidad de que realmente exista dicha alienación, la de la influencia mercadológica y que el “gusto” musical sea mera adaptación a su contexto social. Si no existen tanto para el ritmo y pulso, en conjunto con la melodía -por citar algunos elementos claves en cualquier música- una influencia por el sentido común y la simple adaptabilidad, se puede hablar de que el escucha realmente ha percibido la música como una parte fundamental del espíritu heurístico y que ha hecho caso a su temperamento y, luego ha tenido apertura a nuevas evocaciones o ensoñaciones no importando, lo “extraño” que pueda resultar la experiencia al escuchar nueva música.

Por lo tanto, puedo hablar de que existe otro nivel para ese escucha, un nivel en el que podría, incluso, proferir altivo: “en gusto se rompe en géneros”, puesto ha buscado estremecedora calidad que lo satisfaga individualmente. Opeth puede entrañar a ese escucha ulterior.

II

Opeth, busca escuchas de múltiples temperamentos, que a su vez, busquen ensoñaciones y sentimientos múltiples. Opeth, la flor que nace en el frío, el símbolo que condensa almas.

Hay que aceptar que su condensación como abarcamiento, es limitada. Muy pocos, relativamente, poseen la necesidad catártica del desenfreno, la lujuria en constante gresca con la muerte, la esencia, lo equidistante, la tensión que puede provocar la claridad. La hora cero de las emociones.

Para qué sólo evocar una emoción, o dos, por qué no contrastar las muchas que pueden ser, incluso, en un minúsculo encuentro con lo amado o lo odiado. Por qué la insolencia de lo lacónico, ante la posibilidad de la música. Opeth, en su quinta observación, “El Parque de las Aguas Oscuras”, en el cuarto acto, “El Ropaje Cae”, se enciende la pira donde comulgan: la conmoción del enfrentamiento con el Sí Mismo; la dolorosa honestidad de descubrirse y ver los huesos; la intensidad poética de la incertidumbre; el lamento que significa dolor; el sonido que puede significar lamento; la violencia gutural del monstruo que aunque susurre hace que el corazón se despedace; el frenesí del derrumbe de la gran montaña de la locura; la arrogancia suprema del grito desgarrado ante el delicado cántico; el pecho inflamado por la furia, asesino de patéticas abulias. Y tanto más, que cual universo inasible, empequeñecido desde mi ventana, imagino iluso que existirán en cada espíritu escucha.

Las letras de su música, sin sonido, son despojos, atisbos inconexos, insignias pobres. No aspira a ser poesía –verdad de perogrullo- cada símbolo es impenetrable al estar desnudo musical. El significado proviene de la tempestad de cada armonía, escala, rasgueo; es la percepción del aspecto. Que dancen las imágenes redescubiertas en cada escucha.

Los rasgueos cabalgantes del inicio, traen de inmediato, deslizante por la guitarra, la elegía en nota precisa. Borbotones de desfallecimiento que lo elevan y gritan. Cuando termina la ebullición del sonido, los ecos columpiándose asechan temibles desde las sombras vocales. De súbito, el asecho se disipa, y se asesta un machetazo que reclama, el no desamparo, la guía, aún o tan sólo a través del sufrimiento. Para asentarse otra vez, delicado en los mismos ecos translúcidos, dotados de sinestesia, para que la voz diga algunas preposiciones de la angustia y luego, en lugar de clamar con palabras, nos dé la ambigüedad, la libertad de interpretación: “guíame en el...”, la voz se despoja del lenguaje, de lo preciso, del conocimiento, sólo quiere reflejar la experiencia. Estremecedor.

La vorágine que continúa, blasfema desesperada; es la confusión ante ese misterio, no se puede disfrutar porque puede un misterio no ser hermoso. A pesar de renunciar al pensamiento, el miedo, lo es también, por el no sentir. La furia sin ataduras, el resplandor del temperamento brutal, el poder siniestro devastador de parsimonias. La fuerza que enfrenta al demonio, sin piedad, por ser otro con alas más largas. El macho cabrío transfigurado en dragón.

Y como si se contemplase desde la lejanía una estampida de emociones, por la niebla que combina los fluidos del alma, viene otra vez la elegía en la guitarra, otra vez la efervescencia que clama armónica. Y se desvanece. Quedo turbado creyendo todavía comprender algo, con mis certezas reblandecidas, y mi espíritu desahogado.

The Drapery falls

Please remedy my confusion
And thrust me back to the day…
The silence of your seclusion
Brings night into all you say…

Pull me down again
And guide me into pain

I'm counting nocturnal hours
Drowned visions in haunted sleep…
Faint flickering of you powers
Leaks out to show what you keep…

Pull me down again
And guide me into…

There is failure inside
This test I can't persist
Kept back by enigma
No criterias demanded here
Deadly patterns made my wreath
Prosperous in your ways
Pale ghost in the corner
Pouring a caress on your shoulder

Puzzle by shrewd innocence
Runs a thick tide beneath
Ushered into inner graves
Nails bleeding from the struggle
It is the end for the weak at heart
Always the same
A lullaby for the ones who've lost all
Reeling inside
My gleaming eye in your necklace reflects
Stare of primal regrets
You turn your back and you walk away
Never again

Spiralling to the ground below
Like autumn leaves left in the wake to fade away
Waking up to your sound again
And lapse into the ways of misery.

El ropaje cae

Por favor remedia mi confusión
Y empújame atrás al Día…
El silencio de tu aislamiento
Trae noche en todo lo que dices...

Jálame otra vez hacia abajo
Y guíame en el dolor

Estoy contando las horas nocturnales
Las ahogadas visiones en recurrente dormitación…
El parpadeo débil de tus poderes
Se gotea para mostrar lo que guardas…

Jálame otra vez hacia abajo
Y guíame en el...

Hay un fracaso adentro
Esta prueba no la puedo persistir
Mantenido lejos por el enigma
Ningún criterio aquí exigido
Los modelos mortales hicieron mi corona
Próspero en sus propias maneras
El fantasma pálido en la esquina
Está vertiendo una caricia en su hombro

Confundido por la inocencia sutil
Corre una marea espesa por debajo
Enterrado en las tumbas internas
Uñas que sangran del forcejeo
Es el fin para el débil de corazón
Siempre lo mismo
Un arrullo para los que han perdido todo
Devanando hacia dentro
Mi ojo brillante, en su collar refleja
La mirada fija de pesares primitivos
Te vuelves atrás y te alejas
Nunca más

Levantando espirales con tierra debajo
cual hojas de otoño dejadas en la estela para marchitarse lejos
Despertándose otra vez a su sonido
Y dejarse transcurrir en los caminos de la miseria.

Un cielo lleno de estrellas

2007-01-02T10:14:00.000-08:00

Esa noche no fue así. El otro día, sí buscábamos contentos y algo ebrios, las constelaciones aglutinadas entre la vía láctea. Esa noche venía con mi pie lastimado caminando entre camino pedregoso y lluvia, me había despedido ya de esa linda niña del vestido rojo. Entré naturalmente de improviso a la casa rentada donde esperaba dormir, o acaso no, puesto mientras caminaba paralelo a la playa, con casas de por medio, deseé mojarme un pequeño rato en las olas, bajo la lluvia. Pues bien, entré y salí rápidamente, puesto mi cama era ocupada por una pareja que se daba caricias. En la otra cama, de otro cuarto, alcancé a atisbar sólo unos pies que se engarruñaban, no quise investigar más, y proferí: “llegué en mal momento, me largo”. Y me fui a la playa.
Era la noche del viernes, cercana a la media noche. Habíamos concluido casi nuestro gran festín de todo el día, mariscos a reventar, cerveza, brandy, tequila, las dos últimas que no probé por falsa prudencia. Luego, algunos se marcharon a seguir la bacanal a otros sitios del pueblo más cercano. Así, me marché de ese jardín donde sucedieron las mismas estupideces divertidas de siempre: jugamos a pelear, hicimos actos de vandalismo en el sitio, cantamos, nos contamos secretos cerca la alberca, discutimos banalmente nuestras conductas, y nos dimos la mano. De pronto se fueron para calmar los actos vandálicos del momento (una palmera había sido derribada) y me dejaron casi solo. Discutí otra vez en un arranque de “bien intencionado fascismo”, con una persona que era el chivo expiatorio del viaje -quería yo que ella fuera consciente de aparente apatía y malestar ante los demás-, al ver lo inútil de mi acción decidí irme a mi habitación, me despedí entonces de la linda mujer del vestido rojo junto a la puerta de su habitación, ella me dijo que si podía caminar y además que la lluvia estaba muy fuerte, le dije feliz que era el momento de ir a descansar mientras me iba.
Y realmente descansé, frente a esa pleamar lluviosa. Primero cuando llegué pensando tardarme lo suficiente para que salieran de mi cuarto aquella pareja ocasional, me quedé parado tembloroso un momento en la arena, observado quién había en la playa, pero estaba vacía. Sólo las luces de las casas y los hoteles a la lejanía, lo iluminaban todo endeblemente. El cielo estaba cerrado, a las estrellas, mas abierto en torrentes. Mi ánimo estaba tranquilo, me sentía contento, casi feliz, entonces, creo no sin hacerme cuestionamientos, que decidí que era el momento para llorar gritando como hace mucho lo necesitaba. ¿Pues qué no era el contexto adecuado? ¿Qué no era el mejor sitio para no ser juzgado?, podría bien serlo o no serlo, cualquiera puede opinar lo que quiera, yo lo quise así, porque mi dolor necesitaba ser expulsado a algo tan grande y salvaje con el mar de esa noche. Levanté mis puños queriendo lanzar rayos por ellos, lloré abrazándome, estando conmigo. Sí, lo reconozco, no me importa decir que busqué todo rescoldo de angustia para que fuese expulsada, toda tristeza que no ha sido olvidada. El mar de la soledad es el más entrañable abismo. La marea subía peligrosamente, llegó a jalarme varias veces, y pensé en Alfonsina. Cavé en la arena sentado y me afiancé en ella, las olas me lavaban calientes y la lluvia intensa me golpeteaba la espalda. Poco a poco, al unísono de la las gotas célicas, mi espíritu fue amainando. Deseé ya no estar solo, pude respirar por fin, la brisa tenía un perfume anhelado. El mar seguía tronando esténtor, majestuoso, terrible, imponente fraterno. Más de una hora le di al mar mi carga, él la recibió entre su oscuridad, su isla entre violencia. El agua a veces me la devolvía para que observara sus despojos y así, aprendiera
Me paré lentamente entumecido, lleno de arena, como si muchos kilómetros hubiese recorrido frenético. Me fui caminando de espaldas, realizando una despedida de hermanos. Sí, el mar condensó a mis hermanos caídos. Clemencia impresa en mi memoria.

Sky full of stars

De Dementia

2006-11-30T08:36:00.001-08:00

“El Maligno perduró abstraído
De su propio mal y, por un rato, persistió
Estupefactamente bueno, de vileza desarmado,
De artería, odio, envidia y de venganza,
Mas el ígneo Infierno que arde siempre en él,
Aunque en mitad del cielo, pronto puso fin a su deleite,
Y con mayor tormento, cuanto más contempla
Los placeres no ordenados para él: luego, pronto
Odio fiero recolecta...”
Vs. 463-471, Libro IX. El Paraíso Perdido. John Milton

¡Lárgate Emmeleia, arrójate para siempre a la oscuridad!

Lo reconozco dolorosamente: te envidio con toda mi alma, ¡te odio infernalmente!, me repugna saber que tú puedes Ser como yo lo he deseado.

I
Es mi deseo, sólo revelar mi historia con vértigo, hacia la equidistancia arrogante y destructiva de la belleza versus fealdad; cual exegeta de estos ecos guardados en la enorme casa de arquitectura gótica, pintada por sombras asesinas, con paredes grifas de susurros, altísimas, agrestes en retablos robados. Musitar con las manos frías, liberar imágenes sobre la alfombra de pelambre agudo, justo en la alborada, tratando de no mentir.

El origen de los ecos se puede narrar desde una imagen estática, simple pero poderosa; en dicho instante, Ella está observando con el rostro atento y alzado, escurriendo por su cara la luz del gran domo en su habitación; su nombre: Eris.
No obstante, aún de ser contenida en un nombre que llama al prejuicio y la discordia, es una joven delicada y callada exteriormente. Su uniforme escolar la delata como posible símbolo de fetichistas deseosos de estupro. Pues su cuerpo es tentador cuando ella no lo ve. Cuando duerme.
Los corredores deslizantes de la casa, respiran murmullos reverberantes, etéreos, amplios y huidizos. Todo sonido emitido dentro, es reproducido sutilmente hacia la nada. Eris ha estado meditando todo el día, flagelándose sin saberlo con el recuerdo de la ira de su padre. Toda ironía proveniente de él, era amargada con el reproche estúpido de no haber sido ella, un hombre. Además, estaba Emmeleia, gozando de sus privilegios naturales. Hoy como siempre no la había visto, y no sabe dónde demonios duerme, para seguir con sus denigrantes ninfomanías y masturbarse hasta el hastío.
Nunca lo ha dudado, nunca la ha sorprendido, aunque su mente la sepa poderosa por imaginar la escena se puede descifrar claramente desde los signos escritos morbosamente en el cuaderno de notas de Emmeleia, el que cínicamente abandona en la habitación de las dos. Cuando su atención es inevitable, el cuaderno renegrido parece causar una lentitud en el tiempo; el suficiente para amargar el espíritu.
Ayer encontró una nota extremadamente perturbadora, al parecer Ella conoció hace tiempo, a un hombre que había llegado a seducirla poderosamente. Desde el saber que Ella ha sido acariciada, su temperatura la obliga a arrancarse su uniforme. La novedad de las páginas se extiende en sus muy profusos detalles, asquerosamente vívidos. Aquél le ha besado el vientre profusamente. La narración de la entrepierna hace crear muertos que se trepan. Sensaciones frías, absurdos de mediodía, delectantes.
Cerró el cuaderno desgastado. Apretó sus ojos fundiendo angustia y deseo, sufriendo por ser acariciada, por que su piel se inflamara por otra. Sus labios enrojecidos lanzaron lamentos por la nada, su pecho en espasmos delicados, se preguntó de dónde provendrá un día la deliciosa satisfacción al lado de un buen amor. Separó las piernas imaginando cabalgatas entre la lluvia. En salvaje electricidad por su vientre, movió su cabeza casi clavándola entre las almohadas. Diciéndole No, a la fantasía, resignándose fatalista a permanecer anclada en lechos arrasados, anacrónicos. Y una vez detenida la procesión de insectos fantasmales, la dejan suspirando tan triste. El llanto que deja ver en la segunda ola de sus emociones, forma una coro de lágrimas que cantan cual sirenas, embrujando instantes alucinados que navegan por su cuerpo.
Quedó desnuda, erizada, cargada de estática. De sus mejillas, lentamente se asentó su cabello hacia el fondo de la cama. Cómo quisiera no tener que invocar por las esquinas de su alcoba, al errático demonio que gustoso viene a consolarla.
Su abulia amorosa es tal, que nunca su boca ha besado nada dejándose ir, por el flujo hermoso de la incertidumbre; por la luz desvanecida ante el encuentro de almas anhelantes; por sentir corrientes marinas sin prisa, entre las piernas; por abrigar filamentos dorados danzantes, de flores vivas; por alas mariposas apenas tocadas en sus párpados nocturnos; por alientos que minan el frío junto a la evaporada alberca; por la foresta oceánica deslizada antes del desfallecimiento. Encontrar refugio inmenso cobijado por algún perfume acertado y, luego pensar que todo es un sueño.

II

Ha pasado un día, y desde que amaneció, contempla el domo. La tormenta angustiosa, le ha traído terribles pensamientos. Sabe que volverá, que moverá los hilos de su cuerpo, y su voluntad será otra vez desplazada, hasta ser escupida violentamente, para tan sólo saber qué sucedió a través de las páginas húmedas, en el diario de Ella. No permanecerá mientras, no sabrá de nada; se perderá de todo rastro, no vivirá lo que tanto anhela aún, de que sus nervios sí lo hagan.

Sabe que para desear y perpetrar las almas, es vital la ausencia de clemencia de Emmeleia. Maldice su condescendencia, porque doblemente inútil, no la ha probado al intentar amar. Cuántas veces más tolerará la violación onerosa, en amasiato de indóciles crónicas, ardientes en celo, provocadoras de envida.
El que envida destruye, dice la máxima de Klein. Pues entonces, Eris destruirá, meditará en el ocaso por enfrentar al método. Primero envidió a los hombres por comisión, resbalándosele por darse cuenta de la contrafobia de su padre. Quizá allí está manifiesta la condescendencia misericordiosa por la estupidez agresiva de Aquél. Quiere ser mujer, pero no precisamente la que duerma.
Sabe que existe un desencadenante, que hay una mano negra que la arroja al abismo para que surja Ella, esperará sangrante ese momento; el filo brillante que sostiene en sus manos, es un preludio que le dará el valor total. Otra vez, presiona sus ojos, mientras compone un majestuoso himno por la ansiedad, con masivas líneas corales oscilantes en mesticia, conmocionada hasta el apasionado abatimiento. Oh onírico y precioso crescendo de la locura. El llanto será trascendido, retratado iridiscente, en cada pupila por un arcángel victorioso en la rebelión de lucifer. Luego vendrá, tal vez algún diablo de alas extendidas, a dar final toque, majestuoso y genial, a sus ojos. Emmeleia ya no vendrá a invadir su cuerpo, ahora las dos dormirán para siempre.
Siente la mano paterna extendida, que toca el cuello erizándolo, sabe que el momento ha llegado. Ante una mirada perversa y cansada, ofrenda el cuerpo, liberando las almas.

Verónica Pedroza M. y J. Santiago Silva G.

Disc Jockey

2006-11-16T16:54:00.001-08:00

I

Mi voluntad es absurda pero rítmica. Quien viene aquí, percibe de forma sutil, la musical enajenación, creadora de lazos, mutiladora de lenguajes verbales, candente, voraz.
Que dancen, la noche desvanecedora justifica mi poder, otorgado ciegamente; recibido complacido desde mi tribuna. Es preciso que se sincronicen y sean consumados en el brebaje psicotrónico. En la noche, mi batuta digital se ciñe en mis dedos. ¡Qué nadie me la quite!

Auras digitales preñadas de lujuria, mentes sincopadas agridulces; crestas voluptuosas, nervios sulfurados reprimidos; pélvica ansiedad, unión simbólica en preludio; ropaje deslizado al sexo, ojos sangrantes al ataque; festín de roses, aniquilamiento de la prudencia; sonoro magnetismo temporal, es permanente, aún sordo. No es sordo, es callado, plagado de recato sin mi mando.

Continúo contemplando, son míos. Yo gobierno su intensidad, la incremento si deseo blasfemar contra la serenidad; mas, ahora quiero dar la dosis de mi propia lujuria a sus rostros transpirados. Ya he dado la carga al ambiente, está al asecho, ellos la reciben gloriosos; qué agradecido estoy de que me complazcan. Al iniciar vertiginosamente, puedo calcular el intercambio de fluidos involuntarios, y observar vertiginosamente cómo aderezan su tendencia a la nada.
Su cuerpo muestra el aprendizaje que les permite ser entes sociales. Ellos se justifican diciendo que es natural expresión corpórea. Aquí no son nada, ¡qué pueden expresar ante mí!; trato empeñoso de leer o descifrar su cuerpo y, sólo el tedio (armonioso e inquietante) es quien me embarga. Aquí,-lo subrayo- éste es el lugar del desvanecer, del frenético intento de fusión con la desbocada letanía de lo terrenal.
Sí, podría ser yo incongruente; sin embargo, la consciencia moral no puede nada contra mi sórdido deseo de ser pastor de estas incansables ovejas.

II

Ahora la noche se evapora hacia el infinito. Despierto con la sensación de miles de satélites incansables monitoreando mi cráneo. Un gran ventanal me permite observar la ciudad renaciendo de sus cenizas. Existen quienes vivieron el fuego dormidos, ignorantes estúpidos. Se han perdido en un simple sueño la doble vida. No saben del sulfuroso lema: ¡Carpe Noctem!
Tengo una inquietud vibrante e insolente que no deja provocarme prurito. Hoy la consumaré, quizá sobre algún edificio. No lo hago porque en verdad es estúpida mi intención. No, mi intención no, sino que será estúpido el final de mi acción, sería vacuo, tal y como a quienes va dirigido. Esta expectación inútil es creada deliberadamente para dar realce a mi absurda acción. Pero en este mundo inquieto de amos, podría tener mi acción, quizá, algún eco.

Ya está, entré en este edificio y desde este pedestal, en este cruce de calles internas, cubiertas, bien puede ser consumado. Primero, necesito algo que me dé otro nivel de consciencia, alguna droga de efectos naturales, no física, autoprovocada; para ello intentaré realizar un ejercicio descriptivo minimalista:
Estoy encima de un cubo de madera utilizado para mostrar objetos de comercio; el edificio donde estoy contenido o agregado, es una enorme figura geométrica dividida en secciones de distintos volúmenes, su parte superior es una estructura metálica compuesta de varios cilindros entrelazados, su fin aparente es lograr alguna afinidad estética así como proteger de los rayos solares y otros factores climatológicos; en la parte inferior que es donde caminan las personas, está recubierta de un material reflejante y duro de color blanco, su fin aparente es la uniformidad de suelo y fácil limpieza, así como también de afinidad estética, (ya no mencionaré esto último en mis demás descripciones ya que la mayoría de los objetos inertes contienen esta finalidad: “afinidad estética”); los espacios seccionados en cubos son más diversos, tienes una cantidad de objetos dentro de ellos que mi descripción sería onerosa, me basta decir que están especializados los bloques y los objetos dentro contenidos tienen vínculo entre sí, además son intercambiables por pequeños círculos de metal, tiras de papel, (los cuales nombraré como cuantitativos A) o por otro método un tanto más subjetivo, pero igual lo describiré por ser vital en el funcionamiento de este lugar: se intercambia el objeto por el conocimiento de adquirir un concepto que abarca los cuantitativos A, representado por una pequeña tira de plástico u otro papel (cuantitativos B), y ¿qué cuantifican ambos?, no es su origen, sino: la necesidad de subsistir, el cubrir los deseos más íntimos entre los que están el deleitar su sentido del gusto, el saciar alguna carga libidinal, el conato de hastío de sus obsesiones compulsivas, el abrazar algún fetiche, los sueños por la materia, y entre otros tantos más desglosados: el proporcional vacío existencial. Y todo esto último, no es sino lo que representan simbólicamente los objetos descritos en todo este lugar. ¡Con un demonio!, es simplemente un centro comercial o, “la caverna de Platón”, como diría Saramago, y los cuantitativos es el dinero simplemente. Es más difícil intentar comunicar por significantes, o significados desglosados. Maldita lingüística. Finalmente, eso es imposible de dilucidar para mí.
Ya todo ha adquirido un nuevo rostro, o quizá carece de él.
Bien, me dispondré a ejecutar mi acto portentoso, para ello estoy preparado con la música que servirá de coreografía. Estoy en el centro de la plaza interna de este pseudocosmos.

III

El ritmo parece no ser percibido aún. La melodía sí, porque sus rostros han cambiado en alguna nimia expresión. Es fácil notar cuando la música psicotrónica perma a través de su angustia, los ojos dejan de ver lo concreto y la mirada se alarga; su boca se entreabre un poco y parece hiperventilarse a través de ella; después, la dirección de la cara gira buscando algún amo, lo cual me inquieta y complace.

Poco a poco me están encontrando. Sí aquí estoy, soy el líder, el supremo sacerdote de su frenesí, aún más que un heriofante. Se están acoplando todos al ritmo, incluso, no importa entren y salgan de mi alcance en la plaza. La danza se recrea conforme progresa, parecido a una función matemática. Intentan creer que disparan destellos a los otros y que son únicos ante esa dolosa coreografía colectiva. Un patrón se deja ver. Cada vez que cambio a una escala específica, por ejemplo la “phrygian” en Mi mayor dominante, algunos corderos se introducen en un restaurante; al ejecutar cierta percusión, algunos se paran a caminar lentamente a observar los aparadores. Cuando toco delicadamente algunos arpegios, se sientan en algún lugar y suspiran viendo al cielo o al domo. Otra vez, domino yo, no sólo me vasto a un reducido antro nocturnal, me extiendo a voluntad, soy el maestro. Nadie escapa de mí.

Una prueba contra mi admirable soberbia, se desentiende de la multitud. Camina atípica a la multitud, es una mujer hermosa, con la mirada perdida, no está atrapada en sus sentidos por la alucinación masiva. Por lo tanto, menos lo estará por mi dominio. Me perturba tanto.
Es necesario para mí, sea somnolienta, no que esté despierta. Blasfema ante los normales seres que deambulan inocentes. Dualidad levitante, la quiero poseer y odiar al mismo tiempo. Me fascina su indiferencia, me enfurece, no puede ser atrapada igual. Basta, no puedo con mis ansias megalomaniacas si ella no escapa. No quiere escapar, es inmune. Entra lentamente o sale, en una tienda extraña. Creo es una especie de librería antigua, vacía, ajena también a este lugar frívolo. Del pequeño lugar se emana una melodía árabe con olor a café. Mi fascinación me empuja desde mi columna vertebral y me jala amorosamente por mi pelvis. Entro y salgo, a ese sui generis sitio de calor profundo. Dentro, un gran hombre, iluminado, maestro de maestros, filósofo que abandonó su montaña, nos guía en nuestra búsqueda, -distinta- en una danza intelectual por los anaqueles llenos de libros y música, mientras toco con ansias dirigidas el hombro de la mujer, dirigido por la cadencia de ese superlativo DJ.

J. Santiago Silva G. Astrapé N.

Ensayo sobre cambio de domicilio

2006-10-17T09:24:00.001-07:00

“Sólo no cambian los muertos”
Irvin D. Yalom

Se instaló un nuevo vecino por la madrugada, bajó sus pocas cosas con lenta parsimonia; evitando -según él- hacer el ruido con que me desperté.
La frecuencia con que arriban nuevos vecinos se incrementa y cada vez me parece más cotidiano. Son tantos los edificios departamentales que me circundan, además de los terrenos y fincas antiguas deshabitadas que es común -gracias a la depreciación que sufre la zona- circulen habitantes, que bien pueden durar desde una semana hasta “toda la eternidad” en quedarse. Me gusta pensar ilusamente que son fugitivos, y que el barrio es de refugiados. Bien me puedo imaginar que han cometido crímenes graves o actos que los han desprestigiado y simplemente tuvieron que mudarse de casa. Sé que desde la simple circunstancia de no tener para pagar la renta los puede obligar a buscar una nueva vivienda. También repaso otros factores de poca trascendencia o que no tienen que ver con alguna huída, como pueden ser: la búsqueda de una casa más grande; la molestia de vecinos ruidosos o constantemente ebrios; exceso de goteras y un casero irresponsable (además de un habitante inútil para reparar el techo); la molestia de vivir junto a una calle con exceso vehicular; vecinos con niños molestos; la situación aciaga de un incendio que destruyese el patrimonio; la autorización de algún crédito financiero que permita adquirir una casa, aunado al deseo peculiar de querer vivir precisamente en esta zona; el deseo fútil de querer desnudarse sin que el vecino de a lado pueda observar; o el deseo fútil de que querer desnudarse para que el vecino de a lado pueda observar; alguna casa más espaciosa; o para terminar mi enumeración, el más nimio capricho de mudarse de casa. Ahora que, la huida puede comenzar desde el mismo hecho de no tener para pagar la renta. Y terminar por la muerte misma.

Todos –ilusos- piensan que pueden comenzar otra vida; como si la vida condicionara su renovación, absolutamente al hecho de despertar bajo otro techo. Se les nota en los rostros, cuando al salir por primera vez después de la primera noche, se sienten observados y caminan un tanto inseguros por la acera, al tiempo de que creen respirar nuevos bríos y que bien valió la pena la decisión. Se llenan de adivinaciones acerca de quién vive alrededor. Pero sospechan ante cualquier mirada furtiva. Quisieran, muy en el principio, que se supiera sin necesidad de alarde, su buena voluntada de vecino y que (ya) no provocará conflicto alguno. Quisieran que con sólo sus vibraciones se llenase su nuevo hogar, para marcarlo, así, como el animal que marca su territorio. Desean (algunos lo hacen) colocar letreros para informar que allí viven. Confieso, cuando lo hacen, vivo más tranquilo. Porque a mí, no logran engañarme fácilmente. A lo largo de mi tiempo, he tenido experiencias muy variadas respecto a mis vecinos temporales. Pero la más significativa fue la mía misma. Cuando el destino me empujó hasta este lugar detestable. No quiero contar mis causas, porque ya no estoy seguro de que fueran totalmente mías, además, no me da la gana. Cuando la gente comienza a platicar de sus causas, se desnuda hasta lo indebido, hasta los huesos.
Pero, está bien, las voy a contar, -hace años el doctor me dijo que lo mío se denomina psicastenia, vaya palabritas técnicas, odio los tecnicismos, hacen sentir a los demás ignorantes; la ignorancia debe ser ganada por algo más que no entender esas detestables palabritas- de acuerdo, pero siento que después me voy a arrepentir.

Mi casa era la de a lado. Pero, qué es lo que digo, todavía lo es. Es mi propiedad. Yo no quería moverme, aunque lo quisiera. Mas llegaron ellos en la oscuridad y lo hicieron, me encontraba reposando plácidamente, soñando extrañas quimeras. Fue interrumpido mi acomodo a ese lugar, tanto que he luchado por gozar de un lugar dónde estar tranquilo de una vez por todas, y me enviaron a este nuevo sitio, que por cierto goza de una humedad inquietante. Ahora, este nuevo inquilino invasor que tal vez ilusamente, viva el proceso que he descrito. Qué sueños tendrá en ese, mi espacio. Sin embargo, este nuevo vecino es callado. No hace ruido alguno. Sólo silencio todo el tiempo. Su quietismo, que por cierto es común en el barrio, hace que lo odie aún más.
Hoy en la noche llevaré mis acciones con una estremecedora deliberación. Cuando sienta más profundo su silencio, saldré al andador lleno de flores, y no sé a qué fuerzas invocaré para poder sacarlo. Si es necesaria la violencia, lo haré. Pobre diablo.
Total, recuerdo con placer, hace unos meses, hice una hazaña similar.
Las ansias me matan, aún más, por saber llegado el momento de expulsarlo y si me encuentro benevolente, pudiese, dejarle mi sitio.

Páztcuaro, Mich. México, 2 nov 2006 (Notimex).- Otro cementerio víctima de violadores de tumbas. Se cree una broma macabra. Misteriosamente dos cuerpos fueron encontrados intercambiados de tumba. Las autoridades investigan el suceso.

J. Santiago Silva G. Astrapé N.

Compañero del espiral nocturno

2006-10-16T10:18:00.001-07:00

“Quería soñar un hombre: quería soñarlo con integridad minuciosa e imponerlo a la realidad”
Jorge Luis Borges
Las ruinas circulares

“Nothing escapes, not even light
beyond the mystical horizon
we surrender to its might
gazing into the eye of the universe”[1]
Arjen A. Lucassen
Flight of the migrator

Xetrov pensó entre su lapso de vida, en la existencia de un ente surrealista. Dentro de sus inquietudes abstractas, leía en las formas geométricas, nulas esperanzas de vida ulterior al poder del remolino. La nebulosa en el cielo, era arrasada por el egoísta ojo negro. Él aspiraba cuanta sabiduría podía de los conglomerados del conocimiento. Sonreía por sus pensamientos, mientras los vientos cargados de cristales de hielo le estremecían sus filamentos. En verdad, el cielo era un espectáculo digno del perpetuo éxtasis que padecían los semejantes de Xetrov. Vivir bajo el evento cósmico, bajo el engullimiento de la titánica nube multicolor, sacudía la consciencia más tibia. Esténtor, quizá cincuenta y siete octavas más grave que Do central, era el tono ciclópeo de su presencia. Tenía el instinto de morir en el abismo sideral; algunos lo tenían sembrado aún más: desde hacía edades arcaicas, otros, aceleraban, o definían de forma ritual, su curso al viajar al centro del caos, en naves poderosas tan sólo, para resistir un poco la inexorable transformación. Pero ahora él disfrutaba imaginar a ese ente, a una distancia relativa de los gigantes al estar lejos y fuese igual de insignificante que él. Porque sabía el significado de ser esclavo irremediable de la inmarcesible soledad que, irónicamente, emanaba del agujero hambriento, «¿no todo lo tragaba? » Para aliviar su abandono, quería ejercer su reacción ante la impotencia creando en su fértil mente. Pero «para qué inferir de las frustraciones, cuando la muerte o la transformación son eminentes». Aquel ente surrealista debía perecer igual que él. Sin embargo, estaba sólo, y únicamente dentro de su núcleo, le era necesaria un alma a la cual transferir sus emociones descarriadas.

El espacio estelar, le era un padecimiento inútil. Los grandes huecos entre luz y materia sólida, hacían comprimiese su centro de pasión y luego lo sublimase a lo inefable. Y qué poder decir cuando aparte del evento cósmico nada era más hermoso y malvado. Había mucho que representar con su lenguaje sobre la excelsitud inasible, pero sí arrebatante, del magnífico cielo coloso. Él es ya un anciano, todos sus amados ya sin la esperanza han fenecido. Desde infante, cantaba con sus hermosos sonidos al gran devorador. Las melodías que desde sus emociones se expulsaban gustosas, eran intensos himnos llenos de matices y tropos oníricos. Su don hacía insistente reverencia, a la vez que por dentro su alma se agravaba por la amargura de conocer que desde allí vendría la destrucción. Representaban en esas eufonías, la desdicha ante el monstruo cuando era más fastuoso en el horizonte. Su ocaso era equidistante a su sol. Los padres de Xetrov le decían de una secta arcaica, encargada de inmolar a los suyos y preservar el espectáculo celeste ciclo con ciclo. Ignaros seres, pero valiosos al contactar la inteligencia poderosa de la raza, aunque fuese ésta, epítome de su desesperanza. Los miembros residuales de aquella secta, son los que se entregan al insaciable de forma ritual.

El sol más cercano no está visible, y se siente solo e inspirado. Los porqués saben a melancolía. La inquietud de volar a otro mundo se ha ido. Aspira complacido al decir letanías de agradecimiento por la capacidad de imaginar en esa noche junto a la orilla. Una de sus letanías, habla acerca de la Imposibilidad como uno de sus estigmas innatos. Que la imaginación, le da la ilusión fútil de creer traspasar toda posibilidad. Su ego es sensorial, por lo tanto trascendente, ya que sabe Xetrov de la existencia de la Imposibilidad cuando supo que sus padres lo guiaban aún después de haber emprendido su viaje mortuorio y, eso no lo puede imaginar, simplemente lo sabe.
En ese momento sube a la plataforma de meditación y observación telescópica. Al instalarse, decide aumentar su imaginación con una sustancia. Al multiplicar las posibilidades así, se acerca más a la ilusión de dilucidar con una imposibilidad.

Desde allí arriba la vista es imponente. Los fenómenos agrestes en la lontananza de su mundo, murmuran fuego y pareidolia[2] con brumas de gases. La sustancia es poderosa y modifica su percepción rápidamente; de las formas geométricas leyó que es esencial para la existencia, escalar con sustancias los receptores de la realidad para rendir pleitesía a la misma sustancia en sí, por sus favores ontogénicos; además, ésta ha sido honrada al ser perfeccionada a través de los brumosos eones. Su cuerpo se estremece al agudizarse, y trata de contactar su quintaesencia.
Le es preciso llorar por todo el tiempo de su existencia. «¡Qué minúsculo es todo!, viajando en un absurdo devenir de instantes condenados a la privativa poesía de algún ente omnipotente. ¡Por qué no dejar de pensar en una esfera!, aquella que contiene todo y se ahoga ella misma, se evacua hacia dentro, por la furia de los alfileres divinos. Arquetipo cruel, imagen colérica que atosiga fatalista ¡Ni siquiera aún es minúscula la esfera!, la idea del átomo, del instante, resultan ridículas». La esperanza substrae una idea de lo infinito: «el renacer ».
Al oráculo astronómico de aquella jornada le justificaban puntualmente los meteoros que curvaban el espacio. «Lágrimas hecatombes de frialdad». Xetrov siente el titánico peso de su tristeza, como si tuviese que cargar con la ira de un dios pagano.

El trance previsto se aparece sutil en las inmediaciones de los estratos más altos de su subconsciente. Ahora su llanto será por todo el cosmos. Pero, no está diseñado para emanar tanto sentimiento elegiaco. Sabe que hacia la declinación del ciclo de vida, una de las alternativas es ser atravesado por la idea de lo transitorio, de lo agónico. Y él sabe que el universo deja ver su agonía en pequeñas dosis, para que un ser como él pueda asimilar su enorme desgarramiento.
No debe imaginar rasgos pues la inalteración fisonómica es uno de los dogmas; el cual reza “el rostro es obcecación al conocer el espíritu, lo creó el maligno para propagar la confusión”. Xetrov, a pesar de que en su juventud, buscando el respeto e identidad, negó intelectualmente tal concepto, ahora le permite avanzar más allá, la elucubración de su anhelado ente imaginario.

El Ente tendrá nombre mediato; las características se lo darían. Él estará lejos, quizá en las inmediaciones de la galaxia. Su estado será de imperturbabilidad, contemplado igual el negro cielo. Tendría que padecer el mismo éxtasis por lo efímero de su vida y por lo inalcanzable del cosmos. Al final, «¿qué ser mortal puede abarcar todo universo?»
Entre la conmoción de los cantos rituales que venían desde la ciudad, se volvían más certero el temperamento del Ente. Dejando suavemente de ser hipérbole para convertirse en intrincadas texturas de energía, suplicadas por la llameante soledad. Sería por defecto, ambiguo; un navegante de emociones entre los picos altos o hundidos de los infiernos de sus impulsos. Vigoroso, capaz de enfrentar la languidez, al tiempo que por una infinitesimal pizca de locura desviase su complicado centro neuronal, para ser escindido cual hielo surcando el espacio. Pero no lo quería tan frágil, le daría fútil arrogancia para que creyese que todo podría ser próximo a su entendimiento; y así protegido no le causase congoja los abatimientos de su naturaleza finita. Porque para ser su compañero, tenía que morir también. Su pulso era aceleración de la eutanasia que sabía, le iba a producir la droga. Por momentos creyó que esta empresa era producto insano del deterioro de su cordura. Pero era más grande su soledad y continúo.
Otro rasgo fue la irascibilidad, porque quería que un temblor acompañase su ansiedad ante el ímpetu de poseer la idea de la inmortalidad. Además, lo haría reflexivo para que dilucidase quizá «oh, tan sólo quizá», la posibilidad de estar siendo imaginado. Xetrov, de pronto se sintió malvado y en un arranque de compartir su impotencia ante lo que no podía dominar, le otorgó en sus creencias, la esperanza, para que tuviese oportunidad de ampararse con ella en un tornado de locura, cuando la reflexión le pareciese sombría y atosigante.
Lo haría cualitativo de alegría, pero sólo propenso a ella, para que la supiese buscar en lo más nimio y que le diese paz como lapso de asimilación y comprensión. Entonces la arrogancia primera sería borrada por la sabiduría.
Así continúo Xetrov, embriagado por la cercanía del Ente y el poder enteogénico de la sustancia ingerida. La noche iba a terminar y su ciclo también. Le atribuyo más formas, algunas banales y absurdas, otras fatuas y ostentosas. Ya el delirio dominaba su ingenio. Sin embargo, decidió continuar hasta que su entelequia se difuminara en un sueño. Por la decadencia de su cuerpo sintió dolor, y lo recordó como su último regalo. Mas, se sintió injusto y para mitigar a su compañero le dio el alivio de poder ser espiritual.

Le obsequió visión subjetiva para contemplarse en posición relativa al universo. Lo imaginó así, rezando ante la costa cósmica; sintiéndose solo, más que ello, ignorante. Que no supiese por su aislamiento que podía ser uno de tantos. Que la soberbia fuera compensatoria cuando fuese incipiente de espiritualidad. Ahora, ya no se sentía injusto, una caricia de maldad le era otorgada al Ente. «Un sueño dentro de la soledad, mientras más consciente sea, más pululante le será». Sin embargo, le quiso dar una forma de escape de conocimiento casi poético: que se disipase su materia paralela al sol que lo alumbrase. Mientras en forma de luz aparente, sentiría en sus receptores, otras partículas hermanadas, de materia muerta eones atrás. Posiblemente en un futuro, existirán otros entes distantes que lo observarán sin saberlo, junto a un cuerpo celeste luminoso. Tal vez serán igual que él: unos soñadores que suspiran al noctívago cielo; mientras tales suspiros se aúnan otra vez, a las líneas de luz que desprenden sus soles más cercanos.

Quizá de lo espiritual le ocurrió a Xetrov, que debiese el Ente tener una fuerza alterna. Un generador de pulsaciones intensas que lo incitaran a sentirse incompleto. Recordó un estudio antiguo que leyó durante una temporada de penumbras. Al hacerlo una carga eléctrica le fustigó con imperante violencia. Aquella fuerza sería ambigua, pero daría la ilusión de ser positiva, por lo tanto, sería impulsora de actos. El principal: percatarse por defecto de su soledad y tratar de compensarlo, quizá mediante la irracionalidad, es decir, conteniendo esperanza. Aunque algunas veces, lo haría con nobleza, tan sólo por el hecho de cuidar, de respetar, de alimentar al otro, sin interés alguno y tal vez, se sentiría así redimido y trascendente, pero al ser efímero sería una pequeña ilusión, relativa a la proporción histórica de su raza ante el cosmos. Cuando aparentara ser negativa, al no tener alternativa de unión, la irracionalidad tendría forma de autopunición.
Una alegría malsana ahora le impulsaba en su imaginación; era la ironía. Pues el sentido de existencia del Ente estaría basado en no asimilar su lugar en el universo, su asilamiento, y tratase de unirse a otros mediante la fuerza alterna. ¡Casi como Xetrov! «Todo en un principio explotó, todo se separó, ahora, ¡el gran Ojo negro nos unirá! a qué costo. »

Doliente, rasgándose en agonía, toma consciencia de que el Ente es todo lo que quiso ser, que tan sólo fue una dramática inferencia hacia el final de su existencia. Ahora, el ser será engullido por el agujero negro, incluido en el ideario de Xetrov, quien inerme yace, sin anhelo. Quizá dentro de un cosmos finito de posibilidades, sacando una última inferencia, lo llamase de manera grotesca, pudiese ser su nombre: «humano».

J. Santiago Silva G. Astrapé Núctes

[1] Nada escapa, ni siquiera la luz/ más allá del horizonte místico/ nos doblegamos ante su poder/ cautivados en el ojo del universo.
[2] Alteración de la percepción donde se proporciona una organización y significado propio a un estímulo ambiguo.

Valhala No Existe

2006-10-06T09:48:00.001-07:00

Lars Sternejoft sabía muy bien que la vida es sólo un gran valle de niebla; un mar destinado a recibir los heroicos pies que puedan flotar sobre él. Nada le hará perderse en la niebla. Lo guían el filo del hierro y la madera punzante. La gloria es la exquisita amante. En el pecho guarda una flor para la muerte.

La anterior noche, sobre el pequeño estanque del acantilado, observó su pálido rostro. Memorizó de él, lo que la luz del plenilunio le permitió en amarillento velo. Fue un momento de anhelado sobresalto; las horas de deleite y anterior gloria, tuvieron un sabor de tormenta; un olor de lodo de la montaña. Todo condimenta el perfume de la madera del skuta. Navega desde Nord Norge hasta el Vestlandet. Nunca antes sintió como ahora, el antiguo presagio de la mariposa hacia la flama.

Cuenta su más anciano padre, que el vino es exquisito en la sala de los muertos; porque la garganta es como la piel del árbol más joven, ávida por libar el placer que alimenta. La sirena que un día le cantó sobre el aire, de aquella aurora violenta, será su amante sobre las cortinas del Valhala. Nadie sabe si será frío o caliente, el lecho donde la espada guerrera lo empuje. Pero, Lars es un iluminado por la certeza, de que antes que su cuerpo reconozca el último ósculo de la tierra, estará más allá del hielo cósmico. Hacia el Ragnarok

Antes que él, lo esperan, todos los que le sembraron ansia de guerra. El furor en grito frenético, que emancipa arrasando, desde los bosques, hasta el horizonte acuático. Besará en placer mortual, el anillo de Odin; y por destello iracundo del poderoso mjollnir de Thor, se hará esplendoroso el poder del draupner.

Por fin, el puerto está a la vista. Un grito en la proa enciende el corazón, pues los esperan en la costa. El enemigo es descarado; el frenesí del Maelström es inherente al hombre del norte. Lars nunca ha tenido miedo, no existe palabra que lo signifique en su vida y en sus cantos. Entonces, ¿por qué una helada serpiente le acaricia la espalda?, será un espíritu ignominioso quien le seduce ¡para no danzar con la espada!

Aún así la voluntad arquetípica es más fuerte. ¡Y sabe!, que no existe más placer que, de la gresca, recibir la muerte. Baja, empuña el metal y se mimetiza. Su pecho contiene su vida entera. ¡Oh, por Odín, si son, ustedes enemigos, el eminente gozo que me mate, sean dignos de recibir la misma gloriosa suerte!, Lars sabe el significado de estar vivo. Y en un ardiente soplo, de una maraña de cabellos rojos; recibe puntual, el laurel último, y la llave a las puertas donde moran sus arcanos.

Muerto así, Lars Sternejoft, por la maza del enemigo hermano; espera abrir los ojos y ver alguna Valquiria. Los tiene abiertos. Un perro bermejo le ladra. Con terror y desconcierto, un majestuoso espectro descarnado, desnudo en huesos, le mira sardónico. De las sombras que cubren el sitio -donde se escucha un río-, a su lado, aparece un hombre de piel roja. Nunca antes en su vida mortal, vio alguien como aquél. El perro saluda al hombre y con pánico neófito, escucha una palabra que penetra hasta sus entrañas, de humo. La voz clama: ¡Mictlantecuhtli!

J. Santiago Silva G. Astrapé N.

Sol Mañanero

2006-10-06T09:26:00.001-07:00

Agustín baja a caballo, enfurecido. Sólo en la bestia puede sortear el camino, o la carretera federal como le dice el desgraciado Julián Palazuelos. Tiene razón Agustín en mandar al carajo su troca nueva; por más que se plantó con ella enfrente de la casa municipal, como en las manifestaciones capitalinas, no pudo hacer nada para que se lograra su propósito. Fueron varias las ocasiones que por poco mata al ganado de Don Tiburcio, o Don Piporro, como le dicen los más rasposos. No podía ver nada. Nunca podía ver nada. Sólo varios haces de luz que hacían le hirviera el pozole mañanero que le servía su Vieja. Pero qué coraje. Juntó varias firmas con todos lo vecinos que usaban el camino recién hecho y, que por puros calzones del mentado Julián, se tenía que usar para ir al pueblo. Pinche camino, vino a partir la madre. Los demás caminos fueron obstruidos con bloques de cemento por el susodicho. La verdad, sí da coraje cuando uno lo piensa. Cada vez más. Si no se hubiera corrido el rumor de que se metió con la hija del Cura, a lo mejor, sí le hubieran hecho caso. Al contrario, le fue tan mal; se le nota desde lejos, que no tiene una oreja. Cuando me acuerdo que Agustín feliz de la troca, le importaba nada cómo estuviera la carretera, lo que quería era estrenar el asfalto y meterle hasta al fondo. Ahora todos lo recuerdan por lo ridículo que se veía sosteniendo, arriba de su troca, un letrero malecho que decía: “Queremos que no cale tanto el sol de frente en la carretera”. Hasta a mí me dio risa. Creo que cuando los que firmaron, vieron el letrero, se arrepintieron de haberlo hecho: Habían sido convencidos por otras causas. Así duró varios días, era tanto su coraje, que se dormía en la troca y dejaba su letrero afuera. Muchos le decían, “¡Pon el parasol güey!”. Pero, a Agustín se le notaba lo decidido en la cara. En realidad, un día me platicó en la plaza, quería que cambiaran la carretera por donde no saliera el sol. En una noche los Rurales le bajaron el aire a las llantas y le rallaron la troca. Yo digo que fueron los Rurales. Quién más. Bueno, aparte de la hija del Señor Cura, sólo ellos. Cuando se despertó fue y, más enojado, cortó unos árboles él sólo; y los atravesó en la carretera. Fue un tremendo relajo. Los Rurales lo buscaron todo el día hasta que lo hallaron para meterle la debida madrina. Creo que lo dejaron encerrado varios días. Cuando se apareció ya no traía la oreja. Pero, Agustín es el más terco que he conocido y se fue a la capital del Estado. Hasta salió en los periódicos. Pero su noticia no era de primera plana, más bien era como la nota curiosa. Fue tanto su mitote que le volvieron a dar una calentadita, pero esta vez se la dieron con unas muchachas bien buenas. Parece que esto último le dio más fuerza para seguir con su causa. Lo más curioso era que siempre cargaba con su letrero jodido, pero cada vez más adornado con pegotes de fútbol. Hasta que un día le metieron a unos balazos a su troca, que aún, con todo y protesta, la traía por el camino contra el sol. Un día sí mató un borrego gordo. Por eso le dieron los plomazos, porque sabían que sólo él, era el único atarantado quien no sabía manejar en contra del sol. Desde entonces, se asustó tanto que anda a caballo. Me lo compró ayer. Ahora sigue bajando. Está a punto de cruzar la carretera. Se detiene un rato muy largo antes de cruzar, lo que no sabe, es que el caballo nomás no pasa la mentada carretera. Ni a madrazos. Por eso se lo vendí.

Yo lo miro, tumbado en un árbol, y pienso, que es más fácil para Agustín, que el sol saliera por otro lado, en las mañanas.

J. Santiago Silva G. Astrape N.

Rojo

2006-10-06T09:00:00.002-07:00

He asesinado a mi maestro. Los recuerdos me llenaron y… hundí el bolígrafo rojo en su garganta. Fue ofrenda y encumbramiento de un ritual teñido de mi asociacionismo. Las matemáticas fueron causa apologética.

Existen teorías que dicen que el rojo tiene un significado en sí. Que influye de forma invariable y ecuménica. Yo no lo creo así, es tan ambiguo que no creo tenga significado universal. Mas dicen atribuirle al rojo el inexorable poder de la pasión. También, se ha dicho que el color rojo es el símbolo del amor, del poderío, la sensualidad, la fuerza, resistencia, independencia, conquista, impulsividad, ira, y odio. Es luz con longitud de onda de 750 nanómetros. Ha sido predilecto por los tlatoani y monarcas tanto por personas influyentes, dado que era un color difícil de conseguir; si no se buscaba en las cochinillas poco accesibles. Es definido como color cálido y vital ya que es como la sangre.
Aprendí a relacionarlo y ya no fue tan abstracto como debería ser. Es un color que me remembra la sensación de ardor en la espalda. Detrás esa desgarrada imagen, viene el ruido de flauta. También está el olor de maíz quemado, más por el resplandor de la lumbre que incendió la ira en mis dedos chamuscados. Una textura en particular esta asociada al rojo: la de las cicatrices. El rojo también para mí, es una tarde de invierno, cuando mi cara se restregó en un muro del mismo color. Era roja la pañoleta de la mujer que besó a mi padre. Mis ojos cerrados –en penitencia obligada- veían rojo, al sentir el sol, mientras sometido aguardaba que me desataran. Pienso que esta última asociación es la responsable de mi desequilibrio patológico, cromático. Quizá sea yo quien persigue al rojo. Es un ente poseedor de una frecuencia implacable, que se asocia en mis sentidos.

Cada vez que mis errores matemáticos ataviados del Color, eran demarcados violentamente, mis venas se convertían en serpientes. Las fórmulas integrales eran indómitas a mi discalculia algebraica. Cuando dichas fórmulas eran circundadas por el ardor, la cacofonía, la suavidad, el orgullo herido y la desilusión; la mezcolanza de mis sentidos se estremecía con furia. Sin duda, di forma de matiz a un concepto integrado por mis recuerdos más oscuros. Me convertía entonces en sombra de mí mismo; ajeno, proyectado en distorsión hacia un mar angustiado. No encontraba ansiolítico capaz de calmar el tornado de mis sensaciones.

Esa vez -la ocasión digna de mi crescendo alienado- fue vorágine de mi mente impeliéndola a errar lo suficiente como para abrumarme y llenarme de una ansiedad reptante. Realicé problemas donde elaboraba vertiginosas asíntotas. Las curvas me invitaban hacia otro curso, el que yo creía era cercano al acertado. Me dejaba guiar, me unía a mi individual concepto de geometría analítica. Ensoñaba ilusamente, (quizá alternativamente) la seducción de las líneas abstractas.
Cuando el maestro hubo revisado la hoja donde creí plasmar mi reconciliación con las matemáticas, el corazón frenético era todo mi cuerpo.

Fue entonces cuando recibí la sardonia. Pero no venían de los labios del maestro, era la sardonia más roja que en mi vida he llegado a sentir. Provenían de la hoja coloreada tal vez, mientras con parsimonia el maestro iba enmarcando mis errores con su bolígrafo barato y achatado. Probablemente el sujeto, sonreía por mi ignorancia aún vigente, al no resolver universalmente los ejercicios. Esa imagen colmó mi mano que ansiosa deseaba empuñar algo. Eran mis errores graves, pero, ¿por qué tenía que humillarlos aún más?, ¿por qué no le bastaba dejarlos desnudos en su incorrección?, le era menester señalarlos de más, ¡de ese color vulgar! Mi ilusa fantasía de navegar entre la certeza matemática, se contrajo hacia el infierno, ¡un infierno rojo!
Sentía un hormigueo delirante y para mí era pecado que el maestro se paseara tranquilo en el aula, al extremo de mi encono hacia él. De pronto, volteó su rostro hacia mí, mientras yo lo miraba fijamente. Antes de que me preguntara por qué, me abalance en su contra y ante la mirada atónita de los otros pupilos, perplejos más por sus errores y no tanto como yo por el Color, consumé la ira de mi descontrol. Lo odié más, pues estaba lleno de sangre.

J. Santiago Silva G. Astrapé N.

La Pastilla

2006-09-29T16:27:00.003-07:00

La Pastilla

Esta es la prueba de mi amor por ella. Proviene de una semilla comprimida con nombre farmacéutico místico, manteniéndome casi siempre a su nivel. La dosis es la que me pide, no me importa hasta qué estrato me compense. Es bendita escalera anfetamina. Encaja perfecta en mis neurotransmisores excitados. Señal inexorable de que mi cuerpo está diseñado para amarla por esta vía. La sensualidad salvaje de mi eléctrica mujer acaricia mi sinapsis inducida por el psicotropo. El sexo era tan sólo el apogeo del ritual mesurado con indispensables psicofármacos. Antes del coito era labor –según mis influencias socioculturales- crear un largo preámbulo seductivo; gracias a esta disposición, es por lo que puedo extrapolar mi relato.

Conocí su esencia una noche lluviosa, más que de agua, de su locura. Sus piernas se movían frenéticas por la calle, perseguía una encomienda que ya he olvidado, mas me indujo a seguirla. Sus dedos hipercinéticos cubrían su pecho mojado cuando le pregunté cuál era su nombre: Angelina. Dicho esto, se echó a correr como lo que ahora sé que es. Sin que una idea razonable me atravesara y con una fascinación mojada, excitado por su alquímico olor, me abalancé siguiendo sus faldas. La persecución no ha terminado aún, sin embargo esa noche tuvo un parador excelso. En un parque, con pasto lagrimoso se arrojó tendida y dijo implorándome: ¡bésame!, lo hice, hasta pensar que era suficiente; pero, ella – y no hablo sólo de su extensa sexualidad- no contiene en su ideario el concepto de lo suficiente.

La seguí, siempre corriendo. Corría no sólo con mis piernas, sino con mis ansias, mis obsesiones, mis celos, mis caricias, mis atenciones, mis juicios. Ella era veloz, quizá no tanto al emitir un aforismo vulgar; lo era para vivir en sí. Para reír, para besar, para jugar con su pelo, para disfrutar de una bebida; para soñar que era acariciada; para mover su lengua al cantar en mi piel; para atravesar el ocaso que se colaba por la ventana; para recordarme que estoy caminando entre la tierra y los pozos de estrellas. Lo era para tanto, como si fuera una efigie al frenesí. Era del movimiento su sensualidad. Puedo reflexionar ahora y decir que, quizá, tan sólo es sensual.
Aprendí a vivir con mi Angelina otra noche lluviosa, ulterior al agua: plena de ácidos y estimulantes. Vino a mí y no le vi cara de condición, sino la necesidad de que yo encontrara un estímulo que no me era interno. Algo que ayudara a mis axones a comunicarse con velocidad desorbitada. Porque ella me lo pedía y ella es mi vida.
Primero, busqué en la naturaleza sus dones para poder alcanzarla (cuántas veces he tratado de alcanzar algo y así, después seguir afanoso alcanzando lo que sea, hasta llegar a las fantasías y calmar mi ansiedad por alcanzar), pero la naturaleza es sabia y procura que sus dones sean dados únicamente por dosis esparcidas, en una planta pequeña; una flor que pareciese común; en cierto néctar de algún cactus remoto o en algún hongo exótico.

Desesperado por tanta sabiduría, aspiré ser insensato. Entonces, comprobé la sublimación del fármaco ante la hierba. Así encontré un toque de la hipersinesia que necesitaba para alcanzarla. La anfetamina se unía a mí y yo, cargado me unía a Angelina. En esta noche que se confunde mi excitación con las sombras, me siento impelido a suspirar con las dunas de mi desesperación por esta amazona de lujuria. Es tiempo donde mi cuerpo está más dispuesto que yo; espero no rozar el límite en sobredosis. Aunque aún me excita pensar que yo juego tal saltimbanqui en la frontera blanca de la esquizofrenia.

Nos separamos un momento, ella me observa cual jinete ante la estepa, yo me siento halagado por su magia, es un pequeño momento de sosiego tan poco común que lo recibo como parador hacia la épica ciudad de Maratón. Parece ser que algo se desprenderá de su boca, abro también los labios galvánicos por esa incitación. Aspira hinchando su hermosura, y sonríe antes de decir nada. Busca y encuentra lúdica en sus ropas un pequeño sobre dorado. Lo besa mirándome a los ojos y me propone ir a un jardín ulterior, armonizado con laúdes según ella, capaces de calentar la piel. Cómo resistirme ante el influjo rabioso de sus palabras, similares quizá a las mujeres de Gomorra. Cómo mantenerse cuerdo ante la sutileza de sus turbadores susurros. Señalo, que la presente descripción, es agregada a mi alteración química. Sin embargo, dudo ya de mi veracidad racional, y me restituyo como un navegante de emociones nada más.
He tomado deliberadamente, un poco más de sustancia, miento, he tomado una cantidad que preocuparía a algún cobarde, u hombre sin voluntad amatoria. Yo sí tengo sentido.

Durante este instante que me observa y saca su sobre dorado, vuelvo a creer en Parménides o, en la eternidad. Todo se ha detenido menos mi deseo, incluso su respiración. Comienzo a sentir un vértigo que me entierra en el pasto. Siento una fuerza que quiere drenar mi sangre por todos los poros, no hay presión, si por mis venas corriera mercurio, saturnino me abriría la piel para que escapara. No creo fuese buena idea el medicarme tanto. Por fin, el tiempo sale de su estado sincopado, ella comienza con un respiro y yo mis dientes a chirriar. Creo sugeriré postergar este encuentro que comienza a ser desafortunado para mí.

Pero ella me acaricia el cuello y me dice -creo por palabras-, necesito un pequeño aditivo más, comienzo a mover mi cabeza tan rápido, que quizá sea mi impresión. Tengo una necesidad apremiante de arrancarme el cabello, creo ya lo hice pues lo siento caer de mis manos, que se sacuden por la cercanía de su cuerpo. Me besa, me dice que ahora sí, estaré al nivel preciso. Me confiesa y me deja pasmado dentro de mi desintegración: es adicta a cierta sustancia nueva, quiere me una a su orgía de artificiales espasmos.
Yo ya no tengo habla, trato de comunicarme de otra forma, pero, es tarde, una pastilla caída del sobre dorado de Angelina, flota deshaciéndose bajo mi lengua.

J. Santiago S. Astrapé N.

Nada ante el Mar (Los pájaros del amanecer)

2006-09-27T18:21:00.001-07:00

De un día común lleno de recuerdos brumosos, donde la melancolía ha sido constante de mis reflexiones, me embarga el deseo de apretar la arena en mi puño.
Me observé en el espejo hace rato; impresiona mi mirada. Yo que me vi, pude ver el dolor temblando en mi retina. Creo que eso es la conmiseración.
He recibido un mensaje anunciándome que habrá tormenta. Lo dejé con tranquilidad, no necesitaban recordármelo, aunque aprecio sus deseos de que esté bien. La lluvia me estaba contando cosas de más allá de las olas arrogantes. Por eso contesté de mala gana. Ahora iré a la playa con mi corazón desgarrado, lleno de impulsos destructivos. Al entrar al agua me reduzco con violencia y me olvido de aquellos rezos aburridos, donde se implora a un dios monótono, gris. Mi oración será por la desesperanza. De la devastación que se aproxima sabré más de no creer que exista salvación. Algún estúpido me puede decir que la salvación es guarecerse, huir, ocultarse de la ira superior; no arriesgando ningún instante de locura; siendo esclavo de la lógica, absteniéndose de vivir. Pero ello es difícil para mí, el no ser rebelde.
Y ahora la vida me llama, mide muchos kilómetros y salta lujuriosa ante la excitación del temperamental viento. Tengo miedo, y por ello disfruto más la agitación, y de cómo la sal calma mi prurito en mi entrepierna. Grito, con toda mi fuerza lo hago llorando, maldiciendo, clavándome las uñas, convulsionando mi cabeza al ritmo de la salmuera.
Cierro mis ojos y me entono con el viento. La furia es crescendo desde el piélago, espero no ser arrancado de suelo sin tener consciencia de volar.
Por doquier: sulfuradas grietas acuáticas, siluetas de deseo agreste, vapores lujuriosos oliendo a coral. Que me devaste el mar, que haga de mí, encono de su furia, tan sólo un segundo, cantaré aunque no me escuche, aunque mi voz sea nimia ante su roja cacofonía. Al final gritaré mi impotencia ante la soberbia de los insensibles, de los que se fueron para continuar con su vida institucionalizada. Mi pecho irascible se entregará a la oscuridad del coloso y mi risa se tornará llanto, y volverá a ser carcajada. Mis emociones no tendrán rienda, embestirán el caos con el suyo, soñarán ser dueñas de lo indómito, y así al soñar serán más humanas, podrán despertar y percatarse congeladas de la bestial realidad. Despertarán irremediables pues es lo que con vehemencia deseo, de dejarlas sin ilusión, que sean azotadas desnudas inermes porque a pesar de virtudes artificiales, de promesas falsas, nada les ayudará. No me engañaré más para pensar en el tener sentido. Abandonaré todo, dejaré a la humanidad en la más profunda soledad.

La noche debe venir. Dispuesta a aconsejarme fría al oído, temperamental escurriendo por las cascadas de luna. Mi vejez fue placentera, la gocé recordando y aún creando himnos cristalinos a la vida. Ahora que estoy dispuesto a decidir mi muerte a saber el día y la hora, debo de tener un toque majestuoso de realidad. Schopenhauer murió varias veces para poder liberarse; sí lo hizo tantas, debió haber vivido muchas vidas, más intensas que las de cualquier somnoliento optimista.

A dónde se han ido todos. Cuando desperté me sentí ajeno, adolorido, reflexivo, sintiéndome en la cima de una cordillera emocional agitada por un sismo violento. Así lo primero que mi voluntad imperó fue venir hasta el agua. Verme reflejado en el agua del mar. No reconocerme, que mi imagen fuese tan dispersa como para ya no verme llorar palpitante.

En este silencioso momento de seres esquizoides miopes y amordazados por el miedo, hago añoranzas que me sitúan en la más vivaz de las melancolías. Recuerdo el momento que sentí una cálida caricia cuando más lo necesitaba, después de la derrota. Puedo ver mi sonrisa en una fotografía, total y sincera. Días disueltos para merced de mi alegría, extendidos en lienzos tersos de mi preciosa juventud. Cuántas caricias emanaban de mis manos, cuántos hilos agudos de energía dentellaban armónicos mi piel. Aún de tanto tiempo, la emoción comprime mis costados, y mi gozo hace erupción en mis ojos, permitiéndoles ver hacia dentro. Celebro paralelo la música de la conmoción, ella siempre fue responsable quizá. Senil eco, maldita alucinación balsámica: “¡clámame!” dice tu voz en susurro, “hospédame aún de ser un enigma”. Cuán enamorado estaba de tu oscuridad, cargando orgulloso y ciego tu flagelo lumínico, incandescente. El único orgasmo sublime fue el de tu ausencia. Y ya no sé a quién le canto, es quizá, a la bestia idílica que mi miedo esculpió, la que al tratar de rescatar, provocaba mi despeñazo. Debí asesinarle a tiempo, cuando mi inerme pubertad. De cualquier forma va a ser resuelta. Qué si no: los sueños son llanos lejanos que nos devuelven las emociones disueltas en la locura.
Basta, de qué locura hablo, cuando ésta puede ser eclipsada por mi último acto de determinación. Y renunciar sí, del Ser por coerción, de la idiota tendencia a la imaginaria libertad absoluta. Deseo renunciar de fuerzas aprendidas, evasoras para no ver mi miseria. Yo, que tanto me amé, que tanto pensé controlar y lograr, elevé mi ego al absurdo más ridículo. Renuncio también a cualquier vanidad post mortem. No poseo derecho alguno, sobre el dolor ajeno, incluso de la alegría de verme muerto.
Este no es momento para flaquezas, de arrepentimientos por lo hecho y lo nunca intentado; al contrario alabo frenético –con o sin ingenuidad- lo que decidí hacer. Practiqué el amor, despojándolo de su falaz máscara de ente, donde estúpido lo confundí con bestia y redentor. Las marcas aún ardientes de mi alma, las muestro altivo, como fe de su praxis apasionada. Que sea el amor a la vida, el paradójico impuso que me arroje a las olas. Merece la vida y los otros, un amante renovado cada día. Es así como, flotando mi flagelado cuerpo, será redimido de la angustia del no ser. ¡Qué resuene el encono de mi revelación crepuscular!, ya viene el salado coloso, emanando un trueno horizontal. ¡Ven y desgárrame!, quítame mi vanidad, enséñame por muchos, la humildad de tan simple fenecer.
Estaré quizá, plácido, entre las olas, dando reposo a los pájaros del amanecer.

J. Santiago S. Astrapé N.

Alejandra

2006-09-27T17:12:00.001-07:00

Oh cómo quisiera ser el primer amor de una mujer fatal

I
Desvelado lector de Sobre Héroes y Tumbas, te invito a que imagines, cuántas Alejandras se sucedieron en una sola, sobre cacofonías de lamentos internos, en susurros sinfónicos de esperanzas maniacas. Desde aquella habitación, su cuerpo calcinado, o casi reducido a cenizas, -quién lo sabe con exactitud, ni el propio Sabato lo describió- marcan estela de estragos, risas estrepitosas, caricias anheladas, caricias maldecidas. Habrá gritado. Su voz, cómo era. Lo habría permitido el fuego al calentar su garganta nívea, tan evasiva. Maldita flama enorme, que desvanece su memoria; mas permanece la inquietud añeja, por saber qué grietas terminaron por ceder bajo su larga cabellera negra. Aquella noche, mirando los ojos de su padre, -aquel hombre perseguido por la oscuridad sectaria; informante del soterrado caos de Buenos Aires-, preveía que sólo calcinando esa mirada terminaría su flagelo; no bastarían las balas desgarrando su piel de bestia. Holocausto indolente por quien estúpidamente anhelaba rescatarla. Además, visto desde su buhardilla, qué podía hacer ese incipiente mártir, ese muchacho lleno de abismos maternos; nada, era ella un espejo tan vasto como el mar, para que Martín se reflejase y arrullase por las noches.
Alejandra existía, cuando decidía; mientras era femme fatale. Quizá ni cuando encendió la nafta, dejó de serlo sin dejar la esclavitud. Fatal o predestinada: cuando un esperma congénere, que tanto fluyó por su cuerpo, fecundó a su Madre, la anterior Alejandra. Pero, ni el incestuoso esperma, fue portador del arquetipo que por su familia heredó.
Por qué cargar con el estigma formado por generaciones, por qué sentir sobre sus frágiles hombros la áspera gravedad de la estirpe de los Vidal Olmos. La hundía ferozmente, entonces, qué sino convertirse en esas veneradas cenizas.
¿Existía deliberada maldad en ella?, afirmarlo sería igual que decir: “Martín fue estúpidamente apasionado por convicción”: prejuicios solamente. Después de la depuración, del conocimiento de causa, no existe maldad pura. Conocer los tergiversados motivos ajenos es empatizar con la maldad y, por consiguiente provocar su desvanecimiento. Sin embargo, no se desvanecen los rasgos aprendidos, no; son devorados, introyectados.
Hay que dejar que la ilusión fluya lentamente, y tácitamente devoremos la supuesta maldad de la hija de Fernando Vidal. Al discernir qué impelió su voluntad, al prender nafta; jalar el gatillo; enamorar neuróticamente a Martín; buscar –tal vez- el sexual spleen con rancios magnates; vagar hasta la estatua de Ceres; desafiar a Dios, desnuda entre la salvaje tormenta de la playa; y sobre todo, desatar una bramante furia, a través de su exótico carácter femenino, palpitando el incestuoso eros. No habita en ella, ningún para qué. Qué misión pudiera planearse desde ese antiguo mirador plagado de olores psicopáticos, dónde el rencor cabalgaba insinuante al deseo y el frenesí de lo prohibido; cuán más delicioso, más resaca pegajosa sobre su cama turca, escuchando algún lluvioso tango.
La máxima psicoanalítica predica: “hacer consciente lo inconsciente”, a través de ello se llega a la sanidad; pero, en el desamparo, cómo llegar a la tranquilidad, ante el vertiginoso empuje a la introyección que le da el desventurado Martín, al reclamar el verla visto con su padre. Ella, indudablemente es más consciente que nunca, pero su ego, está desgarrado y, una instancia psíquica proveniente de la moral, la aplasta desde entonces (sumando al peso generacional ya descrito), siendo premonición de la indómita catarsis ante el Abyecto. Más que nunca, sintió la vergüenza como hielo, aprisionando su débil intento de cordura. La angustia no le daba opciones, al menos no internas. El miedo se introdujo áspero y reptante en sus venas, hasta contaminarle sus ojos y volverse fobia, hacia sí misma, a sus cabalistas pulsaciones; plenas en su cuerpo cual insectos paciéndola.

II
Un concepto tan denostado, ese atrevimiento insolente de adjetivar, el decir: mujer fatal, a través de Martín o cuántos más, es pura ausencia: tiempo vacante, pensamientos que esperan tras las esquinas y los cuartos, miedo por No Ser nunca más junto a ella. Ese concepto es hechura del Otro, nunca de ella. Es su rencor, residuo luego de querer expandirse a través de su sensualidad cognoscible, inútilmente.
Los enamorados, narcisos distímicos que se hunden aún de sus filamentos freudianos en su profunda depresión, le cantan a esa mujer de silueta inalcanzable, que no puede ser observada en todos sus ángulos, porque ella es su epítome. Porque sueñan ser los únicos.
Al final resulta ser un trágico y hasta cómico solipsismo. En su altar martirizado por la lástima y misericordia, reza a esa efigie, que resulta heriofanta, sólo porque no lleva corderos ante él. Ella lo ignora, lo olvida, y se va. A dónde, a esa vacuidad inmoral, que da cada vez más desesperanza. Él se enamora primero; ella sabe que el enamoramiento es una enfermedad.
Luego, jalado hacia el centro de la tierra, diciendo adiós al cielo reducido a su techo, pero igual que el universo, recuerda cada vez condensado. Podría componer una melodía sobre arpegios fúnebres, antes de dormir. Para qué dormiría, si ya no es necesario dejar que su cerebro deje llegar lo incosciente. Entonces, la incertidumbre, implacable convertida en paranoia. ¿Dónde estará?, ¿pensará aunque sea un poco en mí?, ¿con quién estará?, ¿compartirá lo mismo que conmigo?, ¿él sí podrá?, puro martirio y profecías autorrealizadas.
Como no se puede saber todo, lo mejor diría el desamparado, es convertirlo en mentiras, en dispendioso veneno. Es tal el anhelo del enamorado, querer abarcarlo todo, serlo todo, tomarlo todo. ¿Realmente por justicia lo debería de tener?, ¿es que él ha sufrido tanto que necesita de esa recompensa?, todo puede llegar a ser; pero, por qué se afana de ser vampiro de una destellante golondrina. Como siempre, no hay que generalizar, a pesar de ser atractivo ya que al hacerlo se goza de un látigo enorme que cobra venganza. Hay que ser generosos y decir, que los narcisos conmiserables son pocos. Martín, dejaba ver que lo era. Antihéroe lastimoso, receptáculo de nuestras desgracias amorosas; gran dador de especulación del alma.

III

Reposó Alejandra como símbolo argentino de lo inalcanzable; de la inasible patria. Muerta fatídicamente, rindiéndose honor así misma, no reveló cómo amó o dijo amar (en monólogo interior) a su padre. Comprendida y hasta enjuiciada cada vez más de forma sofisticada, redimensionando el temblor de la retina; motivando a dejar su imagen en las líneas escritas y sacar la vista por la ventana; sus etopeyas marcaban el ritmo en el lector arrojándolo fuera del río a meditar. Sus pasos sincopados, sin embargo sensuales, son –de cualquier forma- anhelados cuando se cierra el apocalíptico texto. Vendrá Alejandra un día reencarnada, si la sabemos esperar como ella quiere, sentados taciturnos, ahogando la mirada en los confines del enorme río, girando y deseando enamorarse no importa si es oneroso el camino; sintiendo electrizarse la nuca por un perfume extenso, mientras se aspira el erotismo que no viene, aún, bajo la estatua de Ceres.

J. Santiago S. Astrapé N.

Acerca del Deseo de Control

2006-09-15T11:00:00.002-07:00

Bajarme del tren de vida, del tren de lo incosciente, resulta un extraño deja vu, por tantas veces que he intentado desasirme de la enajenación rutinaria, materialista y dogmática, y sin embargo continúo arriba del tren. El estrés parece ser tiene formas misteriosas de manifestarse, y ese misterio es derivado del grado incosciente en que se ha perpetrado. Hace tiempo encontré la paradójica definición de estrés: estado de descontrol. Tiene sentido paradójico: el no control es estrés, sólo cuando se tiene todo bajo control no existe, pero la búsqueda del control es sempiterna por lo tanto causante del mismo estrés. Entonces, pareciese ser como diría Schopenhauer (reflejando su clara influencia budista) relativo a las necesidades como causantes de la infelicidad al verse frustradas por su insatisfacción, es mejor no desear nada, eliminar el deseo, para así alcanzar la ataraxia, por lo tanto liberarse del apego. Transpuesto el deseo en: necesidad de control, por lo consiguiente causante del estrés; es preciso eliminar el deseo por el control. Renunciar al control, pero qué tipo de control, ¿al externo o al interno?

(Esto se vincula a la película de “¿Y tú qué “#%& sabes?”, podemos controlar lo interno y quizá lo externo. Digo “quizá” puesto que existe el poder inexorable de lo exterior: fuerza caótica natural. Por lo tanto después de reflexionar acerca de qué tanto podemos entender la realidad, al grado de quererla controlar porque nosotros “la determinamos”, puedo decir que estamos capacitados para determinar nuestra realidad más próxima, nuestro aparato psíquico o al menos comprenderlo gradualmente; pero es menester respetar lo que no podemos controlar: todo lo externo a nosotros. Quizá parte de la sabiduría radica en ello, saber que podemos determinar, y qué no podemos, y por lo tanto qué respetar. En la cinta se menciona que podemos influir en el exterior. Estoy de acuerdo en parte, lo hacemos tal como el efecto mariposa de la Teoría del Caos, aleteamos y desencadenamos una serie de efectos que pueden causar una catástrofe. En ese aleteo es donde debemos de ser conscientes e intentar ser vastos en nuestra compresión de efectos. Ser capaces de ver hasta dónde pueden llegar nuestros efectos. Ahora, en lo que acotaría respecto a nuestra influencia exterior, sería definitivamente (en proporción a nuestra soberbia antropocentrista) que hay sucesos externos que sobrepasan nuestro poder de control de forma fatal, mencionarlos incluso resulta chocante y casi todo se deriva de las catástrofes naturales, digo chocantes porque inmediatamente se podría pensar que es una verdad de perogrullo, es que es una obviedad, una digresión. Entonces la postura del ser humano en el universo sería una digresión, sería olvidar a que somos ínfima parte del cosmos, del Diseño. Al ser tan pequeños e insignificantes dentro del universo, y nuestra finitud reducida ridículamente a vidas de 100 años promedio, creemos que en ese lapso, los eventos naturales, los cósmicos, jamás nos afectarán y por lo tanto poco probables de que sucedan, pero oh desgracia, los eventos más cercanos sí nos alcanzan, terremotos, huracanes, enfermedades, y es cuando descubrimos que nada podemos hacer, que nuestra soberbia fue inútil, un simple mecanismo de defensa, que siempre ha estado presente de forma colectiva el Tánatos recordándonos el regreso al caos. La humildad me debe traer la consciencia de saberme parte de ese Diseño, que contribuyo, y posiblemente redistribuyo los elementos ya dados; pero estoy sujeto a su fatalidad Enorme, a una voluntad inconmensurable de sucesos cósmicos, por lo tanto, es preciso valorar mi pequeño lapso de vida, exultando mi capacidad de Ser, de poder Sí decidir dentro del sistema humano. Dejando de lado lo que llaman los psicólogos sociales, todo error de atribución.)

Y Si renuncio, estaré abandonado la búsqueda de logro; quiere decir que ¿esta búsqueda está ligada al estrés?
La respuesta es afirmativa, la condición de obtener algo satisfactorio espiritualmente para mí, es padecer estrés, puesto que si no lo vivencio, no ha sido meritorio. Entonces, es el estrés factor de logro, factor dañino, y definitivamente un factor que debe desaparecer. Pero ese deseo de logro, al fin de cuentas también es el deseo del que habla Schopenhauer, cuando no lo logro obtener viene la frustración, por lo tanto la infelicidad; si lo logro viene la felicidad condicionada, efímera, duradera mientras no anhele. ¿Eliminar el estrés o el deseo?, si los dos son biunívocos.
Esta aquí la clave, la aceptación, el enfrentar el dolor como parte natural del proceso de aprendizaje. No el conformismo, sino la aceptación. El saber nuestros alcances sin desear banalmente. Pero antes de ello, hay explorar verdaderamente nuestros límites. Si se renunciara incluso antes de la exploración, como dicen los santos budistas, probablemente se tendría un sublime sentido de frustración por la no acción, por la posibilidad. Dónde quedarían los grandes maestros del arte, los grandes pensadores, los grandes revolucionarios, o quizá, su obra no debió ser. Quién lo sabe con exactitud, dice Saramago que si el hombre supiese con exactitud las consecuencias de todos sus actos, jamás se movería un milímetro; ¿es ésta la ataraxia? ¿es porque se tiene la sabiduría suficiente para saber que es mejor permanecer impasible, sin deseo alguno?

Renuncio al estrés, como factor enfermizo de logro, permanezco en la búsqueda de mis límites para después aceptarlos y por lo consiguiente no me genere frustración. Me reconozco efímero y parte del Diseño, capaz de trasformar mis actos en algo trascendente a mí, capaz de poder redescubrir constantemente la vida. No estaré buscando otro amo como decía Lacan, sino responsabilidad. Mi padre dice, que hay que saber andar en fuego y no quemarse; analógicamente puedo decir que debo saber andar en tren y no marearme, ya que no me puedo (quiero) bajar ahora de un tren que desgraciadamente conduce el sistema, el odiado amo; pero estoy estudiando y siendo sensible de su estructura para el día menos pensado dar un buen salto fuera y que me valga poco el fregadazo, al menos ya estoy siendo consciente de que voy arriba, pero no basta.

J. Santiago S. Astrapé N.

Sobre el Mentir

2006-09-15T10:43:00.001-07:00

Hablar sobre la mentira es hacerlo sobre sus efectos, mas no es lo mismo hablar sobre el acto en sí de mentir, es decir, hablar sobre la causa, los elementos –internos y externos- suficientes que propician la conducción hacia la falsedad o la distorsión. Primero tengo que reflexionar acerca de lo auténtico y lo recto; conceptos que pueden entenderse desde un punto de vista ético y absolutista. Ético como necesario, absolutista como neurótico, ya que más que absoluto, podría ser consciente de su natural relatividad o variabilidad, de que todo ser humano puede experimentar una situación fenomenológica particular que lo llevará a elaborar un aparato de la realidad con el cual ponderar lo que le conviene más; y en ese otro concepto: naturaleza subjetiva, es quizá el mayor proveedor de apologías convenencieras para poder expresar distorsiones o dar calidad de apócrifo a lo revelado. Pero, si es un concepto -el de naturaleza subjetiva- inherente al ser humano, cómo escapar a la multiplicidad de impresiones y posteriores expresiones humanas, cómo establecer un estándar colectivo sobre Todo. De la propia colectividad se han sacado inferencias metodológicas para establecer el estándar, a través de la moda estadística, lo que más se repite es lo más aceptado y por lo tanto auténtico, pero se niega a la minoría, se le determina la no existencia por salir fuera de la moda, y de nuevo comienza el conflicto común y retroactivo, ya no de qué sino qué es más auténtico: mi sistema de creencias minoritario–que en este caso me puede llevar a la mentira- o el de los demás -que puede contener más distorsiones- y es más aceptado por la mayoría. La metodología estadística -la cual no precisamente es formal-, no representa el problema sino es la forma: para escapar de ello es conveniente que la colectividad mayoritaria entonces sea más Consciente. En caso contrario la metodología se convierte en tan sólo: reduccionista sentido común. Si se sigue inmerso en este último, y por supuesto hasta la ética se ve afectada.
Ahora parto entonces de: ética, autenticidad y rectitud como una actitud Consciente y autocrítica, al momento de revelar, para expresar, influir, modificar. Dentro del contexto más próximo y consecuente: lo consuetudinario. (Otro contexto podría, ser la creación artística, donde se tolera lo apócrifo y hasta la falta de lógica, como sublimación, condensación psíquica o sobrecompensación, los cuales, entre más conscientes más auténticos)
El orden no debería alterar resultados, espero que sea así, porque comencé reflexionado sucintamente por la colectividad y no por mí. Por qué al revelar, distorsiono, cubro, falseo; creo que un buen punto de partida es en el concepto revelar. Qué puedo decir de mí, o qué puedo decir de los demás, hasta dónde soy capaz, además del cómo y cuándo. Como en el chiste (patético), “-sí me sabía todas preguntas-, y por qué no pasaste -porque no me sabía las repuestas-“. Planteo mínimo mis preguntas y, ha sabiendas de que he reprobado porque he mentido. ¿Por qué he pienso y siento lo que no puedo expresar?, ¿por qué lo oculto?, ¿por qué de mi cobardía para enfrentarme primero a mis causas más profundas y ante eso compenso con una supuesta valentía (cinismo) ante las consecuencias?, ¿por qué ceder ante la presión externa para no decir la verdad?, y ¿por qué pienso que aparentemente quien miente ante una situación dada, ha salido más avante por mentir “oportunamente”?
Trato de responderlas ilusamente con prontitud, y me descubro en relámpagos de catatonia.
El Miedo, es el origen a muchas de mis respuestas, incluso lo percibo al momento de escribir esto, su influencia es fuerte. Comienzan a fabricarse los artificios necesarios para encubrir. Se crean y se destruyen al instante brechas. Se buscan alternativas supuestas, que sólo son evasiones fortuitas, banales. Sí, tengo miedo, poco o mucho pero lo tengo. Y sí, es permisible la elucubración, pero sólo la interna, el traslado a letras reveladoras es el trecho que tuerce.
Después el Orgullo, aparece como defensor de la imagen externa. El no ser vulnerable ante nadie. Cubriendo a otro personaje: la Vergüenza. Decía Sartre parafraseando a Descartes, me avergüenzo luego existo. Entonces tengo miedo a realmente Ser, por pudor, por mostrar más de lo que no puedo entender todavía. Me hace falta más autoaceptación.
Ante la cobardía, están mis estados de abulia, mi dependencia, necesito más voluntad inquebrantable, constante. Una estrategia: enfrentar el instante, no obsesionarme por encontrar banalmente “todas” las posibles consecuencias.

Ante pensar que “el que no tranza no avanza” es un prejuicio, y visión miope. El que tranza, el que engaña, no ve a los demás, es un egoísta indolente. Debo mantenerme firme ante esa tendencia que presiona, como me gusta citar a Nietzsche, el que lucha con bestias, se observa en el proceso de convertirse en una, o dicho más popularmente, el que con lobos anda a aullar se enseña, y yo hace poco, ya estaba aullando cuando antes decía la verdad aún sabiendas que no iba a tener buenos efectos ante mis autoridades. Rescato esa actitud, y la acompaño de prudencia valentía que aplaste al que quiera corromper. Ahora estas son las respuestas que puedo dar.

Pero luego está: Mentir por piedad. Los motivos son otros, pueden ser más altruistas, por lo mismo en ese instante no somos en nada dueños del nivel de aceptación ante la verdad. A quien se le da la mentira es porque supuestamente creemos que no aceptará la verdad, que le hará daño, y entonces nos pone en un predicamento, defender la verdad y creer que siempre causará efectos positivos, o maquillar para no causar sufrimiento. Y otra vez aparece el valor ante el dolor, la evasión, pero ya no nuestra si no vista en los demás, cómo saber exactamente que el otro la va a aceptar. No se puede, sólo está nuestra apreciación subjetiva, que está influida en ese instante por virtudes y valores que nos dirán qué hacer, y a mí, ante esa situación en dicotomía, creo que es mejor la verdad, no como acto de crueldad ni doloso, sino como un acto de consciencia que conllevará el saber dar o buscar alternativas en conjunto a quien se le da la verdad más próxima. Es decir sí, te digo la verdad, pero no te dejo solo con ella, ante su posible terror, sigo contigo porque soy sensible de su poder. Sin embargo, el costo de la verdad es tan grande, que hay que saber muy bien ponderar si es necesario conocerla, "la curiosidad mató al gato...". En fin.

J. Santiago S. Astrapé N.

La Rasgada Línea de la Sanidad

2006-09-12T15:06:00.001-07:00

“Y cuando miras largamente en el abismo, el abismo también mira en ti”
Friedrich W. Nietzsche
Así habló Zaratustra

Es en la película argentina “Hombre mirando al sudeste” (1986) de Eliseo Subiela, donde Rantés y el Doctor Julio Denis, nos proponen introducirnos en esa elucubración profunda y, mediante metáforas de lucidez y lo locura, vislumbrar la dantesca escena del hombre institucionalizado que busca ser normal y curar al anormal; mas, este proceso parece ser recíproco. Rantés aparece, de forma súbita en la clínica planteando interrogantes, aparentemente obvias: “¿qué es la música?”, “¿en qué reside su goce?”, etc. Desde entonces se propone como atípico, incluso –relativamente- dentro de una clínica para tratamiento mental. Y, ya estaba, el hombre acondicionado, el doctor incongruente que se conforma con su papel del barquero del Río Éstige, el que da una hipócrita bienvenida a las almas que ilusamente buscan ayuda o una estancia de confort a su alma. Rantés ingresa por la búsqueda de un foro, donde pueda pronunciar la verdad, aunque ésta incluya el –aparente- solipsismo de decir que es extraterrestre. Muestra entonces unidad, coherencia, y dice tener funcionalidad con sus ideas y actos. Es firme, lo suficiente para desconcertar al Dr. Denis, a quien no cabe el concepto de un hombre que acepta entrar de esa forma particular, - taciturna, improvista, auto acatable- en el hospital. Para el Doctor, el argumento de Rantés, es sumamente ridículo; la anormalidad de Rantés, es que ni siquiera alcanza la categoría de falaz; Denis, contiene en su ideario, una serie de criterios donde lo anormal, tiene las características normales. Y esta persona se reduce a un farsante de lo anormal.

Rantés dentro de su discordancia social pasiva –en un principio- logra hacer reflexionar al Doctor, lo suficiente como para que él redescubra partes sensibles que había perdido en su mundo estructurado y condicionado. Pero Rantés, ante su actitud de aparente aplanamiento emocional, necesita de ser filial, y lo manifiesta siendo una especie de Mesías redentor al insano, y por otra parte, de un hijo ante Denis, (“doctor, por qué me ha abandonado”), símbolo del largometraje, análogo al Cristo. Se logra ver, que es apariencia tan sólo, esa ausencia de sentimientos, porque al escuchar los sublimes tiempos de la Novena Sinfonía de Beethoven, se entusiasma por unir a quien lo rodean (Beatriz y Denis) y decide ser el orquestador de los sensibles, no importa aquí, de qué lado de la línea están las personas. Es un intenso frenesí sonoro; el público, los internos, danzan y celebran con júbilo el poder magnífico de la música.

Rantés dice dialogar al sudeste con seres ulteriores a nuestro planeta, y él dice obtener información, ¿la obtiene?, al menos parece saber encausar adecuadamente lo que tiene. Con su sistema de signos gráficos, mantiene su halo de misticismo al tiempo que se aleja más de sus compañeros internos, al querer estudiar la mente humana, la cual, según él, es una ilusión Berkeleriana proyectada en el espacio. Así, con su particular concepto de existencia, intimida y es interpretado como un insensato de la realidad como dogma. Subiela es lúdico con ello, ya que nos da la incertidumbre en nuestros juicios, al entrometer elementos paranormales, y otros, contundentemente normales.

Rantés, logra convertirse en lo que él deseaba, es congruente hasta que se lo permiten; después viene su caída, porque su anormalidad, es inconveniente, es decir ya no es conforme a la sociedad, y ello magnifica de pronto su doctrina personal atípica. Su caída, a través de electrochoques y medicamentos que le modifican, es estoica y desgarradora, es cuando por fin cae en los cánones correctos de lo anormal. Denis sufre, porque ha quedado desamparado en su caos aceptable, muy interno, tanto que la soledad para él ya es patria. Sabe Denis, que no puede luchar con la institución; lo que lo hace sufrir más es que, él es parte de la misma. Es tan sólo un instrumento y descubre que sus criterios se han ampliado de forma dolorosa, porque él ha sido también, el objeto de estudio.

La definición de comportamiento anormal posible de utilizar en la cinta es la de Aflicción subjetiva. Obviamente en el Doctor Denis, observable ello, gracias a los monólogos que nos permite entrever como espectadores.

Rantés es quien, al no encontrar congruencia fuera de, sabe que su conducta tomará rumbo dentro de, mediante posible tratamiento. Sin embargo, el no parece estar afligido; para él, el criterio o definición de comportamiento anormal sería una relativa desadaptación social, en función de su apreciación muy especial de la realidad y el rol que desempeña por ésta, dado por su predicación.

El Director Eliseo Subiela, ha creado una obra de arte donde conjuga elementos etéreos que son sublimados por una intensa percepción de la vida en sí. La subjetividad es el motivo principal para lograr la concordancia y la congruencia sana. La razón permite dicha concordancia a la permisividad de decidir sentir una vez más.

J. Santiago S. Astrapé N.

Acerca de: El Hombre en Busca de Sentido (digresión)

2006-09-12T10:42:00.001-07:00

La metodología general de redacción sobre escritos científicos pide que se evite hablar en primera persona y que se hable con objetividad. Dilema del cual habla Rollo May, al enfatizar que la psicología no debe ser reduccionista, pues se pierde gran parte del valor humano. Víctor E. Frankl pide que el lector sea objetivo, cuando lea su historia dentro de los campos de exterminio y concentración nazis, ya que él inexorablemente es sujeto. Pero, para entenderla es preciso: sentir. ¿Y cómo no sentir el llamado ante la Hecatombe?, tratar de entender totalmente la muerte como objeto, al fin sería una quimera necia. Entonces, se confirma que cualquier estudio psicológico existencialista, es: Ser Sentido, desde lo más profundo, para después enfrentar esa energía hacia la razón. De esta tensión positiva, se dimensiona en forma óptima, la historia de Frankl.

Es preciso –más allá de la sensiblería-, ser sensible. Las letras de Frankl ahondan al alma, pues su lamento es algo ulterior al dolor. Siendo el dolor mismo, logra diseminarlo a una postura sublime, poética. La transferencia al trashumante asfixiado; al prisionero desechado en número objetal que lo nombra, logra que se agolpen las lágrimas y salgan. Puedo imaginar todas las lágrimas que se perdieron en la vacuidad de la indiferencia del campo; o cuando, contenidas se aunaban intrínsecas con un abismo interior. Si era necesario arrojar esas lágrimas, era necesario entonces, desahogar una parte ya esencial de ellos, su abismo interior. Oscuro pozo que era formado por la desesperanza; cuando se agotaban las metas producto tanto de los sentidos sembrados exteriormente e interiormente en la vida, como de la ensoñación al lado de las púas. Pero, Frankl resuelve, si venían esas lágrimas “ellas testificaban que el hombre era verdaderamente valiente; que tenía el valor de sufrir”.

Frankl otorga a quien lo quiere asir, una experiencia luminosa. Una revelación valiosa ante la pérdida de valores y –consecuentemente-, el significado de la vida. Al ser la libertad última, la responsabilidad como esencia teleológica, formadoras de individualidad existencial, el significado es único y personal. Es lumínico encontrar esta forma de búsqueda, este parador que impulse y organice la energía desorientada por el significado; que al permanecer como paradigma tácito, surge a la conciencia y da –valga la tautología- sentido a la búsqueda de sentido. Y así con ayuda psicológica, por ejemplo, nos sintamos cobijados los cognoscentes alejados; esto al desasirnos de normas morales y religión, al ser desnudos de pronto por una suerte de lucidez filosófica; que sin cauce reconocible, es una fuerza inútil. Es necesario que se convierta en una tensión creadora y positiva, que aproveche energías bipolares. Como señala Frankl, al decir que el hombre no necesita de equilibrios u homeostasis, sino lo que él llama noodinámica, la dinámica espiritual.

La existencia misma entonces es la capacidad de decidir que aptitud tomar ante cualquier circunstancia de la vida. Es autodeterminante, el único que se debe guiar ante la bifurcación. Pero debe aprovechar toda emanación de energía de dicha dicotomía. La postura es interior, espiritual, es decir noodinámica. Permite quitar prejuicios, incluso, ante la fatalidad del sufrimiento. El hombre que encuentra significado, es capaz, como Víctor Frankl, de maravillarse de su propia cosmovisión ante el dolor. Encontrar excelsitud por tenencia de significados últimos: el amor por su esposa; la tarea de terminar su “hijo espiritual”, que era su libro sobre psicología existencialista. El decide, vivir, experimentar y encontrar motivo por el cual seguir sufriendo. Así descubre, que el hombre es producto de su noodinámica.
Es fácil, quizá atrevido, comparar superfluamente el trabajo de Víctor Frankl con el libro bíblico de Job. Análogamente los dos experimentan los más rasgados límites del sufrimiento; Job “encuentra” significado religioso de manera totalitaria y dogmática. Sólo que Frankl no encuentra respuesta universal a su dolor; lo encuentra en sí mismo.

Es menester del hombre valuar lo que le da identidad y fortaleza, sólo él. Y si le da sentido a su vida, desde lo más profundo, entonces, será funcional y podrá plenamente vivir. La obra de Víctor Frankl ha tocado mí espíritu y ha redimensionado mi cosmovisión.

J. Santiago S. Astrapé N.

Acerca del cuento Mexicano

2006-09-12T08:42:00.000-07:00

Existen muchas definiciones académicas e informales para la palabra cuento. Las últimas tienen que ver con su más reciente forma. Pues el cuento tiene inherencia al ser humano buscador de narrar algo interesante, y dada esta inherencia, tiene entonces el cuento origen remoto y definiciones bastas.
La definición basada sobre experiencia que hace el cuentista estadounidense Flannery O´Connor, enuncia muy bien el paradigma del cuento: “Un cuento es una acción dramática completa (...), los personajes se muestran por medio de la acción y la acción es controlada por medio de los personajes (...). Un cuento compromete, de un modo dramático, el misterio de la personalidad humana”. 1
Es el cuento pues, algo necesario y fundamental para evocar la naturaleza dramática humana; el representar sensaciones, emociones y reflexiones que vivimos o que incluso jamás viviremos. Es un medio para realizar la catarsis de que hablaba Aristóteles y, que es requerida para liberar emociones, tensiones o ansiedades.
Una definición sujeta, y llega a dogmatizar algo, en este caso al cuento; que siempre tiende a escapar de las definiciones hechas siempre por la cultura o ambiente que lo rodea. Las reglas que lo conforman también son variables a través del tiempo. Así que el cuento sólo encuentra esencia en sí mismo, en cada uno que logre perdurar en la memoria. Entre más sean las personas que lo recuerden, más significativa será su esencia.
Pero el cuento se nutre del ambiente que le es cercano a su autor. El ambiente que rodeó al cuento mexicano, aún antes de su conceptualización, era religioso y educativo. Si se realiza una analogía de la cultura mexicana con una persona, encontramos referencias a lo descrito por Bruno Bettelheim, que el infante necesita de historias fantásticas (religiosas) para poder tener confianza en la realidad que apenas comienza a discernir y elucubrar. Tal vez, la madurez (cultural) se estaba alcanzando cuando arribaron los españoles y trajeron su propia madurez cultural hasta entonces alcanzada.
Descubrí entonces que no existía literatura en las culturas de las épocas prehispánicas. Lo único que se puede considerar como tal, era la poesía, que se trasmitía de forma oral, al igual que las narraciones religiosas y morales. Muy pocos muestra se conservaron en forma de textos, pero, como ya vimos estos –al ser escritos por españoles- están influenciados por la cultura española. Las tradiciones orales que persisten han sufrido la natural deformación del tiempo, pero nos permiten atisbar el imaginario colectivo ancestral.
La época colonial fue un proceso de castración que venía a coronarse por la Inquisición. Los criollos se desligaban lentamente la identidad peninsular y les daba pánico saber –dado su xenofobia- que se impregnaban de la cultura de los naturales. Es grato encontrar al fraile franciscano de la provincia de Yucatán, Manuel Antonio de Rivas en 1773, descubrir a un cuentista mexicano con espíritu moderno relativo a su tiempo, único escritor de cuento fantástico. En ese año es delatado a la Inquisición por una serie de cargos incluido el haber escrito un cuento poco original sobre viajes espaciales hacia la luna; con un toque moderno relativo a la ciencia de aquel tiempo. Acusado por el contenido supuestamente hereje y astrológico, es detenido y posteriormente defendido por su abogado, argumentando que en la historia de la Iglesia Católica han existido varios apólogos que hicieron historias usando la imaginación ahora atacada. Se convence al fiscal por estos argumentos y suspende el proceso. Al respecto el mismo Pablo Casanova, dice: “Al hombre moderno se le juzgaba por los productos imaginativos de su filosofía, o se le defendía ignorando la existencia de esa filosofía.”2 Pero al fin este tipo de encuentros marcó un cambio gradual en la conciencia literaria. “En la literatura perseguida se advierte la formidable evolución en que el acusado provoca una metamorfosis social y se convierte en acusador, quitándole al juez la razón, para sustituirla por otra suya.”3
El acto de contar, más que el ser cuento, persiste desde que el hombre puede hablar; al respecto Bioy Casares dice: “Viejas como el miedo, las ficciones fantásticas con anteriores a las letras.”4 En este caso es anterior incluso al la corriente fantástica en México. La inquisición contribuyó entonces, con la formación de una cultura anónima e incomunicada. En la colonia al fin de cuentas con todas su imposiciones y limitantes, acabaron por dar elementos característicos a la idiosincrasia mexicana, pero principalmente contribuyó a la cultura, y no lo podemos negar. Tan sólo que el cúmulo sincrético no permitía establecer un parámetro de originalidad y autenticidad en la cultura mexicana; más en lo que nos interesa, la literatura
Es necesario sumergirse leyendo todos los autores para poder discernir, no sólo a través de la revisión de la historia del cuento, el proceso de trasformación que sufre el cuento y encuentra según los eruditos historiadores en la obra de José María Roa Bárcena, que es considerado como el primer cuentista con identidad mexicana, y después con igual realce al escritor Vicente Riva Palacio. Los autores que perduran en la memoria, generalmente lo hacen por calidad y talento, pero queda la duda de que otros tantos, con igual capacidad, quedaron sumergidos en el anonimato; por distintos aparatos, tales como el político, religioso, económico, La época en que surgen los autores arriba mencionados, surgen en un tiempo de crisis y persecución ideológica. De forma similar que en la Inquisición, pero no al grado de ésta, el gobierno restringía las expresiones literarias del pueblo; sólo que la respuesta a un intento de extinción siempre es recíproco a quien lo trata de extinguir, en este caso si el gobierno trataba de extinguir la expresión al pueblo que escribía, este respondía con ideas principalmente políticas.
El modernismo fue la mayor influencia que tuvieron los narradores mexicanos; es el afán de encontrar en la cultura particular los rasgos que definan la personalidad individual. El modernismo es una corriente que siendo extranjera, provoca en los que la adquieren, una introspección. Es romper con lo antiguo y transformarlo todo en nuevo. Los escritores mexicanos, sabían que lo antiguo era estar vinculados con el extranjero, lo nuevo era buscar en sus entrañas para dar, con todo orgullo, la visión novedosa al mundo de lo que se gestaba en el país.
Como consecuencia se encuentra el realismo. Encontrar desnudez en la sociedad, vista por sociólogos y literatos venidos del extranjero; o con influencia extranjera. Se les califica de antimexicanos por su exilio físico e espiritual, pero lo hacen tan sólo para regresar como los hijos pródigos del país; ya que traen consigo la frescura del alejamiento del ensimismamiento. Aquí se forja la identidad: el reencuentro o reconciliación con lo rural, lo urbano, lo mexicano. Con toda su maraña de supuestos morales, festividades y fervores religiosos, odios ancestrales, ironías, humor, dramatismo, su irreverencia a la muerte, etc.; se acepta la única cara –formada por miles más- que nos damos a nosotros mismos. Después de la aceptación viene la expresión.
El cuento mexicano tiene un origen similar a los de todo el mundo: la necesidad de contar. Pero más que origen, el proceso de adquirir identidad ha sido tortuoso y va acompañado inevitablemente de todos lo procesos políticos, religiosos y sociales en general. El cuento siempre narra lo que le estimulan. La historia del país, abierta o cerrada ideológicamente, ha estimulado el origen del cuento mexicano.
El cuento no es proyección psicológica individual, es reflejo y absorción del ambiente que nos rodea. Es la asimilación consciente e inconsciente de lo que deseamos narrar. En esa asimilación encontramos lo que no va a suceder o a pensarse, la negatividad; entonces, se torna ficción lo que deseamos narrar.

1 O´Connor, Flannery. Paréntesis. junio-julio 2001, año I, número 11, p. 97, El arte del cuento.
2González Casanova, Pablo. La literatura perseguida en la crisis de la colonia. 1ª ed. México, D.F., Ed Secretaría de Educación Pública. 1986 p. 107.
3 Ídem. p. 136.
4 Borges, Jorge Luis y otros (Comp.) Antología de la literatura fantástica. 16ª ed. Buenos Aires. Ed. Sudamericana, S.A. 1999 p.7.

EL MEXICANO PSICOLOGÍA DE SUS MOTIVACIONES

2006-09-12T08:40:00.001-07:00

Santiago Ramírez, ilustra claramente los motivos que nos conducen, y el medio que ha condicionado nuestros actos.

El origen actual surge de una ruptura. La llegada de los españoles escinde la consciencia del mexicano. Le siembra una nueva cultura a la fuerza y lo mantiene mediante un sistema conductual hacia un fuerte arraigo espiritual. El mexicano producto del choque de culturas es el mestizo. Allí se encuentra un origen y causa. El padre español es irresponsable, pues tan sólo utiliza a la india para su placer. Él tiene que importar una mujer peninsular que se mantenga dentro de su canon social y cultural; alguien verdaderamente espiritual. El niño mestizo forma inconscientemente un odio latente hacia la imagen paterna, quien distingue como un objeto total de agresión. Se apega entonces a la madre, objeto total a la que desarrolla una ambivalencia crucial. Se le ama por otorgarle amor al alimentarlo con sus pechos, pero su se le odia también, por no ser fuerte, por dejarse dominar por el padre. Entonces se hace uso de varios mecanismos de defensa: la negación (niega su pasado para protegerse de recordar); la compensación (mantiene una imagen de violencia heredada del padre para ocultar su flaqueza); la proyección (ve en los demás los defectos que no quiere ver sí mismo); la identificación (no encuentra identidad original e imita).

El mestizo mantiene otro mecanismo de defensa que lo estigmatiza fuerte. El de aislamiento. Sabe que nunca llegará a ser español; pero, también niega su parte indígena. Así le es recíproco por parte de los españoles y los naturales. El sólo tiene un camino, el progreso; y el progreso es ser como el padre aunque lo odie. Aprende a ser como él, lo imita. La imagen del padre ha de ser fundamental durante toda su historia. Tratará de repararse con una máscara, el machismo. Aunque el machismo es de carácter meramente varonil y con esto se crea que se excluye a la mujer de la historia, no es así, ya que el machismo lo juegan los dos sexos. El macho necesita de una mujer sumisa, abnegada; estereotipo por demás cansino de la ambigua madre mexicana.

Propone, la teoría de reparación. El mexicano estigmatizado por el mestizaje, moldea su incosciente colectivo. El padre, clave medular, aparece con diferentes significantes. Primero es dios, dador de vida, de amor; pero, a cambio, pide sacrificios, cuando llegan los españoles encuentran que su dios –al contrario del suyo- se sacrificó por los hombres. Este detalle significativo, hace que encuentren afable el nuevo dios y lo adopten a la par. Pero, es a la vez símbolo de la conquista y provoca conflicto espiritual, el único refugio o salida alternativa, es la madre, la virgen de Guadalupe.

La imagen de padre que prevalece, es la del español. Padre sin calor. Se le odia, al no querer recordarlo, se trata de ser como él. Santiago Ramírez menciona a los franceses como símbolo posterior del padre; símbolo de carencia cultural. Ellos son la parte refinada de Europa, que sí se quiere. Después los Estados Unidos, aunque, ellos primero pasan por el rol de hermanos al ser a la par de nosotros, emancipados del yugo europeo; después, se convierten en ideal, en estereotipo. Se les ataca como a todos los padres con el mecanismo de reacción-formación.

Somos la parte baja lumbar de su anatomía. Así nos consideramos y deseamos emigrar hacia la cabeza. No encontramos satisfacción a lo primario, el comer. Escalamos hacia el sueño esperanzador, la frontera. La odiamos, pero una vez cruzada, ser vuelve fuerza que impele y niega lo que está detrás.

El mexicano, entonces, repara con agresión y repite su más temible máscara para no ser víctima, otra vez. Niega, con su valemadrismo, las partes oscuras de su pasado y así, introyecta sufrimiento a su inconsciente colectivo.

Al aplicar las teorías clásicas de la psicología –como el magistral trabajo de Santiago Ramírez- podemos encontrar formas de explicación al origen y conducta psicológica del mexicano.

La teoría de Jung sobre los arquetipos, encaja perfectamente en la creación de símbolos que proyectan la personalidad colectiva del mexicano. La virgen de Guadalupe, que no es sino la continuación españolizada de la madre Tonantzín. Se continúa así la satisfacción de símbolo materno deificado. El chauvinismo que sembró Porfirio Díaz en su afán de unidad nacional. Y en la actualidad, la creación indiscriminada a corto plazo de estos arquetipos es asombrosa.

Alfred Adler nos habla del complejo de inferioridad natural en el ser humano. El mexicano trata de compensar, de sobrecompensar al crear arte y entonces sublima. A parte de la posición general de la inferioridad, el mexicano tiene inculcado el complejo en la sociedad. Tanto se lo dijeron que pasó a formar parte del ideario colectivo. Su estado tiende a la neurosis y fantasea con logros, los cuales, no trata con empeño de alcanzarlos.

B.F. Skinner nos dice que la conducta del ser humano puede estar condicionada por el estímulos y reforzadores. El mexicano ha sido condicionado por la opresión, la manipulación, el engaño. El ambiente le ha propiciado ostracismo. Se le imponen religión y cultura, que tiene que acatar a base de estímulos económicos que le permitan sobrevivir. Se le inculcan ideas independentistas y revolucionarias que son estimuladas por el sentimiento de envidia y reivindicación. Actualmente, no sólo en el país, el consumismo condiciona al ser humano a ser egocéntrico y materialista. El mexicano ha sido moldeado por la historia y ésta ha sido manipulada por intereses individuales.

J. Santiago S. Astrapé N.

(por favor dejen un comentario, se los agradecería muchísimo)

Todo el Poder

2006-09-12T08:37:00.001-07:00

La tragicomedia, es la realidad; o debería decir que la realidad es tragicómica. La sociedad en una ciudad enorme como lo es el D.F., trasforma constantemente su estructura, o simplemente la deforma. Pero, tal parece tan sólo que es proporcional; conforme se extiende la ciudad se extienden sus patologías sociales, ya que si en una ciudad pequeña hay 5 bandas organizadas de crimen, en una megalópolis existen aproximadamente 50 o más; así como también, sus rasgos positivos.

El poder, es tan fundamental en el gobernante para obtener control de sus gobernados y, al mismo tiempo (por desgracia como rasgo cultural) sacar el mejor beneficio personal. Entonces, el poder, tergiversa (por ese mismo rasgo) los roles maniqueos y los confunde irónicamente. La figura de la justicia es ambigua porque en ocasiones es la contraparte, y es más poderosa que aquella, ya que domina ambas esferas. El hampa que quiere establecer un dominio y eficacia total en sus acciones delictivas, le es necesario, tener nexos con el lado “justiciero”.

El sujeto que percibe esta estructura jerárquica ambivalente, se siente doblemente impotente y no encuentra instancia externa a él que sea adecuada a su necesidad de justicia y orden social, le es necesario entonces, hacer justicia por sí mismo; puesto que él precisamente sabe de forma intrínseca qué es la justicia, es decir, que motivos le obligan dar a alguien lo que se merece, en este caso: un castigo. Reniega de las autoridades, pues tan sólo son un monstruo burócrata devorador de impuestos, dada su ineficacia, y así, desilusionado crea una serie de mecanismos que le permitan definitivamente sobrevivir.

Y la impotencia se vuelve solidaria, ya que se observa a los demás padecer lo intricado del aparato de justicia y sus símbolos sociales cada vez más deteriorados (herencia llena de podredumbre a futuros miembros). Pero, a veces no es impotencia, sino, un no acto: la indiferencia.

Pero, ¿porqué la necesidad de delinquir por parte de algunos representantes de la justicia?, lo primero que se puede pensar es que existe una carencia de sentido exacto en cuanto a conceptos valorativos. El rol no les es suficiente, no les basta castigar y surge una necesidad compleja de dominar todo, incluso, el acto negativo. La institución de justicia, es la gran protectora de sus miembros, en este caso los corruptos, que gracias al Estado de derecho, logran impunidad ante los sujetos que exigen su castigo inmediato. Ahora que su gracia es temporal y sujeta a un alto mando, el cual, puede determinar que algún miembro (corrupto) identificado, sea sacrificado como chivo expiatorio, y así, tranquilizar al pueblo demandante.

Entonces, el problema es que la delincuencia puede llegar (quizá ya lo sea) a convertirse en una institución igual de organizada como el gobierno, educación, entre otras. Al parecer, al incluir el término “delincuencia organizada” se admite su trascendencia e influencia en las sociedades; puesto han tenido la necesidad de estructurarse, jerarquizarse y administrar los objetivos delictivos a conseguir, en un tiempo mínimo, y generando, por ejemplo, líneas staff (policías corruptos, jueces comprados, lavado de dinero), que ayuden a mantener su control y eficacia.

El rol funcional de la verdadera autoridad justiciera es por ende, entender primero el nivel de organización del crimen a gran escala, para después desorganizar. ¿Y cómo se desorganiza? pregunta difícil donde es menester volver a reiterar que primero se debe entender su estructura y localizar sus focos de vulnerabilidad y sus altos mandos dentro de su jerarquía. Pero, se observa en esto último, un punto complejo: al derrocar a un líder principal, si la estructura de la institución ha sido sustentada con bases firmes y se ha promovido una ideología firme de “valores” y normas, con objetivos bien claros, la organización prevalece con sus integrantes. Y esto se observa con frecuencia en bandas delictuosas, donde el supuesto líder (la creencia de que si es el auténtico, es ya poco válida dado el asunto aquí tratado), ha sido atrapado y con ello, la banda dispersada; para después observar que se sigue actuando conforme las características de esa banda en particular, y a veces, se atrapa a otro líder nuevo. El caso más común es el narcotráfico. Todo esto referido a un intento de desorganizar desde a fuera. Desde adentro es distinto, bastaría con tener miembros ineficaces o cambiar sus roles y jerarquías extremadamente; el único problema es que se necesitaría tener bastante influencia para hacer esto y al hacerlo la perspectiva común sería la un líder maquiavélico con una doble misión, la de ganar control para después provocar el caos.

La decadencia de una sociedad criminal es en sí; no de todo el crimen. Entonces, después de que se influya o se de por sí misma esta decadencia, es necesario que se reformen los valores por el crimen establecidos en las consciencias. Por ejemplo, un símbolo arquetípico (necesidad de sublimar al héroe) y estereotípico (moda reciente asociada) del narcotráfico: es la alabanza épica de los narco-corridos.

Es quizá un sueño guajiro el pensar que la delincuencia se acabará, pues la patología social es intrincada desde el individuo y siempre ha acompañado a las sociedades, pero la sociología y la organización nos ayuda en mucho a comprender la maraña y “moral alterna” de sus costumbres y así poder influir positivamente en una organización que se enfrente a ella. Sin embargo, mientras, a nivel personal el padecimiento es azaroso e inesperado; las alternativas deben surgir para poder adecuarnos y sobrevivir.

J. Santiago S. Astrapé N.

Apología por Vórtice

2006-09-12T08:32:00.000-07:00

Flotando en un mundo intangible, percatado tan sólo cuando se encuentra ante el vértigo de la inefabilidad momentánea. Después o quizá en el mismo instante, se puede ser sensual. Dejando que los sentidos irrumpan ante la turbación del ego. Entonces de ese instante solipsista, vienen los intentos por nombrar la sensación con metáforas de locura. Ante ello se puede decir que la cordura es acariciada por una flama, o que temblamos sin el cuerpo. Para que pase esto, la experiencia debe ser encontrada en los límites de toda cotidianeidad, quizá en la línea de un horizonte dístico entre el miedo incontrolable de evadir la soledad y el paraíso individual en que nos delectamos por dogmas. Algunos dejan de serlo por ser tan complejos; pero, qué importa sí deleitan.
Lo hermoso al estar vivo, es que la línea de ese horizonte comience a girar desde el centro, y contraiga cuerpo y mente, dando –otra vez- sensación de unión. Qué funda y nos deje disfrutar cinco veces por los sentidos; esta vez, primero por la vista y así girando, interpretemos símbolos logrando alquimias tan jugosas como nuestro universo. ¿Por qué el miedo a ser subjetivistas?, si de todas formas la locura hará milagros con nuestros apotegmas y estos harán –salvo estemos muertos- que sintamos, el vórtice, donde todos nos fundiremos. ¿Desde dónde de desliza la locura?, al jugar con la razón o, del descontrol de nuestros sentidos.

Voces desde el Vórtice

2006-09-11T16:02:00.000-07:00

Esta es una invitación a navegar en mis letras, a darles cobijo con tus ojos.

Lector sera un placer que veas cómo cae el ropaje de los símbolos

J. Santiago S. G.